Un controle de plus ou de trop ? [Alfred]

Les feuilles cuivrées défiaient délicieusement les lois de la gravité, flottant au gré des brises iodées. Les voiles immaculées des quelques navires quittant la berge, s’ondulaient, puis se gonflaient, emportés au loin dans les flots azurés. Tel un bal des éléments, orchestré par les dieux, accordé au rythme des modestes vagues brisées sur les quais du port. L’astre diurne débutait son ascension impériale, gravissant l’éther pour dominer le royaume de Marbrume depuis son trône céleste. Le rôdeur avait profité de cette symphonie de la nature, regardant petit à petit, la voûte nébuleuse se teinter de nuances orangées, admirant la rixe éternelle entre les ténèbres et la lumière dans l’empire astral. Les aléas et tracas du quotidien l’avait trop longtemps éloigné de ces splendides mystères. Rendus banals par le commun des mortels, cette valse naturelle enrayait pourtant, un bref instant, la misère du monde. Un répit de luxe pour les âmes tourmentées, balayant leurs sombres pensées dans le ballet marin de l’océan.

Le vaurien était exceptionnellement sorti de sa demeure crasseuse pour aérer son esprit, rongé par les interrogations. L’être misérable avait pris l’habitude de demeurer dans le noir, dans les bas-fonds, oubliant presque la sensation de la lueur du jour sur sa peau d’albâtre. L’air maritime estompait l’odeur nauséabonde et fétide des égouts qui souillaient encore son cortex depuis ses récentes pérégrinations souterraines. Ces derniers jours, l’accumulation d’évènements inattendus l’avaient éreinté, épuisé. Les efforts furent nombreux, surtout coûteux. Ni sa carcasse, ni son psychique n’étaient préparés à cette cohue de bouleversements, lui rappelant tristement, l’absence de confident, d’âme sœur ou d’une simple oreille attentive. Son complice s’en était allé, le laissant s’enliser dans cette solitude. Son aversion pour le clergé qui l’avait jugé de paria, de moins que rien, rendait impossible pour lui, toute confession, préférant s’octroyer le droit de converser directement avec les dieux, sans relais, sans altérations.

L’homme errait donc, depuis la clôture du couvre-feu, dans les ruelles, bravant ses principes de prudence pour palabrer avec les dieux, silencieux. Les mains dans les manches de sa tunique délabrée, le désaxé déambulait. Le dos arqué, son regard vide fixait le sentier et ses propres pas, irréguliers, bancals. Submergé dans ses pensées, le mendiant avait fait abstraction de la plèbe qui fourmillait autour de lui. Réciproquement, personne ne paraissait se soucier de lui, jusqu’à qu’un garde l’interpelle, la foule s’écartant brusquement, comme des rats, apeurés par la flamme. Docile, le vagabond s’arrêta net, comme l’ordonnait la voix autoritaire dont le bruit de ferraille l’accompagnant s’accentuait au fil des secondes. Pourtant soucieux de pas attirer l’attention, l’homme s’inquiétait de la raison de cette sommation qui l’avait tiré de ses réflexions. Etait-ce pour les récentes atrocités commises ? Son physique suspect et douteux ? Un malheureux malentendu ? Le charlatan examinait toutes les possibilités. Autour de cet attroupement de spectateurs curieux, il savait que rien ne pourrait le sortir de cette situation inconvenante.

Abdiquant, le maraud se retourna pour faire face à son interlocuteur, agressif. Courbant un peu plus son échine voûtée dans une révérence, surjouée et ridicule, profitant ainsi de l’occasion pour scruter le bretteur, prêt à défourailler à la moindre hésitation. La deuxième injonction du milicien détruisit définitivement la plénitude que le rôdeur était venu chercher en ces lieux. Personne n’avait vu ce qui se voilait derrière son linceul miteux, depuis des années. Lui même s’était fait le vœu de ne plus jamais se confronter à son propre reflet, de crainte de se dégoûter de la maladie qui gangrenait son cuir blafard.

« Croyez moi que je suis navré de vous inspirer la suspicion, mentit le damné en ricanant. Je ne représente aucune menace pour quiconque. Je risque seulement de vous couper l’appétit pour les jours à venir si vous me forcez à me découvrir. »

L’affluence autour de la scène se densifiait. Les passants, d’ordinaire si discrets, s’étaient arrêtés dans leurs affaires pour connaître le dénouement du spectacle. La tension s’enflammait au fil des minutes, attisée par les souffles médisants de la plèbe. Les spectateurs murmuraient entre eux, pariant, spéculant sur l’apparence et l’identité qui se drapaient sous ce voile sombre et répugnant. C’est un mordu, se susurrait-il jusqu’aux oreilles du miséreux. Non, c’est un hérétique ! D’autres rétorquaient. Certains même, plus radicaux, glissaient « Au bûcher ! ». Les dizaines de visages, sévères et curieux, s’étaient débarrassés de toute clémence, d’une quelconque pitié. Par les temps lugubres qui couraient, les citadins ne s’encombraient plus de la vermine et savouraient chaque seconde de cette aparté, espérant que la brebis galeuse serait châtié, sans remords.

Le serpent souriait jaune, toutes ces diffamations à son égard lui remémoraient sa profonde aversion pour le genre humain. Superficiel, égoïste, hypnotisé et obéissant face aux codes erronés de l’ordre établi. Cette caste infâme se repaîtrait des miettes de pain et des quelques divertissements offerts par les puissants, donnant en retour, son consentement docile. Lui qui avait simplement cherché la quiétude de l’air marin pour noyer ses maux, se retrouvait maintenant en place publique, forcé de se dévoiler comme une bête de foire. Le vaurien entendait déjà les rires moqueurs, les « haut-le-cœur », les regards répulsifs et dégoûtés de son abjecte apparence. Le maraud connaissait déjà les conséquences s’il daignait retirer son voile, tout autant que les remontrances s’il s’y refusait. Dans cette impasse, face aux dieux silencieux, il se devait de choisir, seul.

« Adoucir vos nuits ? Ricana le spectre, avant de reprendre. Je doute qu’aucun d’entre vous tous, ici présent, n’ait à affronter pareil tourment au quotidien. Encore moins l’horreur de vivre comme un rebut, caché du monde pour espérer survivre, dit-il sur un ton qui résonna dans les oreilles des citoyens, qu’il pourfendait du regard, sous sa capuche opaque. Vous m’en voyez désolé, milicien, mais je ne dissiperai pas vos doutes de cette façon. »

Le moins que rien savait que l’épée ne serait pas le remède à cette situation délicate. Quand bien même elle le serait, ce n’était pas un homme d’arme et il aurait vite fait de rendre toute légitimité aux suspicions du soldat. Le paria sorti de sa manche sa dague rouillée, avant de la jeter aux pieds de son interlocuteur. La preuve qu’il ne souhaitait aucunement se montrer hostile et se conformerait au châtiment, pour sa désobéissance. Mourir ? Il aurait dû mourir tant de fois. La prison ? Le fouet ? Cela ne serait qu’une conclusion logique à son existence morbide. La seule parcelle qu’il souhaitait garder de lui, c’était son âme. Seul le jugement des dieux lui importait, ils était les seuls juges, jurés et bourreaux assez dignes à ses yeux. Le damné laissait son sort entre leurs mains. Il s’était trop longtemps égaré du sentier divin, aujourd’hui, son seul désir était de regagner leur compassion, leur affection.

« Je ne me plie qu’à la volonté des dieux. Vous devrez me découvrir de force, continua t-il en regardant les cieux. Si vous m’envoyez les rejoindre, qu’ainsi soit-il. »

Grandir dans la violence procurait, au moins, l’avantage de ne plus appréhender les coups. Des années passées à encaisser, à faire recoudre, à saigner, à faire cautériser, à briser, à faire ressouder… l’histoire d’une vie. Que cela soit le bruit des chocs contre la chaire, le son des os qui se rompent ou encore le crépitement de la peau qui se consume, le maraud connaissait toutes ces sensations mieux que quiconque. La durée en estompait la peur, malheureusement guère la douleur, le milicien, en répondant à sa provocation, se fit une nécessité de lui remémorer. Après avoir maladroitement tenté de clairsemer la foule curieuse en asseyant son autorité par des menaces plutôt explicites, l’homme d’arme empala son poing dans la sangle abdominale du vaurien, lui coupant net la respiration. L’impact le fit ployer à genoux, aux pieds de son agresseur, des râles pénibles se substituèrent à son souffle habituel, ses yeux s’injectaient de sang, sa main écorchée soutenait vainement l’endroit de l’impacte pour l’aider à retrouver de l’air.

Alors que le va-nu-pieds s’enlisait dans ses suffocations, il vomit une bile nauséabonde sur les bottes du soldat. Des bruits d’écœurement s’échappèrent des visages scrutateurs, entourant la scène. Le vacarme de sa mâchoire brisée, sur le second acte, se fit acclamer des quelques irréductibles spectateurs, armés de légumes pourris, prêt à achever ce châtiment, ce lynchage publique. Son hurlement de douleur vacillait avec les élancements de sa gueule, sauvagement tourmentée, peinant à recracher le liquide carmin qui encombrait sa bouche ensanglantée. Quelques secondes de répits, bienvenues, lui permirent de retrouver un rythme respiratoire tenable, juste assez, avant que ce triptyque de la violence n’arrive à son terme. L’ultime fracas parut lui déchirer les côtes, comme si ses os venaient brutalement de s’enfoncer dans ses organes. Le damné, qui s’échinait éperdument à se dresser face à son punisseur, s’effondra, vaincu.

Du sol où il jonchait, tout semblait plus grand. Ses yeux qui trimaient pour ne pas s’éteindre dans l’inconscience, fixaient la plèbe, amusée. Quelques ovations parvinrent à ses oreilles, son esprit divaguait, il était trop faible pour émettre la moindre injure, une quelconque menace. Sa vue s’obstrua soudainement par la bourse jetée à ses pieds d’où s’échappèrent quelques deniers, roulant jusqu’à son visage. Un rictus glissa difficilement de sa bouche ensanglantée, abasourdi par tant d’incohérences. On demande de me découvrir, on me puni, on me dédommage. Un milicien avec des remords ? S’interrogeait-il, étonné, en échappant un rire macabre, rapidement coupé par les sermons du soldat. Alors que le purificateur pensait son calvaire terminé, le forcené conclue sa tirade d’une valse douloureuse. Un enchaînement successifs de coups portés à l’abdomen, les cris de souffrance et ses mains, qui espéraient atténuer l’ardeur du guerrier, s’étouffèrent sous les acclamations du peuple.

Le rôdeur sentait le moment présent lui échapper, l’instant devint trop dur à supporter et malgré la fin de l’accalmie, ne voulu point se résigner à sombrer. Il ne ferait pas ce plaisir à ces vils vautours, priant les dieux que le maraud succombe à ses blessures. Tôt ou tard, le glas de la vengeance retentira, se rassurait-il intérieurement. Tout son être tremblait, les quelques forces qui lui restaient l’assistèrent pour le relever et ramasser la bourse. Ses jambes supportaient difficilement son corps abîmé, son dos était si voûté que chacun de ses pas paraissait être le dernier. Sa main libre maintenait ses côtes heurtées, son regard se figeait dans les iris azurés du guerrier avant de lui jeter les quelques sous, si généreusement offerts. D’un raclement de gorge répugnant, le désaxé cracha les gerbes de sang qui l’entravait.

« Je ne suis pas un chien à qui l’on jette un os… lui adressa t-il avant d’être coupé par des injures sorties de la foule. »

Un projectile assomma le moins que rien, puis un deuxième, puis une frénésie collective s’empara de l’attroupement, déversant toutes les immondices à portées de mains, sur la dépouille, inconsciente.

A peine conscient, le vaurien entrouvrit faiblement les yeux, ne voyant que des couleurs s’ondulant frénétiquement, dans un vacarme inaudible. Le maraud peinait à retisser les évènements qui l’avaient conduit à s’effondrer sur le sol. Il se souvenait de son agresseur, déroulant une nuée de coups sur sa carcasse nécrosée. Le son de ses os craquant sous l’acharnement du soldat, les applaudissements morbides de la foule et le goût de ferraille, provoqué par le liquide écarlate qui infestait sa bouche fracassée. La dernière vision qui hantait son esprit était les visages souriants, presque jouissifs, qui inondaient la scène, les rires moqueurs, se multipliant par milliers dans son cortex divaguant. Une myriade d’insultes, de doigts accusateurs, pointés en direction de sa silhouette macabre, torturaient violemment son for intérieur. Distinguer l’irréel de l’instant présent devint impossible, angoissant. La voix du milicien résonna dans son subconscient, puis le noir, enfin le néant.

Le damné s’exila du royaume onirique, sans vraiment savoir combien de temps il s'était évanoui. Son regard, rivé sur le plafond humide dont les moisissures des angles rongeaient un peu plus la charpente, au fil des jours, tentait désespérément de se situer dans l’espace. Le bois semblait gonfler puis se rétrécir, comme si la bâtisse respirait. Un bruit de goutte régulier rythmait la pièce, tamisée d’épais rideaux poussiéreux qui ne laissaient passer seulement que quelques rayons de lumière à travers les trous, dans le tissu rongé par les mites. Sa dépouille, faible et ankylosée, s’engonçait dans ce qu’il devinait être un matelas, dont l’odeur infecte réussie même à indisposer le moins que rien. Des effluves nauséabondes de poisson fermenté empestaient dans la chambre lugubre, sublimant parfaitement l’ambiance morbide qui régnait ici. Je ne suis pas mort, alors ? S’interrogea le désaxé en comprenant que lieu où il gisait ne devait pas être loin du port. Des fragments de son infortune revinrent, petit à petit. Une voix familière vint rompre son introspection silencieuse, ravivant par la même occasion, les récents événements qui se dévoilèrent, brutalement.

« Est-ce vous qui m’avez sauvé, milicien ? Demanda le paria d’un ton sec, austère, essayant inutilement de se redresser pour assouvir ses pulsions vengeresses. »

Trahi par sa carcasse blessée. Résigné, il se contenta de lui adresser un sobre, merci, avant de reprendre son observation stérile des murs délabrés, perplexe. Pourquoi me battre au seuil de la mort, pour finalement risquer sa crédibilité, sa vie ? Pourquoi ? Pensait le maraud. Aucun esprit logique dans cette cité n’aurait agi de la sorte, pourquoi, lui, l’avait-il fait ? Qu’est ce qui pouvait perturber un homme au point de changer soudainement de morale ? Le charlatant concédait posséder un esprit sibyllin, mais celui du milicien pouvait se vanter de l’égaler, dans sa complexité tout du moins. Intrigué, le serpent s’extirpa de ses réflexions lorsque une douleur à la mâchoire le ramena à la rudesse du présent. Voulant, initialement, se masser l’ecchymose de sa main fétide, une anxiété féroce le frappa soudainement lorsqu’il se rendit compte que son voile n’entourait plus son visage, sa trogne immonde. D’un effort, coûteux, l’homme se redressa maladroitement contre le mur, jouxtant à la couche. Péniblement, tremblotant, ce dernier réajusta sa capuche sur sa figure repoussante, couvrit les tatouages de ses bras en redisposant convenablement ses manches avant de fixer son sauveur, ne sachant pas vraiment ce qu’il adviendrait tant cette rencontre s’entourait d’énigmes.

« Pourquoi ? Lâcha t-il, concis, curieux de connaître les raisons pour lequel cet homme était passé d’agresseur à bienfaiteur. »

« Ce peuple, soupira le misérable. Comme vous le nommez, n’est que le triste reflet d’une cité tombée dans l’ignominie et le pêché, il y a déjà bien longtemps, trop longtemps. »

D’aucuns auraient pensé impossible de voir ce genre de scène se réaliser. Dans une société en déclin où le coût excessif de la vie rendait les parias insignifiants et dispensables, voir un homme bousculer aussi violemment les codes avec autant d’altruisme était étonnant, surtout venant d’un soldat. Encore plus pour le vagabond où la gentillesse n’avait guère abondé dans son existence morbide. Ayant réfuté toute compagnie depuis si longtemps, il se serait d’ordinaire contenté de quelques injures, éventuellement de menaces, une longue et lente séance de torture ; particulièrement après la trempe qu’il venait de subir. Cependant, en cet instant étrange, il ne savait guère comment réagir. Était-ce donc cela, un homme bon ? Un homme juste ? Pensait le vaurien, frustré, perturbé. C’était une denrée si rare qu’aucun dogme des bas-fonds n’indiquait la réaction appropriée, face à ces cas exceptionnels.

Lorsque le débonnaire lui tendit l’écuelle et le verre aux pieds de sa couche, le rôdeur resta circonspect, silencieux, ému. La faim et la soif subrogèrent rapidement l’attention qu’il portait aux soldat. Malgré son pitoyable état ou l’immense gratitude qu’il se gardait de lui adresser, la misérable créature se jeta, sans détours, sur ce festin. L’heure n’était pas aux formes, encore moins à une quelconque classe ou bienséance. Des deux mains, l’homme dévorait férocement le poisson, crachant sur le sol miteux, les arrêtes qui entravaient sa mastication, douloureuse, réanimant les chocs de son lynchage publique. Peu lui importait, voilà trop longtemps qu’il se contentait de se nourrir de la vermine qui infestait les quartiers malfamés, ou de boire l’eau croupie qui s’entassait dans les crevasses des ruelles torturées. L’avantage, dans une vie dénuée de richesses, c’est que chaque présent était d'une valeur inestimable, un cadeau divin, dont l’être comblé s’empressa d’adresser une pensée de remerciement aux dieux, si bons.

Un instant fugace, un sourire se dessina sur son visage nécrosé, mais ce n’était pas sa malice habituelle qui tranchait ses lèvres, seulement la saveur délicate du met, trop longtemps substituée par l’amertume. Un répit dans son éternelle misère, un vent de fraîcheur, un avant goût du bonheur. Il but l’eau d’une traite, heureux de rincer l’aigreur de sa frugalité quotidienne. Le maraud concédait égoïstement ne pas s’être encombré à répondre entre chaque bouchée, écoutant laborieusement d’une oreille, le monologue de son bienfaiteur. Ce qui l’aurait dérangé, même agacé il y a quelques instants, prenait après ce repas inattendu, un ton moins irritant, plus léger. Malgré cela, il y avait des réponses qu’il ne pouvait donner, trop lourdes et pesantes à exprimer. La honte que représentait sa déchéance l’avait motivé à se dévêtir de toutes possessions humaines, de toutes affinités, de tout patronyme qui l’assimilerait à cette caste, exécrable ; peu lui importait la bonté d’âme de certains.

« Vous m’en voyez désolé Survivant, mais je suis une créature des bas-fonds depuis tant d’années que j’en ai oublié la saveur de mon nom, dit-il en ricanant, sur un ton malfamé, cette fois-ci. Vous adresserez mes compliments au cuisinier, ajouta t-il en pouffant de rire. Ai-je besoin d’un nom pour vous remercier ? »