Un mensonge cousu de fil blanc

Viviane de Valblau était une garce. Tout du moins, c'était là ce qu'affirmait Constance. Elle était menteuse, bilieuse et tout particulièrement dangereuse. Ignorer son invitation joliment couchée sur un vélin filigrané de précieuses arabesques n'était donc pas envisageable. Le scandale, à la hauteur de l'affront exagérément ressenti et forcément en défaveur de la toute jeune Vicomtesse de Sabran, n'aurait pu que faire le tour de l'Esplanade. Il n'aurait ainsi pas manqué de porter préjudice au nom d'une lignée bien trop considérée pour se voir épargnée et se serait chargé de lisser les marches d'une ascension sociale déjà périlleuse pour son père. Icare de Sabran, en effet, cultivait cette très méchante manie de fréquenter quelques vilaines personnes dont le nom, tout particulièrement dissonant à l'oreille du pouvoir ducal, savait envenimer les plus anodines conversations. Il aurait alors été tout particulièrement regrettable que sa fille ajoute à ses difficultés en se montrant malpolie, indélicate et indigne.
Esmée en était là du discours de sa chaperonne quand, arquant un sourcil incrédule, elle la vit changer de tenue pour la troisième fois. Confortablement installée dans son fauteuil de coiffeuse canné, l'adolescente encore surprise par l'intérêt inattendu que lui témoignait une incontournable figure de la scène mondaine, demeurait pensive. Jamais encore Constance ne lui avait paru si agitée et sa nervosité, toute communicative, en venait à l'inquiéter au-delà du raisonnable. Un pli de contrariété s'invita au-dessus de ses sourcils déjà froncés. Esmée n'avait jamais imaginé qu'une simple promenade puisse tenir de l'épreuve prométhéenne. Sur un soupir de tragédie, elle se laissa aller contre le dossier incurvé de son siège. La domestique, visiblement trop occupée à s'admirer dans un psyché au bois sculpté de fleurs, ne lui prêtait que peu d'attention. Chose étonnante et presque vexante quand elle s'osait à présager des contours piégeux d'une rencontre à laquelle l'adolescente n'avait pas consenti.

Esmée s'en trouva lasse avant même d'envisager quitter la confortable chaleur de sa chemise de nuit. Ses doigts fins et simplement parés d'une chevalière blasonnée qu'elle portait à l'auriculaire droit, pianotèrent sur le cuir safrané de la manchette d'accoudoir taillé en console au dessus d'une fleur d'acanthe. C'était absurde, mais elle appréhendait. Un regard glissé en direction du miroir de sa coiffeuse la laissa même pâle d'effroi. Il lui faudrait assurément plusieurs heures - à n'en pas douter - pour discipliner les boucles révoltées de ses cheveux emmêlés par un sommeil agité. Elle peinerait également à dissimuler les cernes venus empeser son regard d'or et ne pourrait pas même compter sur l'eau de rose pour raviver l'éclat de son teint terni par le souci.
Une moue dépitée paracheva le tableau de sa misère, tandis que son reflet lui disait le cruel de sa mine fatiguée. Un nouveau soupir et un autre regard en direction de Constance la laissèrent définitivement blasée. Ramenant son pied nu sur l'assise de son siège de bois sculpté et ciré, elle livra la missive parcheminée au marbre de sa console, et posa son menton sur le sommet d'un genou dévoilé. Ses yeux d'ambre toujours plissés d'attention se fixèrent sur les épaules à nouveau nues de sa chaperonne.

- La rouge. Finit-elle par lui indiquer d'une voix devenue terne, tout en pointant du menton vers un amoncellement de robes, de jupes, de voiles et de dentelles. Elle vous sied mieux que toutes les autres.


À l'heure toute proche du rendez-vous fixé par la très estimable Viviane de Valblau, Esmée avait abandonné vêtement de nuit et mine épuisée sur le pas de la porte de ses appartements. Cheveux domptés et boucles enfermées dans un linon tressé de fils d'or, elle avait exceptionnellement admis de voir son teint poudré. L'astuce dite de beauté et très largement encouragée par les commentaires affligés de sa mère, ne l'en laissait pas moins sceptique. L'adolescente n'appréciait ni l'odeur, ni non plus la texture de ce fardage estimé superflu. Elle n'aimait pas non plus de voir son derme recouvert d'un voile exagérément blanc, quand ses cheveux d'un noir de jais aidaient déjà à rendre sa peau laiteuse. Reste que la batterie des caméristes chargées de son apprêtement n'avait pas tenu compte de ses protestations. Pire encore, elles avaient pommadé ses lèvres d'un rouge de corail pâteux et souligné ses cils d'une ligne charbonneuse qui lui donnait l'allure d'un baladin. La Vicomtesse se trouvait alors persuadée n'avoir jamais eu pire allure, malgré sa robe de soie fine et son majestueux manteau doublé d'une hermine blanche.
À côté d'elle, Constance rayonnait. Magnifique et bien trop souriante pour qu'Esmée ne s'en sente pas dérangée. Cependant, sa mère sur les talons et visiblement pressée de la voir se jeter dans les griffes d'une harpie pétrie aux escarmouches mondaines, l'adolescente ne trouva pas le temps de s'en inquiéter. Son coeur de toute façon abandonné à l'angoisse d'une rencontre qu'elle s'imaginait déjà désastreuse, elle ne pouvait que se résigner. Le majordome ne fit aucun commentaire. Son regard n'en demeura pas moins éloquent. Perplexe, il se contenta d'ouvrir les portes du vaste manoir pour offrir passage à l'aînée de la noble famille qui s'avança d'un pas feutré par les rires étouffés de ses tortionnaires.

Aussitôt qu'elle se retrouva sur le perron, le froid hiémal agressa la courbe délicate de sa nuque. C'était insensé. D'ailleurs, Esmée était sur le point de pester et même de jurer contre l'idiote qui, à cette froide période de l'année, envisageait une promenade dans les jardins ducaux quand son regard accrocha la silhouette d'un visiteur inattendu.

Toilette princière, posture arrogante et sourire de goupil... Ah ! Le scélérat !

Les rires s'élevèrent dans son dos pour révéler la démesure toute "auxencienne" du complot magistralement orchestré. Une véritable association de malfaiteurs que la jeune femme confronta d'un oeil faussement vexé. Constance, les deux caméristes et la Samovar, ainsi que sa propre mère qui, hilare, en était venue à se tordre en deux tout en se tenant les côtes. C'était proprement "malvaurien" ! Cependant, Esmée de Sabran, la Vicomtesse et fille aînée du "dragon de l'Esplanade" n'entendait pas leur donner satisfaction aussi simplement. Relevant nez et menton, elle se drapa dans tout ce qu'elle avait de dignité pour descendre les marches menant jusqu'à son ami. Reine comédienne et bonne joueuse, elle s'avança tête haute et jusqu'à se trouver presque devant lui. Sur ses lèvres, les mots silencieux d'une promesse de vengeance s'affublèrent d'un sourire ravi pour déclamer leur sentence : vous me le paierez trèèèèèèèèèèèès cher.

- Monsieur de Malemort ! Quelle joie ! Quel honneur ! Quel plaisir inespéré ! Affirma-t-elle d'un ton de théâtre, avant de se fendre d'une profonde révérence dont elle lui laissa apprécier les progrès.

Depuis toujours, Auxence de Malemort s’épanouissait dans l’excès. Et ce trop plein de tout, cette abondante exubérance et son outrancière démesure, tenaient tout simplement du génie. Un génie somme tout malicieux, qui aimait dissimuler sa grandeur dans le facétieux d’un espiègle sourire. Il fallait ainsi deviner la joie véritable, tout comme le triste avéré qu’un regard pétillant et souvent folâtre vous invitait à ignorer. Rare étaient alors ces gens qui prenaient le temps de comprendre ce que l’artiste s’évertuait à leur cacher. C’était pourtant là, juste sur leur nez et peut-être bien juste sous son propre nez à lui aussi.
Parce que si Auxence de Malemort aimait à se considérer comme une œuvre d’art, il ne s’imaginait pas réellement tenir du chef d’œuvre. Toute cette mascarade donc, pour mieux se cacher et fuir. Toute cette fougue, tout ce panache, tout ce trop-plein, pour que personne jamais ne sache combien il se sentait vide. Mais était-ce le cas ? L’était-il réellement ? Vide ?

Esmée avait eu le temps de se rendre compte, depuis ses plus jeunes années, de ce que le malvaurien avait de précieux. Et sa richesse, véritable fortune aux yeux de la jeune femme, ne résidait pas dans ce qu’il s’employait à jeter à la face du monde. Ainsi donc, si l’adonis du détroit – puisque c’est ainsi que certaines de ses connaissances, dont Constance, aimaient à l’appeler – se tenait toujours droit et fier, s’il portait fourrures, brocarts et autres belles étoffes avec une rare élégance, et s’il se montrait invariablement courtois, Auxence était surtout un homme de bien. Ses principes, empruntés au valeureux, en faisait un ami fidèle auquel la jeune Sabran se trouvait profondément attachée. Sa joie était alors sincère et réelle quand, glissant son bras au sien elle lui donnait la réplique d’un ton de bêcheuse, mais de telle sorte à ce qu’il soit le seul à l’entendre.

- Avoue plutôt que tu espères me voir soutenir ton pas chaloupé et branlant.

Au coin de ses lèvres, un sourire complice voulait trahir son amusement. N’était ce alors que le clownesque de son faciès peint qui lui donnait l’air maussade. Pourtant, l’or de ses prunelles manquait aujourd’hui d’éclat et quand bien même la plaisanterie avait amené quelques fraîches couleurs rosées à ses joues enneigées de poudre, Esmée avait l’air éteint d’une poupée de porcelaine. À l’inverse, Constance était tout bonnement radieuse. Étonnamment enjouée à l’idée d’une simple promenade, elle avait en plus veillé à paraître sous son meilleur jour. Un fait que la jeune Vicomtesse n’avait pas cherché à interpréter précédemment et duquel elle ne semblait pas plus se soucier à présent que leur trio s’entendait pour quitter la propriété.

Il était pourtant évident que la Chaperonne avait à cœur de plaire. En témoignaient son regard discrètement appuyé et l’énigmatique sourire qui avait accueilli les paroles du Malemort. Bien sûr, la bienséance et les usages de l’Étiquette n’avaient pas été ignorés. Tout comme les autres domestiques de la maisonnée, Constance s’était inclinée pour respectueusement saluer le noble visiteur. Après tout, le protocole l’exigeait. Il l’imposait même avec tant de force - puisque ce très cher Auxence était le fils unique du Comte de Malmemort - que la rousse servante s’était inclinée un cran plus bas qu’à l’accoutumée. Tout cela, bien évidemment, sans se rendre compte qu’elle offrait alors une vue imprenable sur la pâle étendue qui, depuis sa gorge, s’ouvrait vers de(ux) voluptueuses promesses.

Très loin de se figurer ce qu’un tel appel au vice pouvait constituer comme outrage à la moral, Esmée avait seulement noté l’entrain tout particulier avec lequel la chaperonne leur avait emboîté le pas. Quant à s’inquiéter de ce que le ton de la rousse domestique avait ajouté de langueur à son phrasé, force était d’admettre que l’adolescente se trouvait présentement plus intéressée par ce que la visite inattendue de son ami lui offrait de distraction. Distraction qui avait animé la maisonnée toute entière et qui continuait de faire glousser et sa mère, et sa plus proche domestique.

Son regard passa d'ailleurs de l’une à l’autre des deux femmes. La première, toujours debout sur le perron, avait le teint rosi par l’amusement. Grande dame de l’Esplanade, Hermance de Choiseul n’en demeurait pas moins profondément humaine. Une qualité qu’elle avait d’ailleurs en commun avec la mère du Malemort. Annolisa Sandre de Gilvégas était un modèle aux yeux de la jeune Esmée. Belle et cultivée, elle avait le souci de ses gens, mais également celui de la charité et du partage. C’est elle qui avait recommandé Constance auprès de la Comtesse de Choiseul, afin qu’elle intègre la maisonnée des Sabran. Cela faisait bientôt quinze ans aujourd’hui et si une réelle complicité était née entre la Chaperonne et sa protégée, il n’en restait pas moins que la rousse domestique à présent âgée de vingt-cinq ans, aimait à cultiver son jardin secret.

- Je ne saurais dire, Monsieur, qui de ma mère la Comtesse ou de ma chaperonne se trouve aujourd’hui la plus ravie. Cela pourrait bien être ma mère, pour ce que votre farce lui a offert d’amusement complice, mais je vois Constance tout particulièrement enjouée à l’idée d’une promenade qui, ce matin encore, la laissait très indécise. Elle coula un regard entendu vers son acolyte et toute en penchant la tête vers lui, lui glissa d’une voix de confidente. Robe rouge, robe bleue, robe verte… Elle roula des yeux avant d’ajouter dans le cachottier d’un sourire complice. Je crois que tu lui plais.

Et Esmée n’avait pas idée d’à quel point elle pouvait dire vrai. Aussi et tandis que leurs pas longeaient les belles allées du quartier nobiliaire, la Sabran n’imaginait pas que son ami d’enfance puisse entretenir plus d’un secret à son égard. Récemment pourtant, avait-elle appris un fait qu’il lui taisait depuis des années. À dire vrai, cela durait depuis quatre ans. Quatre années, durant lesquelles il avait feint l’ignorance et joué les silences. Elle se demandait alors s’il savait qu’elle avait finalement été mise dans la confidence. Comme elle se demandait également ce qu’il pouvait lui cacher d’autres quand elle avait le sentiment de tout lui partager. Sa question n’en voulait pas moins rester anodine, tandis qu’elle demandait d'un ton plus haut.

- Me direz-vous où nous nous rendons ?

Il était définitivement une chose qu'il convenait de laisser au Vicomte de Malemort. Auxence, en effet, avait le charme du verbe. Un indéniable talent pour dire la flatterie et une manière toute aussi exquise pour livrer sa critique. Ses paroles, toujours sujettes à l'interprétation et ses mots, souvent dédiés au jeu, avaient alors le don d'aiguillonner l'esprit curieux de sa jeune amie. Pour autant, la Vicomtesse n'était pas dupe et si elle admettait son plaisir à échanger boutades et bons mots avec ce presque frère, elle était également consciente de ce que ses flagorneries charriaient d'artifices.

- L'oeil le plus aguerri en matière d'habit de noces ? Hmm ? Elle arqua un sourcil amusé, laissant son regard brillant d'une malicieuse entente glisser jusqu'aux pupilles qui pétillaient d'une trop intense rouerie. Je n'oserais prétendre à titre aussi ronflant, très cher. Pas tout de suite, pas aujourd'hui... Peut-être dans dix ans ? Elle plissa les lèvres pour afficher un air faussement navré, avant de reprendre d'un ton cette fois empreint d'une surprise simulée. Mais.... Attendez... Vous ne parliez peut-être pas de moi. Ne répondez pas. Je m'en vexerais.

D'un sourire à l'estoc frondeuse, l'adolescente s'employa à mimer l'air théâtral avec lequel le Malemort avait précédemment joué la comédie. Elle lui avait volé ses mots et se faisait devoir d'également lui dérober partie de ses manières. Ainsi gesticula t-elle exagérément, tout en faisant rouler son poignet avec force et démonstration ampoulée. C'était de ces instants qu'elle aimait à partager avec le jeune homme. Un moment d'amusement et de presque folie - si l'on s'en tenait à la bienséance - qu'un jour ils ne pourraient plus savourer ensemble. Aujourd'hui pouvait-elle encore se targuer de son jeune âge pour justifier de ces écarts de conduite dignement condamné par le regard de quelques passants, mais d'ici à quelques mois, après les épousailles annoncées du Malemort, tout serait différent. Elle ne savait pas grand chose de cette fiancée qui bientôt deviendrait l'épouse de son presque frère. Au mieux avait-elle eu l'occasion de la croiser l'une ou l'autre fois. C'était une Sarosse et ce simple fait, ce seul nom, comme un aphorisme, suffisait à tout décrire. Pour son père, le Comte de Sabran, il l'absolvait des conséquences de sa très discutable décision. Esmée ne participerait pas aux festivités concomitantes aux noces, quand bien même Auxence se trouvait être parmi ses meilleurs amis. L'adolescente qui devait faire son entrée dans le fameux "monde", ne pouvait s'afficher comme une alliée des nobles controversés. Cela aurait pu compromettre son avenir et, plus certainement, le désir d'ascension de ce très cher Icare de Sabran.

A ce constat, un voile de misère s'en voulut capuchonner l'or contenu dans ses brillantes prunelles. Sa parole et son avis n'avaient que peu de poids dans ce monde gouverné par les hommes. Pour autant, elle s'interrogeait tout autant qu'elle s'inquiétait. Éliance de Sarosse était-elle un bon parti pour Auxence ? Etait-elle le meilleur ? Son ami pouvait-il prétendre à être heureux, avec elle ? Durant leurs plus jeunes années, quand ils se retrouvaient alors avec Tharcise pour passer leurs été sous l'égide maternelle de leurs parents liés d'amitié, Esmée n'avait jamais cru devoir un jour s'effacer derrière l'étendard dressé de ses obligations. Bêtement s'était-elle figurée leurs vies d'adultes aussi insouciantes que leurs existences d'enfants. Naïvement avait-elle espéré leur avenir épargné. La réalité cependant en était venue à les rattraper. La réalité et toute sa toile semée d'écueils. Tharcise avait été le premier à en pâtir. Quoique Auxence ne s'était jamais illusionné quant à ce qu'il lui faudrait endurer. Il avait été confronté à tout cela dès sa naissance et avant même de savoir marcher, simplement parce que la couleur de sa peau se voulait insolite. Pour Esmée, le constat se dressait alors petit à petit. Tôt ou tard, elle aussi se verrait rattraper par tout cela. Tôt ou tard elle serait vendue, comme il le lui avait prédit, au plus offrant et comme une vulgaire pièce d'étoffe.

Cet augure soudainement affiché dans l'enseigne qui balançait au-dessus d'eux, Esmée se figura l'oeil d'un destin moqueur posé sur eux. Un frisson dévala le long de son échine. Un émoi, qui en vint à raidir ses épaules, mais qu'elle préféra finalement ignorer à l'annonce de son ami d'enfance.

- L'antre de tous nos vices ? Vous entendez Constance ? Monsieur de Malemort se targue de connaître jusqu'à nos pêchés. La Chaperonne en rosit jusqu'à la racine de ses cheveux roux, avant d'oser seulement sourire à la plaisanterie.
- C'est qu'il doit en être pétri. Se risqua-t-elle à commenter.
- Ouuuh, Auxence ! Vous relevez ? Et son rire une nouvelle fois s'éleva, tandis que ses doigts se glissaient dans la main tendue de son noble ami.

Les deux jeunes femmes gravirent ainsi les quelques marches qui menaient à l'entrée de la boutique, aidées par le très valeureux Vicomte de Malemort. Esmée le remercia d'un sourire cette fois assorti d'un clin d'oeil amusé. Puis, elle se faufila à sa suite, Constance sur ses talons. Elle ne prêta que peu d'attention à la beauté blonde qui les accueillit et se contenta de la saluer poliment. Sa gardienne, en revanche, détailla chaque centimètre de sa belle silhouette joliment mise en valeur par une tenue pourtant sobre. Tout comme elle nota chaque nuance de sa chevelure gorgée de soleil. Lèvres pincées, elle se garda cependant de tout commentaire, préférant s’effacer dans l'ombre de la jeune Vicomtesse.
Cette soudaine variation dans l'attitude de sa domestique amena Esmée à s'interroger. Quelque chose lui avait échappé. Son oeil rendu curieux se faufila alors entre les portants garnis d'étoffes bariolées et survola la volée d'étagères chargées de tissus bigarrés. Le quadragénaire qui se pencha par-dessus son établi lui adressa un regard surpris, chose qu'elle attribua à sa mine enfarinée. Cependant et au fur et à mesure de son observation Esmée imagina comprendre la supercherie. Elle pencha la tête sur le côté et lorgna vers le malvaurien qui, au milieu de la pièce, s'engageait dans une presque parade. Ses yeux se plissèrent pour accuser le coup.

Le coquin... Il n'aurait pas osé...

Si. Bien sûr que si et plutôt deux fois qu'une !

Levant les yeux au plafond et secouant doucement la tête, elle étouffa un rire de gorge. Les Etoffes Dumartel... Le nom ne lui disait rien et pour cause. Il ne s'agissait pas d'une enseigne plébiscitée par les grandes dames de la cité. L'endroit se pouvait même être la cible de critiques incisives. Si Auxence les avaient conduites jusqu'ici, ce n'était probablement pas pour choisir son habit de noces. D'ailleurs, quand étaient prévues ces fameuses noces ? Les épousailles n'étaient-elles pas annoncées pour la fin septembre ? Ah... Le gredin ! Sans plus attendre, elle s'avança jusqu'à le rejoindre et tout en se penchant à son oreille, elle susurra d'un ton de connivence.

- Bleu tu disais ? Et son sourire se fit taquin, alors que ses yeux d'or en revenait à la beauté blonde dont la robe pervenche soulignait la grâce. Evidemment...

De joie et de rires, le Malemort rayonnait, et sa bonne humeur toute communicative voulait envahir les lieux. Esmée prenait alors un indéniable plaisir à le voir accaparer toute l'attention. Geste théâtral et maniéré, posture présomptueuse et fanfaronne, Auxence menait carrière d'artiste capricieux dans l'atelier et sa boutique. Et ce rôle - de toute évidence - lui allait à ravir, tandis que le personnel aux petits soins pour sa vedette, veillait très doctement à satisfaire chacune de ses demandes. Tissus chamarrés de brocart et de soie, fils d'argent et boutons précieux, rien n'était trop beau, rien n'était trop cher et le Vicomte s'amusait. Grands Dieux oui, il s'amusait, comme un petit fou et tout autant qu’elle, tandis qu'ensemble, ils jouaient encore à être heureux. Ainsi assise dans le fauteuil sur lequel Auxence l'avait invitée à s'installer d’une allègre pirouette, Esmée l'observait, ravie mais indéniablement nostalgique. Combien de fois, durant leurs jeunes années, le goupil avait-il ainsi mené ballet seulement pour la faire sourire ? Combien de fois s'était-il évertué à dissiper ses puérils chagrins ? Combien de fois les avait-il provoqué ? Au sein de leur trio, Auxence se démarquait, bien sûr. Par son physique – évidemment – par ce qu’il affichait d’exubérance – toujours - et par ce qu’il s’employait à garder de distance dans leur relation. Cependant et aussi étrange que cela puisse sembler, le Malemort était et avait toujours été le trait d’union qui les faisait se rejoindre. Ainsi figurait-il, sans même s’en rendre compte, le solide de leurs serments. Un comble, finalement, quand à le voir si versatile, mimant, paradant et plastronnant, il convenait de lui laisser la valeur de l’indéfectible parole.

Pourtant et malgré tout ce qu’elle savait de ses principes toujours honorés – tout du moins quand il n’était pas question de les glisser sous une couette – Esmée ne parvenait pas à limer les ongles de sa colère aiguisée par quelques récentes révélations. Auxence lui avait menti. Par omission d’abord puis par jeu, elle le croyait et s’en convainquait. Comment aurait-il pu sinon justifier d’une bêtise aussi évidente alors que, détenteur d’un secret précieusement gardé, il en repoussait les limites sans considération. Longtemps avait-elle réfléchi à la question qui, fallait-il l’admettre, lui semblait tenir de l’ontologie. D’abord furieuse et vexée, puis simplement déçue, elle se trouvait à présent en proie à l’interrogation. Aussi, quand le Malemort avait choisi de s’installer à côté d’elle pour lui glisser les mots feutrés d’une complicité depuis longtemps éprouvée, l’adolescente n’avait pu que sourire. Tout comme elle l’avait fait quelques instants auparavant, alors qu’il présageait de son futur de jeune mondaine sous les meilleurs auspices. Sans doute son ami n’avait-il pas conscience de ce que cette pensée lui apportait d’inconfort. Sans doute n’imaginait-il pas ses craintes et ses pires cauchemars dans cette « venue au monde ». Certainement ne pouvait-il pas percevoir les affres dissimulés et calfeutrés dans le secret de son âme. Certainement. Ou alors se contentait-il seulement de la protéger, encore ? D’une manière qu’elle peinait toujours à percevoir comme justifiée. Et comme Tharcise l’avait fait également et d’après lui, en la tenant à l’écart de la réalité. En lui cachant le cruel d’un « monde » auquel elle se trouverait pourtant livrée prochainement. En la nourrissant d’illusions et de rêves, de chimères et de souvenirs, de joie et de rires quand, sauvée des rosiers, il lui faudrait finalement affronter leurs ronces.

L’estimait-elle alors superficiel, puisqu'il la considérait toujours puérile ? Non, bien sûr que non et la Sabran n’entendait pas soumettre son ami à l’affront des vétilles, quand bien même le diable se trouvait généralement caché dans le détails. Elle accueillit alors son questionnement amusé d’une moue autrement plus facétieuse, avant qu’il ne rejoigne l’estrade qui devait le voir triompher.

Son bond mesuré – un inénarrable exploit de sobriété – lui valut les applaudissements disproportionnés de la rosière. Une presque ovation qu’elle couronna d’un éclatant sourire et qui, sans surprise, trouva échos auprès des artisans et de Constance.

- Nous n’avons d’yeux que pour vous, mon cher Vicomte. En témoigne notre présent enthousiasme et la pleine dévotion avec laquelle vos artisans se sont employés à répondre à chacune de vos demandes.

A côté d’elle, Constance opina du chef. Cependant et bien contrairement à ce que laissait supposer son acquiescement, l’œil acéré de la chaperonne demeurait accroché aux gestes de la blonde couturière qui s’employait à déployer tous les charmes de ses offrandes étoffées sous le regard pétillant du malvaurien. Et le gredin ne manquait rien de cet affairement, si bien que la domestique en venait à gesticuler anormalement sur son siège. Une chose qu’Esmée n’aurait pas manqué relever en d’autres temps. Malheureusement son esprit attaché à d’autres préoccupations se fustigeait de n’avoir pas encore trouvé l’occasion de confronter son ami. Elle avait imaginé bon nombre de scénarios et s’était figuré les échanges d’une conversation évidemment houleuse. Elle avait même abordé le sujet avec sa gardienne, mais s’était rendue à la surprise de la constater sentinelle acharnée dès lors qu’il s’agissait d’incriminer Auxence. Alors Esmée avait-elle renoncé à lui parler des lettres pour discrètement fomenter les plans de sa vengeance. Malheureusement et comme elle aurait dû s’y attendre, le gredin de Malemort avait ruiné jusqu’à ses plus élémentaires stratagèmes en la soumettant à la facétie d’une rencontre, cette fois encore, proposée sous une fausse identité. Décidément, il cumulait ! Fallait-il alors simplement laisser libre court à son tempérament quand enfin, elle se décida à entrer en scène.

- Un instant ! Ordonna-t-elle tout en brandissant un index dont l’impérieux devait attirer l’attention. La Sabran n’avait cependant pas la moindre idée, encore, de ce qu’elle allait exiger. Elle se redressa donc, lentement et tout en mimant un air de juge, dodelina du chef pour espérer gagner un peu de temps. Le tailleur, soudainement inquiet, la suivit des yeux sans plus oser continuer l’ouvrage qu’il avait pourtant entrepris d’une main de maître. Elle s’approcha alors, sans rien ajouter et tout en prenant la place du couturier, le délesta de ses outils.

- Permettez ? Sans attendre le moindre accord, Esmée s’employa à reprendre le travail de l’artisan. Elle glissa une première aiguille dans l’étoffe, s’appliquant à parfaitement ajuster le tissu sur la silhouette de son presque frère. Son geste se fit même caressant, alors que ses doigts suivaient le précieux des bordures et leur remarquable finition. Ah mon cher ami, ce tissu vous va à ravir ! Argumenta-t-elle avant d'ajouter, un ton plus bas et à sa seule attention. Et non, tu n’as jamais été plus superficiel que je ne suis candide. Elle souligna ce dernier mot d’un ton de remontrance, alors même qu’une nouvelle aiguille perçait l’étoffe et cette fois le derme. Oh ! Pardon ! Comme, je suis maladroite. Se justifia-t-elle aussitôt, avant de pourtant confirmer sa trop évidente malhabileté d’un autre poinçonnage. Oups, décidément… Se redressant, elle esquissa un sourire sibyllin avant de pointer une aiguille sous le nez de son ami. Vous ne m’avez pas dit comment se porte Tharcise ? Ne vous a-t-il remis aucune nouvelle missive à mon attention ? Hmm ? Elle plissa les yeux, visiblement prête à en "découdre", alors que l'aiguille venait cette fois se planter sans vergogne dans le moelleux de son bras.

Comme un petit fou, oui.
Sa parade amorcée par une révérence bien trop basse pour un homme de son rang, pour ne pas dire propre à une troupe de saltimbanques au crépuscule de ses dernières virevoltes, se voulait honorer et certainement dérider sa jeune amie — et pourquoi pas sa dame de compagnie. Ses sempiternelles pitreries goûtaient autrefois la saveur de qui se voulait amuser un nourrisson, à grand renfort de grimaces guignolesques et bêtises infantiles. Ce jour, ses exagérations gestuelles avaient à cœur de chasser le maussade de son chagrin, une morosité dont la Vicomtesse pourtant radieuse en d'autres circonstances était alourdie à la force d'une paire de fers à ses frêles chevilles. Cette fadeur, résidu de la mise sur le banc de touche d'un compagnon qui était plus cher encore aux yeux de la Sabran, se voulait tenace. Oh, Esmée avait été heureuse depuis, l'adonis aurait pu le jurer sur le sacré des Trois. Elle avait été heureuse, elle avait ri, dansé, chanté le bonheur même. Mais l'avait-il été, lui, que le cœur appesanti de son lourd fardeau se devait battre pour deux ? L'art du paraître était une seconde peau dont l'éphèbe n'abandonnait jamais la mue, une boîte de Pandore renfermant d'aussi inoffensives que sombres révélations qui n'avait été jusqu'alors jamais entrouverte. Chaque escale à Usson s'accompagnait d'obscures pensées dont il semait la noirceur le long de la lieue et demi séparant le domaine de Choiseul de la petite bourgade du Labret. Sur le pas de la résidence, le faussaire s'ébrouait des dernières rémiges engluées d'un goudron bilieux afin de sembler son plus beau phénix. Il était inconcevable qu'il flanche, arbore la faiblesse d'une émotion indésirable, devant sa plus précieuse complice. Au grand jamais a-t-il exposé la réalité entrelacée parmi ses boyaux péniblement tordus lorsque sa jeune sœur lui confiait ses peines. Tel un automate dont la personnalité avait été écrite pour ce faire, le Malemort ne s'animait que pour estomper sa détresse. Ainsi était-il le garant de ses confessions mais également de son ravissement, un rôle dont il s'acquittait avec diligence. Et cette fin justifiait bien des moyens.

Le visage poudré de la Vicomtesse imprimait un sourire de circonstance que le renard ne savait que trop bien décoder ; combien de fois l'avait-il vue s'en parer lorsqu'une plaisanterie était allée trop loin et que l'endroit ne se prêtait pas aux effusions de sang ? Sous l'affable de ses mimiques, le goupil cogitait quant à la raison de cette façade hypocrite. L'archet de l'ironie de ce bienveillant violoniste des mots quant à sa "venue au monde" avait sans doute grincé sur cette corde sensible en un arpège désagréable à l'oreille. Si la jeune fille ne lui avait que peu confié ses inquiétudes quant à sa mise en vente sur les étals nobiliaires, et si lui-même peinait à déceler le détail d'un paysage que nuance sa condition de femme dans un tel évènement, son instinct protecteur s'agaçait de la songer jetée au plus offrant. De l'imaginer un jour quitter leur terrain de jeu au bras d'un acquéreur plus cupide que le précédent, telle une jument judicieusement choisie pour sa première saillie. S'agaçait ? Fulminait, plutôt. Bouillonnait de colère à la perspective de ce moment. Naturellement, il s'agissait pour l'adonis d'une énième omission dont il ne voulait accabler le tendron. À quoi bon exprimer son ressentiment devant l'inéluctable, lui qui, désormais fiancé, n'avait plus le moindre moyen de la sauver des épines hameçonnantes de ce rosier. Était-ce seulement pour cela qu'elle ne lui avait adressé qu'un rictus de surface ? Il avait osé plaisanter à ce propos, lui léguer la beauté et l'intelligence de choisir son champion parmi les foules amassées à ses souliers. Bien sûr, elle n'en voulait guère, bien sûr, aurait-il préféré lui faire cette offre lui-même ne serait-ce que pour lui épargner un vicelard. Néanmoins, il était naïf et infructueux d'en contrer l'approche certaine. Ainsi, valait-il mieux l'élever assez afin de ne point être emportée par les vagues scélérates des chevaliers et comtes prêts à se vautrer à ses pieds. Toutefois, l'adolescente en avait pris ombrage. Et lui ne devait pas faire montre de cette réalisation.

Plus encore, elle l'acclama, son sourire rayonnant fardé d'une ferveur grotesque. Tout écho des claquements de ses douces mains entre elles sonnait faux. Il l'avait apprise sur le bout des doigts, tant et si bien qu'il savait la note délicate qu'ils émettaient et dont le froissement n'évoquait plus la même mélodie. Sourire d'apparat, gestes grandiloquents, le Vicomte ne perdait pas le nord. Le tailleur, nommé Basile, superposait moult étoffes sur les épaules altières de l'éphèbe afin d'amorcer ses premiers ajustements sous l'œil attentif d'Amédée qui, en l'état, revêtait l'accoutrement de la travailleuse plutôt que de la conquête. Cependant qu'elle tendait à son confrère les frises argentées que le goupil avait réclamé, la spectatrice mit un frein à ce branle-bas d'un index dont le dictatorial se voulut imposer l'arrêt sur image des deux artisans. Basile, le poignet coiffé d'un bracelet pique-épingles hérissé de têtes grises, eut un frémissement d'effroi à l'idée d'être peut-être réprimandé pour sa façon d'avoir drapé le fiancé tel un épouvantail, lui qui se tenait les bras écartés comme cloué à la croix. La Dumartel fit un pas de retrait, afin de laisser toute amplitude à la malice malveillante de la cruelle Vicomtesse, l'œil toutefois méfiant. Et celle-ci de se mettre à hauteur de son ami de toujours, lissant la toile sans satin de caresses vipérines, piochant une épingle parmi toutes afin d'ajuster l'alignement de deux ourlets. Jusqu'alors, la jeune fille s'était contentée d'obscures réflexions sur sa candeur. Avait-il mis en doute sa naïveté, ce jour-ci ? Les orbes smaragdins réduits à deux fentes acérées vinrent étudier les traits juvéniles de sa proche amie, désireux d'extraire de ses pores la remontrance qu'elle souhaitait véritablement dispenser sous l'allure absconse de ce message murmuré. Dans un premier temps, le goupil voulut projeter les éclairs de son regard verdoyant sur la rousseur apprêtée de la Villiers, la picorant d'étincelles remontées lorsqu'il supputa qu'elle se fût épanchée sur leurs hypothétiques batifolages. Constance ne semblait pourtant pas se préparer à une quelconque vengeance, et mima d'ailleurs la même perplexité que le pauvre tisserand, installée comme une écolière sur sa chaise rembourrée de cuir. Et de revanche, la Sabran en était pétrie, lorsque perçant la peau de son frère, elle feignit la maladresse.

Une tension rectifia le cap de l'œillade que l'adonis adressait à la doyenne de leur cortège, piquant tel un charognard sur l'expression énigmatique de sa nouvelle servante. Une douleur aiguë crispa ses mâchoires et étrécit ses pupilles obsidiennes, l'arme ayant assailli son poignet dans un premier temps. L'ingénuité feinte n'obtint aucune réponse, tandis que le renard guettait derrière le liseré de brins noirs bordant ses paupières abaissées la suite des évènements. Les silences étaient chez lui bien rares, souvent porteurs de mauvaises nouvelles, ou bien de projets indicibles. Une autre piqûre non loin de sa hanche fit tiquer sa lèvre supérieure d'une expression fugace de dédain en la rehaussant d'une singulière colline. Et l'aiguille menaçant son nez de titiller l'orgueil de ce mannequin de chair et de sang. Autour, l'on se taisait. L'on ne comprenait d'ailleurs rien de ce manège, si tant était que d'aucuns aient pu en épier les coulisses.

Vint enfin le sujet brûlant les lèvres de la Sabran.
Tharcise. Ses lettres.

— Aurais-je reçu la moindre nouvelle que je vous l'aurais transmise, m'amie, comme il est coutume que je m'y attelle. Souhaiteriez-vous lui faire part de votre soudain attrait pour la broderie ?

L'aiguille s'enfonça plus profondément dans la chair de son bras gauche en réponse à ce sarcasme caustique, bras qui se plia sensiblement sous la douleur. Une perle carminée éclôt tel un bouton de rose sur le cendal au blanc immaculé, fuyant cet épicentre à la façon d'un corail rubescent par effet de capillarité. Qu'elle ait autrefois pu s'amuser à le pincer ou lui tirer une mèche de cheveux car contrariée par ses mots, il ne lui en tint que peu rigueur passé l'instant d'agacement que cela déclenchait. Ce jour, l'attaque était autrement plus pernicieuse et crevait jusqu'à sa peau d'airain sous le voile albugineux qui en découvrit l'affront. Abaissant ses bras en retenant les étoffes de chuter au sol, il les rassembla avec langueur pour mieux les proposer à Amédée, contre l'avant-bras de laquelle il pressa sa paume avec douceur. Une mine pétillante s'échappa de cet aparté bien plus venimeux, tandis qu'il s'adressait à ses serviteurs.

— J'ose croire que sa Grandeur a quelque ingénieuse idée à me soumettre dans le feutre d'une confidence, si vous pouviez vous rendre en arrière-boutique afin que nous puissions nous entretenir sur le devenir de ce petit projet… Vous aussi, mademoiselle Villiers.

Le corrosif du rictus que dépeignit le goupil à cet instant n'échappa à la dame de compagnie, car ses yeux affinés ne souriaient pas, ils imposaient sous leur velours. Constance savait déchiffrer ses mimiques aussi bien, peut-être mieux même, que sa jeune protégée qu'elle couva d'une mire gardienne tout en se redressant. Sa seule requête fut tacite, lorsque de l'azur de ses prunelles croisa le feu de sinople sans parvenir à l'apaiser. Ne pas être trop cruel. Ne pas gâcher cette journée charriant pourtant l'écume de bons souvenirs. La rouquine s'échappa à son tour à petits pas, suivant les tisserands pour le moins circonspects qui veillaient à ne rien manifester de leur trouble. La salle principale se vida aussi sûrement qu'une assemblée de rongeurs dans laquelle aurait pénétré un félin. Car l'instant était à la confrontation.
Et quelle confrontation. Lorsque la jeune femme aborda instamment la notion d'une missive à son encontre, l'adonis sut. Il sut qu'elle savait. Il sut que sa supercherie la plus vile avait été découverte. Comment. Qu'avait-elle à en dire. Tharcise avait-il… Bien des questionnements s'entrechoquaient sous son front lisse de toute ride de contrariété. Il était au-dessus de cela. Bien au-dessus de cela. Sa décision d'usurper le tout nouveau comte d'Aspremont avait été motivée par tant et tant d'émotions contraires. Essentiellement la nécessité de plaire à l'adolescente, lui garantissant des nouvelles de première fraîcheur plutôt que le récit d'un ami dont la parole valait moins que les arabesques anguleuses de celui dont elle espérait des nouvelles. Une ronce jalouse éventra son palpitant au rappel cuisant de ces instants de solitude où la plume s'agitait sur un vélin coûteux, inventant un récit puis un autre afin d'assouvir la curiosité de sa jeune sœur, qu'il avait été incapable de contenter car ce n'était guère sa parole dont elle avait besoin.

Il en avait été incapable.
Elle n'en avait pas eu besoin.
Et sa fierté vexée s'en voulait teinter de cumulus menaçants les prairies herbeuses sur lesquelles ses paupières se plissaient.

— Bien. Qu'as-tu sur le cœur ? Parle donc.
Non, Tharcise ne profite guère du bon temps, et il n'a pas jugé bon que tu te soucies de cela. Est-ce la raison de ce malhabile aiguillonnage ? Qu'il n'ait pas daigné parsemer ses lettres d'inquiétudes et de dangers ?

Osait-il véritablement jouer la carte de la mauvaise foi ?

Sous le blanc de corail qui avait aidé à enfariner son visage, Esmée avait les joues en feu. Elle n’avait pas réellement réfléchi à ce que ses actes pouvaient avoir de conséquences et s’était seulement laissée emporter par la hargne née de sa déception. Depuis que la supercherie avait été révélée et depuis qu’elle avait réalisé les manigances du Malemort, l’adolescente était en proie à un florilège d’émotions tout à la fois démesurées et contradictoires. Ainsi emportée dans un ballet capricieux où l’orgueil blessé se la disputait à la peine ressentie, la Sabran avait sans doute manqué de patience. Le tact dont elle savait habituellement faire montre lui avait également fait défaut et si elle réalisait présentement son geste trop impulsif, elle se trouvait bien trop fière pour l’admettre. Reste qu’en attendant de voir la pièce se vider de ses indésirables spectateurs, Esmée s’obligea à recouvrer un peu de ce sang froid normalement reconnu à la créature légendaire qui faisait le principal ornement de son blason familial. Pour autant, derrière le précieux de son regard d’or, la tempête nourrie de sa fâcherie voulait dire sa loi. Les prunelles mouchetées de l’héliodore d’un béryl safrané s’ancraient alors fermement dans leurs brillantes homologues pour annoncer le ton de l’échange à venir. Et ce dernier se gonflait d’ores et déjà d’une ire latente que la bienséance avait souhaité étouffer, mais que le bouillonnant d’un tempérament estimé flamboyant peinait à contenir. L’affrontement silencieux qui devait permettre la retraite des innocents figurait alors ce que la loi imposait de déclaration à la guerre. Les pourparlers et autres négociations n’en avaient pas moins été balayées en amont de toute annonce belliqueuse. Elles l’avaient été, sans grâce possible, d’une attaque sournoise et vile, que l’escobar armée d’épingles osait en plus revendiquer d’un menton fièrement relevé. Ainsi patientait-elle, la porte de ses dents volontairement scellée pour retenir le flot de sa vindicte jusqu’à temps qu’ils se retrouvent enfin seuls. Et ce rempart, qu’Esmée s’imposait avec peine, n’était plus que le maillon inutile d’une chaîne brisée par des hostilités déjà engagées au point de faire couler le sang.

La jeune fille s’était alors promis de ne pas se laisser, ni impressionner, ni attendrir par le gouape qu’elle chérissait pourtant comme son propre frère. Auxence avait dépassé les bornes et si elle avait toujours apprécié, et même encouragé le rocambolesque de ses étourdissantes facéties, cette farce-là prenait une toute autre dimension. Elle était d'une mesure exagérée. D'une échelle qu’elle considérait d’un œil meurtri tandis que, victime allègrement flouée par le dol issu de l’imposture savamment orchestrée, elle en venait à s’interroger sur ce que son ami de toujours possédait d’estime pour elle. N’était-elle alors qu’un autre sujet d’expérience pour le renard qui aimait à taquiner et repousser toujours plus loin les limites de la correction, qu’elle aurait sans doute admis qu’il ne cherchait pas à la blesser. Cette fois, cependant, le doute l’assaillit et il le faisait d’autant plus qu’elle découvrait son regard enfiellé par quelque sentiment subreptice. Le vert de ses yeux se teintait alors d’un arsenic irritant et irrité, d’un jade empoisonné qu’un sourire corrodant venait souligner de mordant. Si Esmée avait déjà eu l'occasion d'affronter la colère du Malemort, elle ne se souvenait pas l'avoir déjà vu furieux. Un ressenti étrange s'insinua alors jusque dans les veines de la jeune fille. Une sensation qui voulait mélanger ses remords à la crainte que lui inspiraient soudain les traits figés de son ami. Et cette impression coula le long de son échine en un frisson de mise en garde qui la força, presque malgré elle, à se raidir. Sa nuque fut parcouru d'un spasme désagréable et tiraillant tandis que son dos, soudainement en proie au tracé glacé de l'alerte, se contracta jusqu'à faire se crisper ses doigts.

Constance n'avait rien manqué de ce soudain changement dans l'attitude de l'un comme de l'autre des jeunes gens qu'elle avait vu grandir. De plusieurs années leur aînée, la chaperonne connaissait le Malmemort et la Sabran depuis leur venue au monde. Aujourd'hui différemment, mais toujours intimement liée à chacun d'entre eux, elle entendait se targuer être en mesure de les déchiffrer mieux que quiconque. Cette fois pourtant, quelque chose lui avait échappé et ce constat amena ses sourcils à se froncer tout autant que le faisait la vexation liée à son éviction. Le pacte tacite et silencieux convenu dans un échange de regards avec le Vicomte, devait heureusement la rassurer quant à l'issue de l'entretien privé, exigé avec la force de l'ordre. Emboîtant alors le pas des artisans pour se réfugier avec eux dans l'arrière boutique, elle s'était fait devoir de questionner sa mémoire pour tenter de soumettre l'inquiète curiosité qui lui en faisait oublier jusqu'à sa probable rivale. Un prénom cependant aiguillonna ses réflexions dans ce qu'elle comprenait être la bonne direction ; Tharcise. Il n'en demeurait pas moins qu'une chose lui avait échappé et ce constat, bien plus que les mèches trop blondes de la couturière, lui était présentement insupportable. Ainsi grogna-t-elle presque en passant le seuil de l'atelier pour se terrer dans une alcôve tapissée d'étagères et de rouleaux de tissus où la lumière, occultée par un rideau de dentelles superposées et pressées les unes contre les autres, manquait à ses tergiversations.
Le pas traînant et indécis qui l'avait menée jusque là se mua en presque charge tandis qu'elle se mit à arpenter le minuscule débarras fermé d'un comptoir sur lequel le tisserand avait abattu un store lamellé de bois. Ses doigts, d'abord agrippés aux pans de sa robe d'un rouge impérial, se rejoignirent sous son nez pour en taquiner la pointe. Elle aurait dû voir venir la querelle. Elle aurait dû la pressentir et même oeuvrer à en désamorcer la cartouche, mais comment ? Depuis leur rencontre inattendue avec le jeune d'Aspremont, Constance avait su que quelque chose couvait. Elle avait toutefois estimé les changements observés dans les habitudes et attitudes d'Esmée comme les corollaires de son âge adolescent, et les avait rattaché aux premiers émois d'un tête-à-tête qui l'avait visiblement chamboulée. À présent devait-elle admettre s'être fourvoyée. Un nouveau râle contrarié s'extirpa de ses lèvres joliment dessinées, avant qu'elle n'en vienne à se fustiger. Aux regards circonspects des deux artisans, elle préféra lever les yeux au plafond. Ces deux-là ne lui seraient d'aucune utilité et il n'était aucun secours à espérer de leurs esprits enfilés dans l'incompréhension.

- Poussez-vous ! Grommela-t-elle en tendant le bras jusqu'à l'épaule du tisserand, afin qu'il lui ouvre un passage. Sa blonde employée - elle s'occuperait de son cas plus tard - lui jeta un coup d'oeil probablement volé au décalogue, mais Constance l'ignora pour aller coller son oreille contre le bois sec de la porte tout juste fermée. Chut ! Elle porta un index au bouton de ses lèvres plissées et attendit que l'échange se poursuive entre sa protégée et le goupil. Les sons cependant ne lui parvenaient que de manière étouffée.

Dans la salle désormais vidée des indésirables, la Sabran se voulait tenir bon face au renard. Cependant, derrière le masque artificieux de son grotesque maquillage, sa colère bouillonnait d'autant plus que le Malvaurien entendait se payer sa tête jusqu'au bout. Son inspiration coupée par l'extraordinaire toupet de la mauvaise foi auxencienne, amena Esmée à libérer part de son indignation courroucée dans un souffle hostile. Elle expira bruyamment, rejetant dans l'air ainsi expulsé par son nez tout ce qu'elle ne pouvait plus contenir de frustration, mais la colère relevée de ses sarcasmes demeurait vive. Il l'agaçait ! Pire encore, il la moquait ! Elle en fulminait au point de s'en trouver à court de mots et alors que sa main toujours tremblante de frustration aspirait à encore le fustiger, la jeune fille préféra se détourner pour n'être pas tentée de l'étrangler comme elle l'avait suggéré. Dans son élan hargneux, elle se débarrassa des outils de fortune qui avaient aidé à lancer les hostilités. L'aiguille furieusement plantée dans son porte-épingles bouffi de coton, manqua se tordre sous l'impulsion revancharde du geste, avant que le support devenu inutile n'en vienne à rouler sur la table de travail. Le métal de son bracelet teinta contre la boite de fer qui contenait pléthore de craies tailleur comme pour mieux sonner le tocsin de leur affrontement.

- Ses lettres ? L'interrogation contenue dans sa voix devenue grinçante s'armait de trop de morgue pour laisser la moindre place au doute. Esmée savait. Elle savait que les missives réceptionnées des mains du Malemort n'avaient pas été rédigées par Tharcise et elle avait très probablement compris qui était le véritable auteur de ces lignes calligraphiées sur le papier parcheminé. Ses lettres... Vraiment Auxence ?

Elle lui tournait le dos et se faisant, espérait-elle retrouver un peu de sa contenance perdue en s'arrimant à une table de découpe sur laquelle reposaient les schémas griffonnés de quelques modèles de couture.

- Vas-tu donc nier ? Finit-elle par demander tout en inclinant la tête sur le côté pour laisser son regard glisser jusqu'à lui et tandis que ses doigts agrippaient un dé à coudre pour le faire rouler jusqu'au creux de sa paume. Tu t'es moqué de moi et tu te moques encore ! Cracha-t-elle d'un ton acerbe avant de se redresser pour jeter vers lui le petit objet argenté.