Nom : Dhelène
Prénom : Amance
Âge : 22 ans
Sexe : masculin
Rang : Bourgeois, maître verrier
Il réside au nord-est du quartier du Bourg-Levant, entre la grande rue des Hytres et la Hanse où se trouve l’atelier et la boutique conjoints.

Carrière envisagée & tableau de départ avec les 4 PCs : Commerçant
2 pts HAB ; 1 pt CHAR ; 1 pt INT
Compétences et objets choisis : Chance ; lecture sur les lèvres ; sang-froid et séduction

Plus on s’approche d’une fleur et plus on en découvre tous les détails, il en va de même pour Amance. De loin c’est un homme qui n’a rien d’exceptionnel si ce n’est son caractère réservé. Mesurant un bon mètre quatre-vingt pour soixante-dix kilos environ, il n’est ni fluet ni spécialement imposant, bien qu’il n’ait pas la carrure d’un milicien, c’est un homme fait aux proportions élégantes qui lui confère une virilité tout en charmes. Un noble ou un bourgeois comme un autre…

Approchant davantage, on s’aperçoit alors, chose étrange, qu’on ne pourrait nommer la couleur des cheveux qui lui tombent sur le front dans une semi-liberté nonchalante. Ni bruns, ni gris, ils oscillent entre les deux sans se laisser définir. Et son regard… suffisamment près, on devine que ces iris sont du même chromatisme incertain, mais plus encore que leur teinte c’est leur aspect mate qui interpelle. Il semble poser un regard attentif sur tout à la fois, sans jamais rien contempler en particulier. Il ne vous regard pas, mais il vous voit pourtant, et vous sentez toute l’acuité de ses sens scruter votre être dans un désintérêt minutieux.

Ses traits sont à la fois doux et masculins. Et comme le parfum discret d’une fleur qu’on ne saurait pourtant ignorer, une sensualité subtile émane de lui. Une impression de délicatesse, sans aucune trace de fragilité, au contraire, on lui prêterait volontiers une force qu’on ne saurait expliquer, ni cerner. Il ne semble ni superflu, ni futile, doté d’un charisme discret fait de mystères et de secrets. Un galant impassible au flegme absolu, né d’une profonde indifférence.

Amance n’a rien d’artificiel, il n’arbore pas l’air composé et volontairement raffiné d’autres personnalités mondaines, il ne parle pas pour ne rien dire et ne se complait pas dans le luxe outrancier, c’est son indifférence, sa réserve et sa discrétion toute en délicatesse qui lui confèrent son charme naturel. Charme qui nécessite quelque intérêt pour être appréhendé et apprécié.

Amance est un homme sans passion, ce qu’il aime lui a été ravi ; ses anciens plaisirs ne sont plus que des échos du passé, des réminiscences qu’il se refuse à fuir, mais qui ne lui inspire aucune vraie joie. Le parfum d’une rose, la transparence faussement prévisible du verre qui prend forme, les caresses d’un homme. L’éclat hyalin de ses créations parfaites n’allume plus qu’une petite once de fierté dans ses pupilles indifférentes, l’étreinte d’un autre parvient à peine à faire battre son cœur sous sa peau douce, simplement contentée, mais nullement embrasée, nullement rassasiée d’une soif sans attente.

Tout ce qui lui reste c’est son sens inhérent de la minutie, la recherche de la perfection, en toute chose. Son legs de maître artisan. L’étincelle de l’espoir a sombré en lui, dans un recoin inaccessible, il n’a aucune attente, ni peur, ni tristesse. Rien ne semble l’affecter, le monde tourbillonne autour de lui dans un fracas de cris et d’horreurs, il agit, mais n’arrête jamais son chemin. Il n’a rien d’un automate, il vit encore, il arrive même à se fixer des objectifs à défaut de véritables quêtes. Il arrive encore à faire preuve « d’aventure », à céder à l’imprévu, à répondre à l’appel incertain d’un inconnu. Mais sans la moindre attente, tout l’indiffère, sans être apathique, il est seulement, et totalement, indifférent et détaché. Détaché de lui-même, détaché de la vie.

Seule sa foi est restée constante. Il n’attend aucun salut des dieux, seulement un refuge, une protection contre la folie. C’est en Rikni qu’il place le peu d’espoir qu’il lui reste, tout ceci est une longue épreuve, et une part de lui-même croit qu’il lui faut la surmonter. C’est pourquoi il se lève tous les jours, c’est pourquoi il ne vit pas dans une morne routine, c’est pourquoi il voudrait se rendre utile contre le fléau, il voudrait trouver quelque chose, aider à mieux le comprendre. Il craint qu’un jour sa sœur lui revienne sous la forme abominable d’un fangeux, ce n’est pas un combattant, mais c’est un homme intelligent, et d’une grande habileté. Il fait preuve d’une dextérité peu commune et d’une détermination sans faille. Il veut aider, et il trouvera comment.

Et peut-être sur le chemin trouvera-t-il la félicité ?

Les Dhelènes sont des artisans de père en fils. C’est son père qui monta le commerce familial et devint le maître verrier le plus respecté de la ville, il se fit un nom auprès de la noblesse et prospéra. Amance est né au sein de la haute société, sa mère le baptisa ainsi, comme un cadeau qu’on lui fait, espérant qu’il y trouve sa place et épouse la vie mondaine en amant chanceux. De la chance il en a toujours eu, même le hasard lui sourit, les dés et les cartes lui sont cléments, la nature l’a bien fait, sa famille était aimante, il révéla bien vite un don habile dans le travail du verre, un don d’artiste. Sa sœur fut l’une des créatures les plus aimable, douce et bienveillante qu’il n’ait jamais rencontré : Améline. De deux ans son ainé il l’aimait d’une affection sans borne, et ils partageaient tout.

Il y avait aussi Alric, un garde de la maisonnée, un homme fait, rompus au maniement des armes, chargé de veiller sur lui et de l’assister. Quelqu’un d’effacé mais d’efficace, le genre à trouver les bons mots, les bons gestes au bon moment, à être là quand il faut.

En grandissant Amance révéla une particularité imprévue, une graine qui ayant germé, se mua en secret. Seule sa sœur savait véritablement, elle le connaissait trop bien, et il n’a pas craint de s’en ouvrir à elle. C’était leur secret. Pas un petit secret d’enfant qui n’a d’importance qu’à l’âge où les chimères vous pourchassent dans le jardin, un secret d’adulte en devenir qui marquera toute leur vie. Alric aussi s’en doutait, il ne pouvait pas, ne pas s’en douter, mais il avait trop de tact et de respect envers son jeune maître pour dire quoique ce soit, quoiqu’il put en penser par ailleurs.

Cela c’était révélé progressivement dans le beau monde de la haute société, un intérêt nouveau, ou plutôt différent, des regards, des questions, des envies interdites. Il prit grand soin de garder la face, Améline l’y aidait, mais en secret, les mondanités lui permettaient de faire les bonnes rencontres, et d’assouvir à la lueur tremblotante des bougies comme seuls témoins, ses désirs.

La vie continua, le secret perdura, le bonheur persistait. Puis vint le fléau, insidieux, imprévu, brutal. Toute sa famille était partie en visite par-delà les marais, il était resté pour qu’ils n’aient pas à fermer boutique pendant leur absence, lui et Alric, évidemment. Les rumeurs avaient fait frissonner la campagne, un frémissement c’était lentement emparé de la ville, personne n’y croyait, mais tout le monde savait. Puis les premiers réfugiés arrivèrent, les premiers témoins d’une horreur sans nom, et les premières peurs s’instillèrent profondément en chacun. Une angoisse sourde s’empara d’Amance, une attente folle le dévora de jour en jour. Chaque matin à l’aube il guettait depuis les remparts, ses yeux fouillaient sans relâche l’horizon en quête d’un espoir. Chaque jour il revenait, chaque jour il attendait, et chaque jour passait, sans que rien ne vienne, rien d’autres que des nouvelles rumeurs, des nouvelles peurs, des nouvelles horreurs. De jour en jour son regard devint terne, l’étincelle d’espoir s’amenuisait, elle faiblissait continuellement à mesure que le temps passait, jusqu’à disparaître. Quand les De Sarosse furent dévorés sous ses yeux, il n’éprouvait déjà plus rien, il assista au spectacle, le regard éteint, aucune peur, aucun dégoût, ni pitié, ni terreurs, pas même un pâle sentiment d’horreur. Il vit la mort mouvante se répandre sur eux, les dépecer, les déchirer, se disputer les restes.

Alric assistait lui aussi, impuissant, impuissant non pas à sauver les pauvres bougres emprisonnés dehors, impuissant à sauver son maître, impuissant à le consoler, car il n’était pas triste, impuissant à trouver les mots, car il semblait absent, impuissant à autre chose qu’à être là. Amance était éteint, non pas vide comme une coquille creuse, mais éteint comme un nid où plus rien ne s’agite à l’intérieur, où plus rien ne vit réellement, tout est en attente, figé, sans espoir, les œufs n’écloront jamais. Il n’a pas perdu son humanité, elle ne s’exprime simplement plus, elle est éteinte, comme tout le reste. La bougie de l’espoir a été soufflée, et il ne sait si un jour elle sera rallumée.

Aujourd’hui il lui reste un domestique pour entretenir la grande maison devenue malgré lui une garçonnière de luxe, Alric, son garde, et deux assistants qui travaillent à la verrerie, c’est eux qui font la plupart des tâches, Amance supervise ; il organise l’approvisionnement, devenu bien délicat, surtout celui en combustible ; il ne produit plus que quelques œuvres d’arts, certes de grandes qualités, mais sans intérêt pour lui.

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