Opération Infiltration

La nuit était bien tombée depuis quelques minutes, et la chaleur du soleil vidait les lieux progressivement. Aussi les rondes de la garde s’étaient drastiquement réduites en termes de fréquence. Et une bonne moitié des occupants de la tour que le saltimbanque s’était mis en tâche d’aller espionner avec un sens du spectacle rare roupillaient à poing fermé. Le reste des soudards se distrayaient à coup de carte et d’un peu de vin chaud, qui bouillonnait sur un brasero plus fumeux que chaleureux. On s’emmerdait ferme dans une atmosphère étouffante. Les pauses pipi étaient donc autant d’occasions de prendre le frais avec un camarade, loin de la fumée et de la promiscuité propres à la garde de la tour.

C’était justement l’une de ces occasions d’évasion qui rapprocha encore un peu plus l’espion en herbe de ‘ses cibles’. En effet, deux voix se firent entendre plus clairement. Elles s’approchaient de la situation précaire de Grim, et rapidement, si bien qu’il ne put rien faire que de s’agripper comme il pouvait au rebord du créneau, de se maintenir autant que possible au dessus du vide, et hors de la ligne de mire des deux gardes qui s’approchaient. Ces deux derniers, sans avoir une mauvaise vue cependant, n’entravèrent aucunement la présence de l’intrus. Personne n’aurait jamais imaginé un individu capable d’une telle manœuvre, de plus la nuit, déjà bien tombée comme sus dit, recouvrait le monde d’un manteau d’obscurité de plus en plus épais.

« Je suiiiis tombééééé paaaarr teeeeeerrrrrrrreuh, »
« … C’est la fôôôôte àààààà Vooooolaaaaataaaaaaairrrrrrreuh. »

A la chansonnette, Grim put confirmer que le duo n’était pas très alerte, voire carrément pas sur ses gardes. Les deux gars constatèrent en des termes très banal que ça commençait à se faire froid, mais que oui, mais que c’était la saison, aussi, qui voulait ça. Et que le Hans, il ronflait comme un âne, le salopard, que c’était pas mal, aussi, de prendre un coup d’air, au calme, comme ça, entre ami. « Et on a des nouvelles du pigeonnier au Volataire, har ? » « Non-p’, y paraît qu’y’a plus un seul piaf à jeter au dehors. Qu’y serait pas qu’un peu mélancolique, le fauconnier Volataire, dans son perchoir tout vide, sans ses oiseaux… » « C’est pas tant à cause qu’il a plus d’oiseau qu’y doit avoir de la tristesse. » « Hein ? Comment que tu veux dire ? » « Beh, trèvepeste, ces cons d’oiscailles, ils allaient bien que’qu’part, n’est-ce pas ? » « Vrai, vrai, et ? » « Et le Volataire, il est mélancolique à cause que si les oiseaux, eh ben, s’y retournent pas au perchoir, c’est que y a eu personne à ce ‘que’qu’part’, personne qu’y s’est occupé d’eux, personne qu’y retourne ce maudit piaf à ce damné perchoir… » « Où que t’en viens avec tout ça, le philosophe ? » « Fi ! Si y a aucun autre que’qu’part, c’est qu’on est le seul que’qu’part. Que c’est Marbrume seule, que les cités royales sont plus, ni les duchés du sud, ni les marches du nord. On est dernier, dernier de dernier à pas avoir été mangé par les mangeurs, t’entends ? » « … » « … ? »

La conversation s’assombrit d’un silence pesant entre les deux hommes. Et finalement, le gars un petit peu lent décida de balayer la gêne en se rappelant ce qu’ils étaient venus faire ici. « Bon je vais pisser mon bol, moi. » Et en disant cela, il monta en haut du créneau, celui-là même où se trouvait accroché Grim l’espion. Le malheureux, sur la trajectoire de l’urine du garde décidé à se vider par-dessus le rempart, allait être démasqué d’une bien humiliante façon ! La fortune cependant en décida autrement, car le camarade du pisseur en puissant, tourné vers la ville qui s’allumait d’un millier d’yeux jaunes, dit « Regarre. Regarre ça c’que c’est beau… C’est peut-être le dernier que’qu’part, mais c’est pas le plus laid. » « Roh hein, tu me laisses me la couler douce, dis ? » « Diable, t’as toujours manqué de poésie, au vrai… Hé dis, viens plutôt par ci. Comme ça tu vas faire pleuvoir sur les cahuttes aux métèques. » « Arf, je savais que t’étais plein d’idées ingénieuses quand tu ratiocinais pas. » fit le pisseur convaincu, qui descendit du créneau pour faire dos à Grim et admirer, avec son camarade, la cité franche, et viser, tout en dessous, la cabane sur laquelle il allait ‘faire pleuvoir’ sa pisse.

Alexander Basel avait trop de temps pour y cogiter. Conscrit de la première heure, quand le duc fit publier les bans appelant à la protection de la cité chaque bürger de Marbrume, il devait entamer son quatrième mois sous les bannières. Le devoir était pesant, mais il l’avait accepté naturellement. Sans famille encore, ni établissement, le jeune luthier travaillait avec son père, un maître respecté par la guilde. Le vieil homme avait déjà donné, et Basel avait entendu dans l’appel aux armes proclamé les échos des vieilles histoires paternelles, d’un aïeul qui avait été des cents héros ayant repoussé les ostes des Vauvrur, à la victoire de Tourbière, et autant de racontôtes dans lesquelles il avait grandi. Place à la relève, maintenant. Il avait été des volontaires que la guilde avait mis au service du duché.

Mais le devoir avait été pesant pour Alexander. La réalité du monde s’était altérée à mesure qu’on s’était effondré dans l’hiver. Sans être astreint au cantonnement permanent, le service et diverses expériences avaient changé drastiquement sa perception du monde. Sa première rencontre avec un mort se solda par de dures pertes du côté de ses compagnons, des gens qu’il avait connu dès l’utérus. On l’avait ensuite ballotté de coutellerie en coutellerie avant de le fixer plus définitivement à la muraille. Seul parmi une majorité de vieux de la vieille, il avait accepté sans rechigner brimades et bizutage, qui allaient de toute façon décroissantes ; et le guet lui plaisait bien. C’était un de ces boulots où vous faire chier vous sauvait la vie. Et ça, ça lui avait bien dit, de vivre. Sa famille et ses amis avaient assez pleuré de morts. Ces morts qu’on ne recouvrait pas dans la terre, pour le salut de leur âme, mais brûlait comme de vulgaires objets hors d’état de servir. Et plus que du deuil, sa disparition provoquerait bien des tracas pécuniaires. La lutherie n’allait pas fort, l’informait aux soupers son père sombrement. Etonnant. Au prix du pain, les réserves de la maison semblaient disparaître. Les malheurs n’arrivant jamais seuls, ils avaient subi deux infractions rien que ce mois, et la seconde se conclut sur une sale estafilade pour son père…

C’était des choses qui aidaient à survivre, mine de rien. Les soirs, de retour de son guet, il allait rejoindre le logis paternel, et s’endormait, avec sa grosse jaque brune de milicien et son bâton, et que d’un œil je vous prie. Il protégeait sa cité et sa famille, ça le rendait fier. Mais ce n’était pas la lutherie… La fabrication de violes et cithares, par exemple, sauf grosse, très grosse bourde, ne pouvait pas détruire l’existence de quelqu’un. Servir dans la milice si. Il l’avait découvert personnellement deux jours plus tôt. Une échauffourée au pied de leur tour les avait contraints à intervenir, et Alexander en avait attrapé un. Il l’avait amené lui-même à la prévôté où, en pleine nuit, il avait assisté et participé à une justice expéditive. La décision fut prise une fois que les deux miliciens eurent donné les faits au prévôt : marqué au fer rouge, banni le lendemain à l’aube. L’ancien luthier fut plus estomaqué que le condamné. Une force qu’il ne comprenait pas très bien avait insisté pour qu’il aille à son marquage, sur la place des Pendus, où on rendait les exécutions de justice, ainsi qu’à sa dernière aube, où il passa pour la grand’porte pour la dernière fois.

Et depuis, Alexander Basel avait trop de temps pour y cogiter. Plus taciturne que de coutume, il n’avait pas fait crisser sa viole de tout le tour de la garde, malgré les huées de ses camarades en manque de musique. Son irritabilité était insolite, car il était d’habitude d’une nature égale. Il se dissipait, se grattait, et la société rigolarde de ses frères d’armes lui devenait insupportable à mesure que leur quart approchait de la fin. A présent il faisait les cent pas, impatient que la relève arrive et que les cloches sonnent. Il se plaignit deux trois fois du retard que prenait l’escouade qui viendrait les remplacer puis sortit prendre l’air. Pour tomber sur Grim Torren.

Cette apparition (il n’y avait pas d’autres mots) était irréelle, et il fallut que l’espion à la manque balbutia en jetant des regards nerveux tout autour pour qu’Alexander prenne conscience de la situation. Son regard froncé par l’appréhension s’écarquilla en même temps que sa bouche s’ouvrit dans un béement de surprise. « Aux… AUX ARMES ! » lâcha-t-il finalement avant de se jeter sur l’intrus qui bafouillait encore des velléités d’excuses tout en esquivant la prise du conscrit Alexander Basel. Le manège de cette molle poursuite dura trois mouvement, et Alexander le tint pour de bon. Dans la tour, la conversation bruyante s’était arrêté sur le bruit des bancs qui se renversent. Le tambour d’un troupeau de bottes arriva sur eux, et des grappes de gants enserrèrent le saltimbanque pour le tracter à l’intérieur.

« ‘l’est marqué ? »
« Mais qu’est-ce qu’il fout là pour l’amour du dieu-cornu ? »
« ‘l’est marqué ou pas ? »
« Basel, il était seul ? Quoi que c’est que ce boxon dans ma tour ? »
« Mais est-ce qu’il est marqué ? »
« Regardez, il a un crochet ! Il a grappiné jusqu’ici, ce petit saligaud ! » « Quoi qu’est-ce qui se passe ? » « On a un petit trou du cul de banni, voilà quoi qu’y s’passe ! » « Hein ? Quoi ? On peut plus pisser tranquille sans que… » « Mais il est marqué ou pas ? » « Le petit enculé nous fait ça à dix minutes de la relève. » « Basel il était seul ? D’où qu’il venait ? » « Du plancher des vaches, il a un grappin j’ai dit, ducon. » « Dix minutes quoi… » « Il est marqué putain ou pas putain ? » « Comment, ducon ? COMMENT DUCON ? » « Est-ce que. Quelqu’un. Peut mirer. Son putain de bras. Savoir s’il EST MARQUE. OU. PAS. » « Ah ouais tiens, c’t’un paria ? » « Y fait un peu propre pour un paria, nan ? »

Pendant toutes ces palabres, qui faisaient beaucoup avancer la situation, il y avait trois gars sur le pauvre saltimbanque qui lui compressaient les poumons contre la lourde table qui mangeait la moitié de la petite pièce. Quand le calme revint et qu’on convint de vérifier son bras, Grim put aspirer un bol d’air comme jamais. On le releva et le débarrassa de sa tunique en tirant sur les lacets sans douceur. Ainsi torse-poil, on le plaqua de nouveau le ventre contre la table avant de palper bras et bottes. « Rien au bras… Un gars comme ça j’en ponds un tous les matins. Mais qu'est-ce qu'il peut bien fiche là ? »
Un gant se perdit dans la chevelure du saltimbanque, l’attrapa, et en deux mouvements brutaux, releva sa tête pour la fracasser un coup contre le bois de la table. « Bienvenue à la tour Kaiser, bouclette, t’as quelque chose à dire avant de redevenir mon maillet pour la nuit ? »

Les mots qui sortirent de la bouche ensanglantée de l’espion laissèrent le milicien maillotin tout pantois. La main toujours dans la chevelure bouclée de la crevette, il écoutait sans trop y croire les supplications et les jurements de ce dernier. Il tourna son regard vers l’assistance, qui semblait elle aussi pris, à défaut de miséricorde, d’une certaine gêne. Le gars parlait dans un parfait marbrumeux, et c’est vrai qu’en guise d’assassin, on aurait pu trouver moins insultant pour la garde. Ce serait donc la victime d’une machination ? Un joueur endetté auprès d’un gars à qui il fallait pas avoir d’ardoise ? Leur prisonnier tout chaud avala un sanglot sanguinolent. Le maillotin le remonta sur ses jambes, comme pour mieux le considérer. Que faisait-on d’un truc pareil ? Il retourna son regard vers ses camarades, qui avaient amorcé une bête discussion. Une partie ne se sentait pas de s’engager dans un interrogatoire en bonne et due forme. Pas si près de la relève. Le coutilier cependant ne goûtait pas vraiment ce genre de tiédeur. Son visage était crispé d’indignation : qu’est-ce que c’était que ces vert qui n’observaient pas la procédure ? Il allait prendre la parole, et expliquer aux pieds-tendres qu’un bout de viande comme ça, on l’attendrissait une heure ou deux avant de le passer au grill. On le faisait cracher, pauvre type ou pas. Depuis les Sarosse, quiconque se montrait un peu badin à l’adresse d’un ennemi, d’un espion ou de quiconque, c’était un quiconque suspect. Son monologue sur l’importance de faire souffrir tout fils de chienne s’en prenant, de près ou de loin, aux intérêts du duc, mourut dans l’œuf car on entendit d’en bas un :

« Servus, les connards ! » suivi d’un,
« C’est la bande au coutilier Glemser qui s’en vient. »
« Ah ! La relève ! Eh ben c’est pas dommage ! »
« Arf, ça va faire des histoires tout ce manège… »

Le maillotin, les bouclettes dudit bouclette entre les doigts, restait dans l’expectative, jetant parfois des regards vers son chef qui s’était désintéressé de leur petit souci pour voir la fameuse relève monter le colimaçon. Un type pas très grand, Anton Gunof put reconnaître notre espion, la gueule lacérée par une estafilade allant de la tempe à la commissure de la lèvre, précéda un vieux borgne tout aussi engageant, plus sévère dans l’allure même. C’était Berndt Glemser, probable que Grim ait déjà vu cette face, aussi vieille qu’inoubliable, un jour ou l’autre de son existence, le gars ayant patrouillé dans la gadoue marbrumeuse pendant des décennies entières. Le coutilier Glemser, en un regard, s’immobilisa et fit un geste au reste de sa troupe de rester où elle était, c’est-à-dire dans le colimaçon. Un silence appréhensif s’installa, que Gunof brisa en désignant le maillotin et son apprenti maillet.

« Eh bah garde Krause, on ramène des filles pendant ses quarts ? » Il écarquilla les yeux quand il dévisagea plus attentivement la fille sus citée. Grim Torren, ici ? Was ?
« Quelqu’un m’explique ce que c’est que ça. » reprit un Glemser agacé en hochant de la tête du côté du saltimbanque rouge du nez jusqu’au torse, nu qui plus est. « On vous a pas appris à ranger son boxon quand les copains viennent reprendre le flambeau ? »
« C’est un… espion, de ce qu’on en sait… » fit l’autre coutilier, pris de court par l’arrivée subite de l’escouade XIII. « Basel vient de nous le retrouver sur le rebord du rempart, et on s’apprêtait à le préparer. »
« A le préparer pour qu’on fasse la sale besogne, hum ? » répliqua Glemser, pas excité à l'idée de commencer un tour de garde avec du bordel dans les pattes. Derrière ça remuait. On se plaignait, à être là, comme des connards coincés dans l’escalier. Face à l’agitation, Glemser se décala un peu sur le côté pour laisser monter le reste des gars. Tandis qu’une foule de soudards venaient se serrer avec ceux déjà présents, Anton glissa quelque chose à Glemser, qui opina du chef gravement avant de glisser un mot à l’oreille du balafré. Au milieu des salutations bruyantes, des questions et des réponses confuses qui anima un instant les deux groupes de soldats qui se rassemblaient dans ce clapier à la densité humaine énervante, Gunof se fendit un passage comme il put jusqu’à Krause et son prisonnier.

« Eh ben crévieux, qu’est-ce qu’y fout là, le Torren ? »

De la pitié, il n’en trouva pas beaucoup. Il y avait bien Basel qui tirait une tronche pas possible, mais il détournait le regard, comme pas mal d’autres miliciens, plus intéressés par ce qu’allaient décider les deux coutiliers, en pleine conversation. Glemser faisait bien passer l’idée qu’il fallait apporter le captif aux services intéressés. Pour apocalyptique qu’était le monde, et pour expéditive qu’était la justice de ce monde, l’autre coutilier n’avait pas l’air de sauter au plafond en entendant le projet. Il voulait relâche, comme tous ses gars, s’égailler jusqu’à leurs pénates, revoir leurs chiards et leur femme. En plus, la nuit était tombée, les rues n’étaient pas sûr. Ca voulait dire une heure à clampiner jusqu’aux casernements, puis une nouvelle heure à devoir réexpliquer l’affaire. Si tant est qu’un préteur était disponible et d’entrain pour une condamnation au bannissement, ça voulait dire refaire navette pour ce petit espion pris la main dans le sac, jusqu’aux chambres de la cour de justice. C’était, en somme, des soucis et du péril. La contre-proposition ne se fit pas attendre : eux, ils voulaient bien prolonger un peu leur quart, histoire d’aider à cuisiner le cuistre, ou à bien le lier, pour qu’il ne fasse pas plus d’histoire, mais vraiment, de faire la trotte jusqu’aux autorités compétentes, non, ça ne disait à personne. Certains grognèrent à l’idée de rester une heure de plus dans ce clapier, mais la plupart confirmèrent l’avis de leur chef, par automatisme comme par opportunisme. L’espion était comme un grain de sable dans la machine pas très huilée de la milice. Alors ça négociait à qui mieux-mieux.

Il n’y avait bien qu’Anton qui ne détachait pas son regard du captif. Et de la pitié, il n’en trouva pas beaucoup non plus ici. Le garde Gunof en avait pourtant un peu. Ca lui faisait bizarre de retrouver l’artiste en si fâcheuse situation, et plus que les autres, parce qu’il avait connu son père peut-être, ça lui faisait un peu mal au cœur. Sur son visage, ça se voyait mal cependant, cet élan de miséricorde. Au vrai, sa gueule couturée grimaçait une moue gênée, et ses sourcils se fronçaient, plus à cause du malaise que par sévérité. Il jetait parfois des regards du côté de Krause. Lui était occupé à regarder les négociations comme les autres, mais les œillades du camarade attirait parfois son attention. Il n’y répondait rien, sinon un œil un peu bovin, dans l’expectative, tout en maintenant sa prise sur la chevelure du saltimbanque.

« Non mais… on le prend. » Gunof avait établi le silence, comme ça, pouf, en une phrase. Les regards pivotèrent dans sa direction, avant d’être rameutés par la voix du coutilier Berndt Glemser. « Comment ça, on le prend ?! » aboya-t-il, médusé.
« Faisez confiance, par merci, Messer. Je m’en porte garant, du ladre, juré sur les andouillers. »
« … »
« Hé. Héhohé. Qu’est-ce que vous entourloupez ? » L’autre coutilier devint plus suspicieux. Plus interrogant, même. Leur prise avait donc une quelconque valeur ? « D’où que tu le connais, l’homme, qu’est-ce qu’il t’est ? »
« Il m’est rien, dame ! Rien de rien. C’est rien qu’un marmouset qui fait spectacle dans mes rues. » s’agaça l’Anton ainsi pris à partie. « Oh hé hein, merde, vous le voulez ? Gardez-le ! »
Et la conversation de reprendre sous un nouvel angle, et au grand dam des miliciens qui étouffaient parmi les leurs, dans cette salle étroite. Ca ne menait à rien, et finalement, le coutilier, sous l’insistance de ses gars, accepta à contre-cœur d’abandonner la charge du prisonnier et de vider les lieux. Pendant que la troupe évacuait placidement, Anton prit le relai du milicien Krause en agrippant le cheveu de son prisonnier. « Toi tu me suis. » dit-il tout en le tractant jusqu’à l’échelle qui montait au sommet de la tour, au frais. Une main, comme une laisse, contraignait un Grim toujours torse-nu et sanguinolent à monter derrière lui. Quand ils furent là haut, le milicien se contenta de le fixer.

Il se faisait frisquet, ces derniers jours, et Anton s’était habillé en conséquence. Sous sa cape fourrée, il portait une autre fourrure aux épaules, au dessus du surcot, qui devenait trop léger pour ces gardes nocturnes aussi interminables que glacées. L’artiste ne devait plus en pouvoir de geler… Enfin, il pourrait bien subir ça pour le laps de temps de leur tête-à-tête, surtout quand on songeait à ce qui suivrait pour lui. Car il était promis au grand froid, sous la forme de la mort ou de l’exil, à cause de ce qu’il s’était risqué à faire. C’était à peine si les marchands ne coupaient pas eux-mêmes les doigts des voleurs, ces derniers temps, et on tirait sur un badaud qui marchait trop vite, dans le doute, et avec la bénédiction des prévôtés, trop dépassées et trop rétives à mener des enquêtes qui risqueraient de salir le nom de la garde. Alors ce petit espion à la manque qui s’incrustait, à l’avantage de la nuit, sur la sacro-sainte muraille, dernier rempart face à la Fange, on pouvait parier sans trop risquer qu’il aurait un reste de vie aussi court que désagréable.

Malgré son allure, et malgré cette situation qui ferait pâlir un optimiste invétéré, Grim entama la conversation sur un ton étrangement calme. Ca n’aida pas à démêler le vrai du faux, ce qui fit laissa le garde Gunof quelque peu perplexe. Une histoire de menaces, d’informations, de corruption et de meurtres. Ca semblait juteux, mais ça manquait de noms propres. Il soupira quand Grim retourna à un mutisme fuyant. Réfléchir dès la première heure d’un quart n’avait rien d’agréable. Il n’était même pas soûl. Finalement Anton décrocha son outre de vin et la jeta sur son prisonnier, dont la bouche était encore couverte de sang, malgré les essuyements vite faits de l’artiste. « Rince-toi le gosier tant que c’est encore tiède. » lui commanda-t-il. Et comme il buvait à l’outre, le milicien de reprendre la parole. « Je peux que t’accroire, Grim, je te sais gentil garçon… Je sais aussi que mon père et le tien partageaient le pain, d’antan. » L’amorce était facile, mais pas dénuée de vérité, il semblait à Anton.

Il avait déjà entendu dire qu’Ewart Gunof, cette âme tendre, avait déjà frayé un peu avec ce sorcier de Sven Torren. Une certaine sensibilité, humaniste et artistique, était connue du côté du paternel et, bien qu’adolescent, Gunof ait haï le chef de famille pour cette faiblesse, ces aspirations esthétiques, pour coûteuses qu’elles purent être pour la famille Gunof, résonnaient chez Anton, qui les subissait en silence. S’il lui avait été aisé de mépriser les trouvères et autres crève-la-dalle crapuleux, abusant ou non des élans de son vieux, il était plus difficile d’avoir une dent contre la musique, le chant, la danse en tant que tel. C’aurait été comme essayer de détester la joie, la beauté ou le bien. Et Anton n’en était pas encore à un tel point de déni.

« … Mais faut que tu me donnes plus si tu veux pas finir sur la roue, et ton cadavre au bûcher… Dis-la chose comme elle est, et rien qu’à moi, dis qui c’est qui te fait des affaires, et myssègue te gardera de tous les malheurs qu’il peut, vrai de vrai. »

Le milicien écoutait attentivement ce que l’entrecoupement de sanglots de Grim laissait passer comme renseignements. L’affaire avait l’air plutôt grave, si on se fiait à l’état second dans lequel la confession avait plongé l’artiste. Après, c’était effectivement un artiste, possible qu’il ait la larme de crocodile dans son répertoire, et qu’avec le froid et sa situation compliquée, le saltimbanque se soit décidé à vendre la meilleure scène de sa vie, qui serait écourtée en conséquence si sa performance ne prenait pas du côté de Gunof. Pourtant, malgré la méfiance qui revenait assez habituellement chez l’officier sourire lorsqu’il conversait avec qui que ce soit, le supposé simulateur lâcha un nom auquel Anton ne se serait jamais attendu. Le captif avait préparé la venue de ce nom dans un suspens pathétique, et c’est les larmes sur les joues qu’il livra son employeur, et à peine eut-il rappelé à Anton de quoi il était capable qu’il retomba dans un état de tremblement.

Le ladre ne semblait pas bien rassuré de lâcher le morceau, au contraire, il épiait aux alentours comme s’il croyait son mécène-tortionnaire capable de recueillir ses informations des oiseaux nocturnes. Pendant ce temps, le garde Gunof prenait toute la mesure de l’aveu du trentenaire, distrait par ses calculs tandis que ce dernier enchaînait les supplications et les phrases sur l’horreur que produisait sur lui son patron. Théodemar Ecuviel, Ecu-Rouge, le Rotschild de Marbrume, faisait parler de lui contre son gré. Malgré un sérieux coup pris avec le gel, voire la mort, du gros commerce, il restait un de ces hommes qui pesaient au sein de l’ex Cité-Franche. On lui réputait quelques bons contacts au sein de la milice, et il n’était pas rare d’entendre que ses nervis provoquaient quelques soucis en différents points du bourg.

Pas besoin d’avoir du flair pour renifler une affaire qui suintait le trèfle. Anton avait un agent de l’Ecu rouge, nul doute qu’il pourrait monnayer une telle prise pour un bon prix, voire, sur du plus long terme, se servir du saltimbanque pour se présenter au richissime bonhomme. L’hypothèse d’un partenariat juteux enflamma les yeux noirâtres du milicien, qui s’anima soudainement. Il dégagea les mains du visage de son captif, ses gants agrippant les avant-bras d’un Grim qui, surpris, n’en menait pas large, bousculé qu’il était.

« Ecuviel, tu dis ? Pourquoi tu me mens, hé ? Qui tu caches ? Ecuviel c’est impossible ! Raconte, raconte la vérité, foutu enfant de putain ! » Il avait dit cela dans un grondement rapide tout en le secouant, comme on perturbe un arbre pour en faire tomber des fruits.

« Uff… Tu peux rien faire que fermer ta gueule jusqu’à ce que je te dise de l’ouvrir. Va falloir m’accroire sur ce coup-ci, klär ? » Et le saltimbanque d’hocher de la tête avec la même frénésie qu’auparavant, signifiant au garde qu’il agréait à sa suggestion. « Bien… » Anton avait un air peiné, le même qu’il avait un étage en dessous, quand il croisa pour la première fois (ou la deuxième) le spectacle pathétique de ce saltimbanque reconverti dans les besognes secrètes. C’est que ça avait l’air abominablement vrai, ce qu’il dégoisait, le petit artiste. Les paroles comme le langage corporel, à moins qu’il ne fût un acteur de haute voltige, disaient la vérité toute nue.

Les deux hommes étaient enchevêtrés, le captif se tenait contre les bras d’Anton qui ne se sentit pas de lui retirer ce maigre contact humain. Il sanglotait maintenant, déversant des larmes qui n’avaient pas voulu sortir plus tôt. Il en avait vu, des contrits, mais ce n’est pas ça qui lui faisait tirer une drôle de triste mine, au garde. C’était ce qui allait suivre. Anton espéra que le vin chaud que ce sagouin avait avalé avec une telle soif faisait déjà son effet sur le corps frigorifié du Torren. Il plaça un gant contre la joue glabre de l’espion à la main, forçant un sourire qui se voulut rassurant.

« Rien de personnel… » Il chassa le gant du visage du saltimbanque. La main du milicien revint sous la forme d’un pain : Grim attrapa le bourre-pif en pleine mâchoire, manquant le faire par-dessus la balustrade. « Mais personne croira que tu l’as fermé si ys te retrouvent la gueule intacte. » Le saltimbanque n’eut pas le temps de répliquer qu’un autre gnon lui percutait le faciès avec violence. Un crochet le heurta à l’abdomen, lui coupa le souffle, le plia en deux. Il n’eut pas eu le temps de songer à cette drôle de posture d’un coup de genou accueillit son nez, qui craqua méchamment.

« MEUTUVAPARLER HURESOHN ?! (Encore navré, mon vieux) » Une pluie de coups lui ouvrait le visage, les gantelets métalliques du milicien choquait ses dents à les faire péter. « QUITUCOUVRE, RACLURE ! (Ca fait plus de mal à moi qu'à toi.) » Un coup de botte, un coup de gant, des étoiles dans la tête, du sang dégoulinant du nez. Ce n’était pas sa nuitée, au Grim.



Un peu plus tard, la trappe qui reliait le sommet de la tour au corps de garde s’ouvrit. Les miliciens tournèrent la tête vers elle comme un seul homme, intrigués par la sourde conversation, puis le méticuleux interrogatoire, qu’ils avaient pu entendre. Rien n’arriva du sommet, puis, quelques secondes après que la trappe se fut ouverte, en tomba, comme un fruit mûr, un Grim en bouillie et inconscient, droit sur Brumel, qui s’était immobilisé au pied de l’échelle. « Merdre, Gunof, tu pourrais prévenir ! » fit ce dernier après s’être pris la carcasse de l’espion en pleine gueule. Gunof, sans un mot, descendait à son tour, en se servant de l’échelle quant à lui. « Il est pas mort, hein ? Merdre… tu l’as claqué ? » La pâtée humaine que constituait le Torren profita de cet instant pour faire savoir qu’il était toujours de ce monde, avec son nez, qui fit une ou deux bulles de sang.

« Il a rien lâché. A la fin de quart, je le mets aux fers et j’y remets un bon coup. » déclara, péremptoire, Anton, dont les yeux brillaient de quelque chose de mauvais.