[Convocation]Avance vers moi, découvre toi

Le timbre de la voix de l’enfant fut au moins aussi déplaisant que la teneur de ses propos, forçant le renard à ravaler son sourire sans âme pour ne conserver qu’un regard méprisant à l’égard de ce trop jeune interlocuteur. Il se redressa comme il s’était incliné, peut-être plus raidement encore, cependant que son esprit bloquait tout ce qui aurait pu resurgir et engloutir à cet instant.

De fait, le contrebandier ne se concentra que sur la réponse apportée et s’en contenta.


Par mimétisme, Le Goupil leva les yeux vers le ciel, fronça fugacement les sourcils et sentit ses lèvres se tordre en une étrange grimace dont il ne resta plus trace, lorsqu’il renoua avec le paysage de la terre ferme.

Il aurait de loin préféré boucler cette affaire au plus tôt – s’en débarrasser –, mais risquer d’échouer des suites d’un trop grand empressement, quand il avait précédemment frôlé le fiasco, n’aurait fait que forcer un destin qui lui était déjà fort peu favorable d’ordinaire. Le renard devait se résigner à repousser son départ au lendemain.


Le renard glissa ses mains dans les poches de sa veste et tourna les talons sans plus s’attarder – peut-être, là encore, pour ne pas forcer le destin plus qu’il ne l’avait déjà fait.
Dans les pas de Priscilla, il remonta le chemin le long duquel elle l’avait guidé plus tôt, guetta les bruits caractéristiques des tavernes sans espérer en voir se profiler une digne de ce nom. Ainsi, ils atteignirent un baraquement aussi sommaire que le mobilier qu’il semblait accueillir, d’où s’échappait une puissante odeur de distillation présageant du pire quant à la qualité de l’alcool qui pourrait bien y être servi.


Conseil ? Avertissement ? L’absence de chaleur dans la voix du renard, bien loin du timbre insolemment mielleux qu’il employait d’ordinaire, empêchait de se prononcer clairement. Son attitude, en revanche, ne laissait planer aucune incertitude : son colis l’encombrait.

À l’intérieur, sa carcasse s’affala, dans un soupir, sur un banc de fortune. Il replia l’une de ses grandes jambes contre son torse, retrouva enfin un semblant de sourire face à la perspective, peut-être, de se brûler le gosier au passage d’un alcool trop fort.


Qui est l’enfant ? Ce que signifie la marque sur son visage ? Où il était avant d’être récupéré par les Bannis ? Où ils l’ont trouvé ? Pourquoi ils l’ont gardé sans, manifestement, rien savoir de lui ? Qui a établi le code ? Pourquoi Le Couturé cherche à l’obtenir ? Quelle valeur il possède réellement ?

Préoccupé par la couleur et l’odeur de ce qu’on avait osé lui servir, le contrebandier ne s’était pas encore aventuré à une gorgée et laissait courir son regard tantôt sur Priscilla, tantôt sur l’enfant, au fil des échanges qui les occupaient, soutenant systématiquement chaque œillade qui lui était adressée, qu’elle soit complice ou teintée de reproche.
Il retint mal un ricanement dédaigneux à la fin de la discussion entre la femme et le gamin.


L’invitation était sincère, mais Le Goupil n’y croyait pas un seul instant. Priscilla avait sans doute bien mieux à faire que de l’accompagner pour le plaisir d’escorter un mioche dans une entreprise qui ne la concernait nullement. C’était assurément dommageable, car à supposer qu’elle daigne défendre le morveux, elle serait une garde du corps de choix.


Provocateur, le marchand l’était assurément. S’il s’était montré effectivement curieux de connaître l’identité de Langranel, la réponse apportée lui avait laissé un goût amer en bouche, sans que la parodie d’alcool servie ait sa part de responsabilité dans le phénomène.
Il en était toujours ainsi : lorsqu’un nom revenait, c’était soit parce qu’il appartenait à un être prétendument divin, soit parce qu’il s’agissait d’un homme ou d’une femme aux qualités exceptionnelles. Si exceptionnelles, d’ailleurs, qu’elles confinaient… au céleste. Le renard était usé par ces fables auxquelles il ne croyait plus.

À l’instar du hibou, sa tête pivota de gauche et de droite, son regard rebondit de table en table, trouva enfin ce qu’il semblait chercher. Ses grandes jambes passèrent aussitôt par-dessus le banc, le portèrent jusqu’à récupérer un dé grossièrement sculpté. Lorsqu’il revint s’installer à sa place initiale, il examinait l’objet d’un œil critique. La vie des Bannis n’était vraiment pas enviable.


Finalement, le contrebandier interrompit son observation, emprisonna le cube dans les paumes de ses grandes mains osseuses, puis lui donna l’impulsion nécessaire au moment de le lancer, afin de le faire tournoyer sur lui-même, comme une toupie, à la surface de la table. Il replia alors ses longues jambes contre son torse, dans une énième position absurde et inconfortable, en savourant cet instant arraché au temps.
De quoi s’enivrer, de quoi se distraire et parier, le cas échéant. La quasi-totalité des vices pour lesquels il existait désormais était comblée. Tous, sauf un, et cette réflexion le poussa aussitôt à détourner les yeux du dé pour les reporter sur Priscilla.


Le large sourire du renard en disait long sur le fond de ses pensées. Les poignards de Priscilla la caractérisaient presque, aussi ne croyait-il pas un seul instant à l’hypothèse d’une perte malencontreuse. Ce sourire, il l’esquissait presque par avance, à l’idée qu’elle puisse donner du crédit à son interrogation, sans d’autres développements – ce qui, inévitablement, ne ferait qu’attiser sa curiosité. Cette question subsidiaire trahissait néanmoins un comportement étrange et inespéré chez l’homme : pour remarquer ce détail, c’était forcément qu’il n’avait pas uniquement observé les jolies courbes de sa guide et le balancement de ses hanches, tout ce temps qu’elle avait passé à le précéder.

Sa tête bascula sur son épaule droite pour lorgner le garçon par-dessus ses bésicles.


Pour ce qu’ils représentaient à ses yeux, aujourd’hui, Le Goupil n’avait que faire de l’identité de ses interlocuteurs. Peu lui importait qu’ils portent un nom, préfèrent un alias ou aspirent encore à être interpelés autrement que par un sobriquet de son cru.
Il serait pourtant prêt à désigner l’animal par son nom pour le seul plaisir d’exaspérer un peu plus l’enfant, définitivement baptisé morveux. Juste pour le plaisir de repousser toujours un peu plus les limites du supportable.

À l’instar de Priscilla, il avait été, sinon déstabilisé, au moins interloqué par ce « quatre » avancé par l’enfant. Il n’en fallut pas plus pour titiller la curiosité du renard, cependant qu’il écoutait la Bannie d’une oreille distraite, ses yeux rivés sur le morveux, comme pour le percer à jour. Comptait-il un mot en particulier ? Le nombre de questions posées ? À rebours ?
Paradoxalement, ce fut lorsque le gamin entreprit de lui répondre à son tour qu’il détourna le regard pour le porter sur le dé. Se pourrait-il… ?

Lorsque les quatre marques apparurent sur la face immobile du cube de bois, les lippes du contrebandier s’étirèrent davantage. Si Priscilla n’avait pas pris l’initiative de relancer le jeu, il l’aurait assurément fait.
Les deux encoches lui inspirèrent un éclat de rire.


Ce gamin, qui avait manifestement voulu être trouvé, qui n’avait aspiré qu’à cela, détenait-il un don d’omniscience ? Cela expliquerait cette étrange anticipation et certaines informations en sa possession, qui échappaient peut-être à Priscilla elle-même, en dépit de quelques mois partagés dans une autre vie.

Le Goupil déplia ses jambes dans un soupir rêveur, afin de s’asseoir enfin convenablement, puis poussa son broc vers la jeune femme, sans quitter l’objet des yeux ni justifier son geste.
Finalement, il s’était décidé : il n’aimait pas ce qu’il avait ingurgité, alors autant en faire profiter quelqu’un qui saurait déguster cet indescriptible breuvage avec tout le modeste entrain qu'il pouvait susciter.


Puisque l’un des poignards de Priscilla lui manquait sans qu’elle ait toutefois pris la peine d’aller le chercher, c’était sans doute que le problème ne tenait pas tant à sa volonté qu'à sa capacité de le récupérer. Cette fille, dont la belle blonde s’était potentiellement entichée, devait ainsi être hors de sa portée – même s’il ne s’expliquait pas encore comment elle avait pu un jour être accessible. La liberté de mouvement de son interlocutrice restait grande, tant les marais étaient vastes, mais plus la concentration d’humains était importante au sein des hameaux, plus la Milice y était ancrée, astreignant la tueuse au monde hostile où la Fange pullulait.

La détentrice du poignard devait probablement se trouver à Sombrebois ou Marbrume. En des lieux où il pouvait se rendre impunément pour fureter. Car ce n’était pas la gentillesse qui avait pressé sa question, pas plus qu’elle ne le poussait à proposer ce service. Seule la curiosité guidait son comportement, en l’instant.
À quoi pouvait donc bien ressembler cette mystérieuse égarée, manifestement reconduite sur le droit chemin pour retrouver son foyer ? Qui était-elle, pour avoir piqué l’intérêt de la Bannie et gagné sa confiance au point de la convaincre de se délester d’une arme qui la définissait pourtant ? Si Priscilla avait ainsi prêté son poignard, c’était probablement parce qu’elle avait l’assurance qu’on le lui rendrait. La fille reviendrait à elle, pour une raison ou pour une autre… Et c’était précisément ce qui le titillait le plus.

Pour l'heure, il vouait néanmoins toute son attention à l'objet de sa venue.


Dans un large sourire, les griffes du renard s’étirèrent jusqu’au dé pour le saisir, puis le faire tourner au creux de sa paume, prisonnier de ses longs doigts. Cette fois, pourtant, au lieu de lancer le cube sur la table, il le jeta en l’air, le rattrapa au vol, puis le déposa sur le dos de sa main libre, sans dévoiler le résultat. Le rictus au coin de ses lippes trahissait un amusement certain, au moins aussi prononcé que la lueur de défi dans l’azur de ses iris, dardés sur le garçon.


Si sa réplique trahissait autant de dédain que de provocation, Le Goupil accordait pourtant une certaine attention à l’enfant. Même s’il ne nourrissait plus qu’un intérêt modeste envers l’humanité, il parvenait encore à concéder à certains individus un relief que la majorité ne possédait pas. Dans cette veine, le morveux était prometteur ; aussi brillant qu’il pouvait devenir insupportable, sûrement. De fait, puisque le renard avait déjà expérimenté combien les connaissances du gamin pouvaient lui nuire, il avait pleinement conscience de jouer avec le feu, en posant ainsi ce genre de questions.

Le Goupil avait résulté du néant. D’une vie brisée, de sentiments piétinés, d’erreurs impardonnables, de regrets étouffants, de souffrances atroces. Il était né adulte, mais pas accompli. Grand, mais pas fort. Sans attaches, et donc sans limites.

Pour en être issu, le néant n’aurait pas dû l’effrayer. Au contraire, il aurait dû lui être agréable, comme s’il retournait dans le giron d’une mère jamais incarnée.
Loin de lui être plaisant, ce vide, au-dedans comme au-dehors, avait cependant réveillé quelque chose en lui.

Une parodie d’être humain.
Disloqué, bafoué, humilié, relégué au plus profond du conscient – peut-être même au-delà de l’inconscient –, prisonnier, broyé, dans l’espoir qu’il s’épuise et s’éteigne un jour.

Jamais le renard n’avait expérimenté la fragmentation éparse de son environnement ; ces pans qui disparaissaient les uns à la suite des autres. Les voix une à une étouffées, les senteurs peu à peu estompées, les présences annihilées, les meubles volatilisés, les murs éclatés, le ciel déchiré, le sol béant.
La solitude absolue. La vulnérabilité parfaite. Dans le noir. Dans le blanc. Ou peut-être dans le bleu.

En somme, Le Goupil n’avait jamais ressenti l’effondrement du monde.
Arsène l’éprouvait pour la deuxième fois.

Il revivait le gouffre au creux de ses entrailles, la vacuité vorace, qui absorbait tout ce qu’il y avait de beau et de plaisant pour ne plus maintenir qu’horreurs et tourments en surface. Il renouait avec ce froid glacial à l’intérieur de son être, avec l’impression tenace d’être victime d’une mort insidieuse, lancinante, qui le laisserait pourtant tristement indemne à son réveil.

Modeste délivrance que le retour à la réalité, de fait, à l’instant de heurter le sol de son dos, dans un hurlement d’outre-tombe.

Perdu le temps d’une fraction de seconde, le contrebandier chercha des repères autour de lui, posa malencontreusement son regard sur l’enfant et endura le choc d’un interminable frisson le long de son échine.

Il ne remarqua pas immédiatement le soutien apporté par Priscilla, s’en débarrassa d’un geste brusque lorsqu’il s’en rendit compte, comme un animal, plein d’une ingratitude sauvage, remercierait le sauveur l’ayant délivré d’un piège qui le maintenait jusqu'alors captif.


Qui es-tu ?

Alors qu’il fixait encore Gaël, la question était restée suspendue aux lèvres du marchand dans un réflexe salvateur. Après tout, cette interrogation n’était-elle pas la source de sa triste déchéance préalable ? Il avait commis l'erreur de sous-estimer l'enfant pour sa jeunesse et regrettait presque, à présent, chaque provocation qui l'avait conduit jusque-là.
Avait-il été le seul à expérimenter ce phénomène ? Priscilla et les autres avaient-ils vu la même chose que lui ?

Soudain, le marchand baissa les yeux sur ses mains effilées, contempla leur dos, leur paume, chercha la trace d’une brûlure, d’une énième cicatrice, d’une marque, d’un sceau qu’il avait senti s’imprégner au cœur de ses tissus et de son sang.
Mais son épiderme demeurait vierge de toute blessure.

Dans un soupir, les doigts filiformes du Goupil s’étirèrent sur son visage, se frayèrent un chemin entre sa peau devenue blême et ses bésicles, afin de masser son faciès et, par là même, chasser les cauchemars conservés en mémoire.
Ses griffes ne firent pas deux allers-retours sans se planter superficiellement dans la chair.

Lorsque le renard retira ses mains, lorsqu’il parut ainsi reprendre contenance, un sourire tordait de nouveau ses lèvres. Il n’avait pourtant rien à voir avec ceux esquissés jusque-là, trahissait toute l’hypocrisie qu’il incarnait, toutes les peines qu’il avait à préserver ces apparences entretenues par habitude, par réflexe, par dépit ou par désespoir.

Ce rictus gauche livrait la lutte intestine entre ce qu’il avait été jadis et ce qu'il était à présent.


S’il n’y avait eu le crépuscule et la Fange au-dehors, nul doute que Le Goupil serait parti sur-le-champ pour se débarrasser de ce colis devenu trop encombrant, quitte à devoir donner raison à cet insupportable morveux en fuyant effectivement.

Car, assurément, il ne dormirait pas non plus cette nuit, et très certainement pas davantage les prochaines.

Pas tant que ce détestable gamin serait à ses côtés.

La crispation des membres du renard, la fausseté palpable de son rictus et son inhabituel silence prolongé trahissaient une tension présente dans chaque parcelle de son corps. Ainsi, Le Goupil suivit docilement Priscilla dans la forteresse sans même songer à laisser libre cours à sa curiosité, tant ses sens restaient focalisés sur le garçon, tant il se refusait à lui présenter son dos ou à le quitter des yeux, ne serait-ce qu’un instant.
De cette mission, il ne sortirait pas indemne. Pour se sentir déjà profondément égratigné, il en était à présent convaincu.

Loin de lui apporter un quelconque soulagement, la disparition de Priscilla et cette solitude partagée avec l’enfant et son gardien lui firent l’effet d’un piège, de mâchoires se refermant sur lui.
Taiseux, comme il l’avait été depuis qu’ils avaient abandonné la taverne, Le Goupil perdit jusqu’à son rictus tordu, dans ce semblant d’intimité. Comme s’il n’y avait aucune apparence à préserver face au morveux. Comme s’il n’y avait plus rien à cacher.

Son immobilisme souffrit un tressaillement lorsque la voix du gamin s’éleva de nouveau. Ce ne fut toutefois pas tant ce qu’il avoua – parce qu’il était lui-même convaincu que Priscilla était une femme bien en dépit de ses actes passés, ou futurs, une fois qu’elle aurait, sans doute, retrouvé son poignard manquant –, que la façon dont il le fit, qui réveilla cette frayeur sourde.
Son timbre ne laissait plus transparaître cette assurance, cette implacable supériorité ressentie par l’homme, tantôt. Il ne restait plus une trace de ce qu’il avait vécu ou rêvé. Plus aucun indice.

Ce constat crispa les mâchoires du contrebandier, referma ses poings osseux. Le froncement de ses sourcils paracheva un tableau de méfiance et de colère, lorsque les yeux de l’enfant croisèrent son regard.
Le Goupil n’avait que faire du malheur des autres. Il ne s’en émouvait pas, s’en amusait au contraire. Ce soir, pourtant, il n’avait plus goût à aucune distraction.


Sans quitter sa marchandise des yeux, le contrebandier esquissa plusieurs pas en arrière, recula contre le mur, qu’il longea ensuite jusqu’à l’angle. Avec lenteur, son corps s’affaissa, ses grandes jambes se plièrent pour accueillir ses interminables bras, au sommet de genoux pointus.
Ainsi parqué dans un coin, la pièce lui semblait encore trop petite pour le ménager de toute attaque sournoise.


Le marchand aurait pu reprendre l’enfant en lui affirmant qu’il se trompait : ce n’est pas qu’il ne l’aimait pas, il l’abhorrait. Son âge, son apparence, ce qu’il recelait en lui, qui savait et menaçait. Tout lui inspirait autant l’horreur que le dégoût. Il aurait également pu rectifier cette croyance naïve que le morveux semblait avoir, selon laquelle il serait prêt à l’aider, voire à le protéger, alors que sa présence et son rôle ne s’expliquaient que parce que Léon l’y avait contraint en l’appâtant avec maestria.
Le Goupil aurait pu l’enjoindre à assumer ses actes, ses provocations – un temps amusantes – et le jugement qu’il avait porté sur lui – véridique –, mais s’était abstenu.
Le contrebandier aurait pu le rassurer en concédant qu’il n’était pas davantage habitué à composer avec quiconque, encore moins avec un être atypique, manifestement doté d’étranges pouvoirs en mesure de le terrasser, au moins psychologiquement. Il aurait pu le tranquilliser quant à cet ennemi qu’il semblait redouter, à ce temps d’adaptation humblement sollicité, pour balayer la lueur d’incertitude, la fragilité qu’il avait surprise, plus tôt, dans les yeux du mioche.

Les poings du renard se fermèrent de nouveau. C’était sans doute cette vulnérabilité factice qui le dérangeait le plus : discerner une faille sincère dans un regard qu’il avait éprouvé dans une tout autre mesure. Comment avait-il pu oublier d’être prudent, au seul prétexte que son interlocuteur n’était qu’un gamin ?

L’homme plissa soudainement les paupières. Et s’il n’avait baissé sa garde que parce que Gaël était un enfant et rien de plus ? Le morveux avait-il eu seulement conscience de ses propres actes, dans la taverne ? Il avait presque fait part de regrets quant à ses provocations, quant à ses remarques désuètes, mais avait tu l’évocation de ces connaissances promises en échange d’une immixtion dans la vie d’un mort. Et si le garçon n’était qu’un instrument ? Le prophète d’une puissance que Le Goupil peinait à conceptualiser, tant sa foi était ébranlée depuis plus d’un an ? Mais alors… où le môme aurait-il acquis pareil pouvoir ? Était-ce ce que Léon cherchait ? Comment aurait-il pu en entendre parler ? Qu’envisageait-il de faire d’un tel don ?

D’innombrables répliques, questions et commentaires lui traversèrent l’esprit, mais il demeura silencieux et immobile dans le coin de la pièce. Quelque chose s’était brisé en lui. Deux pans de sa personnalité qui ne se ressouderaient sans doute qu’à la livraison du môme.
D’ici là, et puisqu’il n’y avait plus aucune comédie à jouer, il n’y avait pas davantage d’efforts à fournir. Discuter apparaissait superflu, d’autant plus superficiel qu’il n’échangeait jamais avec sa marchandise, faute de trouver en principe en elle un interlocuteur quelconque. Réduits drastiquement, ses services se limiteraient à l’acheminement, comme initialement convenu. Dans l’attente, il resterait sur ses gardes et éveillé tant que le lui permettrait son corps.

Quatre jours. Une moitié à pied. L’autre à cheval.
Si peu. Si long.

Le renard se laissa davantage tomber sur sa chaise qu’il ne s’y assit vraiment. Face à Léon, il poussa un interminable soupir, surprit l’avidité dans le regard du géant – celle-là même qu’il avait constatée chez Priscilla, lorsque l’enfant avait partagé son don encore mal défini –, puis reporta enfin son œil apathique sur le morveux.
Depuis qu’ils avaient franchi les portes de Marbrume, jamais le gamin ne l’avait à ce point collé, allant jusqu’à initier un contact, fût-il fugace. À croire qu’en dépit de la nécessité de se rendre dans la cité, il ne s’y trouvait pas tout à fait à son aise… Sauf à ce que Le Couturé lui réserve un sort peu enviable. Pourtant, au regard des efforts qu’il avait fallu dispenser pour trouver et ramener ce colis, cela paraissait peu probable.
Peu probable, mais pas impossible.


Soudain, il se souvint ne plus être dans les mêmes circonstances que ces derniers jours. Il n’était plus seul en compagnie de l’enfant, à qui il n’avait adressé que des ordres ou recommandations lapidaires. Il n’était plus en présence de Priscilla, qui n’avait cure du masque qu’il arborait selon ses humeurs et déboires. Il était face à Léon. Au cœur de la cité ; de ce vaste monde de faux-semblants où il convenait de jouer pour tromper les autres ou se tromper soi-même.
Alors, comme il s’y était prêté face à ces miliciens un peu trop suspicieux, croisés sur le chemin les menant à Conques, il consentirait encore à ce simulacre de comédie.

En dépit de son épuisement, Le Goupil força un gloussement et un sourire, comme la flamme d’une bougie s’efforcerait de flamboyer dans ses derniers instants, cependant qu’il ne resterait presque plus rien de la mèche.


Derrière les bésicles, ses prunelles azurées guettèrent la réaction du colosse qui lui faisait face. Assurément, la guilde était puissante, mais Le Couturé parviendrait-il à encourager les commerçants avec suffisamment d’engouement pour qu’ils risquent leur vie sur le trajet les conduisant à Ventfroid ? Après tout, en se livrant à cette entreprise, ces hommes et ces femmes encouraient le trépas à tout instant de leur tractation : si La Griffe ne tenait pas parole et si les autorités surprenaient leurs petites affaires avec les Bannis.

Peut-être Léon devrait-il les menacer de mort à son tour, afin de rééquilibrer les forces. La question que chacun devrait se poser serait alors la suivante : qui ne faut-il assurément pas décevoir ? De manière sous-jacente, cela revenait à réfléchir à l’exécution la moins souhaitable.
Serait-ce celle infligée par Griffith, à la tête des Égorgeurs – ce qui suggérait une idée du sort attendu, bien que le renard ait assisté à un autre spectacle ? Celle promise par la milice, a priori limitée par la corde ou le billot ? Celle que la Fange pourrait réserver sur le chemin en dehors des remparts – mais à laquelle plusieurs commerçants se confrontaient déjà ? Ou celle que leur destinait Léon ?
Entre le fléau et Le Couturé, un dilemme existait. Peut-être un séjour dans les égouts et une brève vision de cette charmante petite salle, où ce monstre de muscles exerçait son art, presseraient le choix des plus indécis.

Préservant encore un temps ce silence momentanément retrouvé, le renard reporta son regard sur Gaël. S’il s’était écouté, sans doute aurait-il perçu une pointe de regret à s’être comporté avec lui comme il l’avait fait ces derniers jours. Peut-être aurait-il même pu sentir ce poids au fond de son estomac, trahissant une certaine forme de peur difficilement identifiable, qu’il ne se réservait pourtant pas à lui-même.

Mais Le Goupil restait sourd.


Comment négocier une chose dont on ignore tout ? Gaël avait-il été surévalué ? Sous-évalué ? Tout dépendait de l’usage auquel Léon le destinait. Un mystère qui titillait la curiosité de l’intermédiaire, mais qui ne le pousserait pas à hasarder une interrogation – à laquelle Léon ne répondrait de toute façon pas. Car s’il était pétri de défauts, il fallait au moins reconnaître au renard une certaine rigueur dans la gestion de ses affaires. Jamais il ne posait de questions sur les colis transportés ou les raisons qui justifiaient ces commandes. Son rôle se limitait à la satisfaction du client.

Il n'avait que faire de savoir qu'ils s’entre-tuaient tous ensuite, avec les armes qu’il leur fournissait.


Le contrebandier entrelaça ses doigts osseux et étira ses longs bras au-dessus de sa tête. Il était à ce point éreinté qu’il ne songeait même plus à cette sobriété endurée depuis plusieurs jours, bien des fois regrettée sur le trajet néanmoins. Cette semaine à jeun de vices aurait pu constituer un renouveau, le point de départ d’une vie meilleure, d’une reprise en main.
Une idée qui ne traversa pas une seconde l’esprit obscur du renard.


Manifestement, l’épuisement ne suffisait pas à lui faire perdre ses vieux réflexes : jamais Le Goupil ne manquait une occasion d’obtenir ce qu’il souhaitait. Or, Léon était un excellent moyen de gagner du temps dans cette petite recherche qu’il entreprendrait après s’être remis en jambe.

Figé, le sourire faux du renard persista après l’exclamation du colosse.
Il ne sut trop s’il y avait davantage d’amusement derrière, ou plus encore de cette étrange admiration que deux grands rivaux pouvaient nourrir l’un envers l’autre. Ce constat lui rappela cette pensée qu’il avait eue, il y a plusieurs mois, en échangeant avec Edvin : cette impression de ce qu’une alliance entre Le Couturé et La Griffe renverserait probablement tout.
Mais pouvait-il seulement y avoir une entente ? N’y aurait-il pas toujours cette méfiance latente, cette préférence immanquablement donnée au groupe originel, qui rendrait toute tentative d’union destinée à l’échec, à terme ?


Avec l’exagération qui teintait chacun de ses gestes, Le Goupil se releva, puis improvisa une révérence à l’adresse de cet homme qu’il savait si efficace et qui le lui démontrait systématiquement. Une phrase avait d’ailleurs suffi à lui apporter une information qu’il ne possédait pas encore, jusque-là. Une fratrie. Qui sait ? Peut-être la demande de Priscilla réclamerait-elle un peu plus de temps que ce qu'il avait initialement présagé.

Avant même que le géant esquisse un mouvement pour le congédier, le contrebandier comprit qu’il ne cristallisait plus l’attention de son interlocuteur et n’en obtiendrait plus rien. Il lui avait suffi de constater combien le regard de Léon s’était davantage embrasé, à l’instant de se reporter sur le colis.

Dans un rictus tordu, le renard glissa ainsi ses mains dans ses poches et tourna les talons lorsque son employeur l’éconduisit enfin officiellement... Mais alors que ses pensées vagabondaient vers ce qui l’attendait à présent, reléguaient bien loin la présence même de l’enfant, celui-ci se rappela à lui dans un dernier présage ou avertissement – Le Goupil n’aurait su dire. Déstabilisé dans son élan, il rumina ces énièmes paroles mystérieuses et incompréhensibles, en retint presque malgré lui la substance, puis reprit une marche inconsciemment interrompue.

Il quitterait ainsi ce bouge pour en gagner un autre, où il s’écroulerait dans un lit dans l'attente de renouer avec une vie d’excès trop longtemps mise entre parenthèses, à son goût.

Car après tout… qu’avait-il à perdre ?