Catharsis

8 ans plus tôt.

La voiture du prévôt roulait très lentement le long du chemin de terre. L'engin faisait un bruit atroce, les essieux de bois grinçant alors que les deux chevaux de trait qui tiraient la charge faisaient frapper leurs sabots ferrés le long de la voie, claquant avec force et vigueur. L'officier qui était assis à l'intérieur du véhicule se trouvait dans une position peu confortable, son siège tremblant, vibrant, lorsque les roues se devaient de surmonter chaque obstacle, chaque morceau de gravier qui gênait la traversée de la route. Il me faudra faire rapport au bailli, qu'il est urgent de faire un entretien ici... se dit-il à voix basse, alors que ses doux yeux bleus scrutèrent par la petite fenêtre taillée dans la porte de la voiture, lui permettant d'observer le chemin entouré d'arbres, de racines, et peu praticable à cause de la boue qui s'étalait de manière chronique, lorsqu'une pluie venait gracier le Morguestanc, comme cela arrivait très souvent.

Pour autant, la raison de la présence du jeune prévôt dans le marécage n'était pas de servir d'agent voyer, de venir constater comment les routes étaient entretenues, et où il faudrait mander des paysans pour qu'ils servent, multipliant les corvées pour dégager les racines et entretenir les voies de communication. Si tel avait été le cas, il ne serait pas venu avec une aussi forte escorte. 8 sergents montés sur des chevaux l'accompagnait, 4 devant, 4 derrières, droits sur des roncins, de vieux chevaux, armés de jaques recouvertes d'un haubergeon, et portant une grosse cervelière sur la tête. Ils étaient bien armés ces gens, tant qu'ils avaient réussi à faire peur aux quelques paysans qui eux aussi empruntaient l'étroite route qui menait vers les tréfonds de ce sombre marécages. Ils venaient avec leurs troupeaux de bêtes, et en voyant le gros véhicule occuper toute la voie, ils ne pouvaient s'empêcher de s'arrêter, de retirer leurs chapeaux, et d'observer avec de gros yeux écarquillés les hommes d'armes qui continuaient sans prêter attention aux gueux qui se retrouvaient les chevilles dans la boue, sur le bas-côté. Le prévôt était l'agent local, celui chargé de servir le bailli lui-même au service de son Altesse le duc, mais il avait pour habitude de rester à l'écart, pour se contenter d'un travail administratif, de bureaucrate, de fonctionnaire. Qu'il prenne des soldats armés pour se retrouver au milieu du paysage, ça ne pouvait rien dire de bon.

8 hommes à cheval, et une cariole... Ce bordel ne fut pas discret. Tout l'inverse, même. Dix minutes avant qu'ils n'arrivent, leurs « hôtes » étaient déjà au courant de leur arrivée prochaine. Au milieu du marécage, le seigneur local se montrait extrêmement nerveux. Les bras croisés, il n'arrêtait pas de faire les cent pas, arpentant la forêt, sa forêt, celle que sa famille avait héritée depuis maintenant six générations, de père en fils aîné. Aînés, ouais, et tant pis pour les puînés, qui se retrouvaient à servir comme chevaliers errants... Ou comme prêtres. Comme le clerc qui l'accompagnait. Lui aussi, tout comme le prévôt, quittait rarement son domicile habituel, c'est à dire une petite église pour ce curé de campagne. Sa soutane, d'habitude d'un blanc immaculé, se retrouvait salie par cette crasse et cette fange typique de ces vieux marais sales et froids. Et pourtant, il ne se plaignait pas. Lui aussi restait tout silencieux, attendant tout patiemment, un peu tremblant, l'arrivée du prévôt.

- Il ne devrait plus tarder maintenant ! Hurla d'ailleurs le seigneur Simon de Flocques après un moment, lorsqu'un de ces valets vint lui faire savoir que les paysans avaient entendu son engin s'approcher.

En réalité, le prévôt avait dû s'arrêter sur la route, laisser plusieurs de ses soldats derrière lui, et continuer pour tracer à pied, à travers la cambrousse, suivant un écuyer qui allait le faire amener auprès de son maître. Simon sut le reconnaître tout de suite. Le prévôt était un jeune homme, petit, assez gros, qui portait un long et bel habit rouge, et un joli chapeau en feutre, avec une plume sur le côté. En le voyant arriver, le prêtre, lui aussi très jeune pour son office, très beau et mince, se mit à trotter au côté de son plus vieux frère, Simon, un buffle aux épaules carrées et au tronc musclé. Ils arrivèrent tout près du prévôt, et le saluèrent.

- Bonjour, monsieur. Heureux que vous ayez enfin pu arriver.
- Non, non, tout l'honneur est pour moi, sire... Et vous, mon père. Je suis sincèrement désolé du retard, mais... Cette route, vous savez.
- Bien. Je suis Simon de Flocques, seigneur de Flocques, bien sûr. Je vous présente mon frère, le curé de Flocques, frère Basile. Et toi, Basile, je te présente notre bon surveillant de Marbrume, il s'appelle Guérin. Tu sais, c'est l'intendant qui nous tape sur les doigts quand on fait pas le boulot que le duc nous demande !
- Ce qui n'arrive presque jamais, vous le savez. Bien. Alors. Pourquoi m'avoir fait venir jusqu'au plus profond du marécage, messire ?
- Vous allez vite le comprendre, si vous voulez bien me suivre.

Le prêtre, Guérin l'avait reconnu directement à sa soutane et à son col. Mais le voir ici avait été une surprise. Malgré tout, il ne dit rien. Il ne fit aucune remarque. A la place, il continua de marcher, silencieusement, dans les pas de sire Simon, qui lui aussi fut étonnamment peu causant. Il y eut une sensation de mal-être. Malgré la petite plaisanterie qu'il avait lancée au début, Simon avait soudain reprit une expression plus... Plus ferme. Plus dure. Rocailleuse même. Et maintenant, il reniflait, et passée sa main piégée dans un gant sous son nez. Ils s'avancèrent lentement, deux minutes à peine, quand soudain le seigneur s'arrêta, sèchement. Il y avait plein d'hommes là. Un couple de paysans qui se tenait tout droit, têtes baissées, la femme n'arrêtant pas de pleurer. Et des soldats aussi, qui avaient le visage pâle, comme s'ils étaient malades.

- C'est là.

Simon leva sa main et pointa du doigt un « creux », un terrain un peu plus bas dans le marécage, entouré d'une eau croupie et sale, ce qui attirait mouches et moustiques. Si le prévôt hésita un moment, le gros monsieur se décida finalement à passer devant, et à s'avancer. Et là, il vit une chose, une chose terrible. Le prêtre ne put s'empêcher de faire un signe de croix*, parce qu'il était à nouveau témoin de ce spectacle macabre. Mais le prévôt, lui, s'arrêta juste devant, inquiet.

Imaginez la scène. Il y a, dans le marais, naturellement, une sorte de minuscule « îlot » formé par une eau croupie, profonde jusqu'aux tibias, avec dessus, un grand arbre, un peu plus grand que les autres. Une femme, nue, jeune de seize ans, est placardée dessus. Ses bras sont en l'air, ses aisselles exposées, et des pieux ont été enfoncés dans ses mains, pour l'accrocher au tronc de l'arbre. Une partie de ses cheveux ont visiblement été arrachés, ses yeux sont pochés, sa lèvre fendue, certainement à cause de coups de poings. Elle est ouverte. De la gorge jusqu'au bas-ventre, une large entaille, passant entre ses seins, passant au-dessus de son nombril, l'a étripée. Ses jambes n'atteignent pas le sol, mais ses doigts de pieds, rigides, chatouillent l'herbe. Elle est sale. Elle a la peau très blanche, ses organes, ses tripes qui sortent de son corps, puent, et affichent une couleur étrange, quand bien même le prévôt a peu de connaissances en médecine il sait que cette couleur n'est pas naturelle. Des mouches tournent autour du corps, et il pue, il pue tellement le cadavre, que le prévôt ne peut s'approcher sans tirer de l'intérieur de son manteau un mouchoir pour se couvrir fermement le nez, pour s'empêcher de vomir, de voir son estomac se remuer.
Mais le plus atroce, le plus insultant, c'est quelque chose qui obstrue l'anus de la pauvre jeune fille. Un bâton, gravé, censé imiter celui que porte Anür sur les vitraux et les enluminures. Ce meurtre est plus qu'une sauvage mise à mort. C'est une profanation, une torture, quelque chose que seul le pire des démons aurait jamais pu envisager de faire.
Le prêtre est blanc comme un linge, lui aussi. Le prévôt est au bord de répandre son petit déjeuner sur le sol. Seul Simon reste calme, même s'il continue de grimacer, de froncer ses épais sourcils noirs.

- Zavez déjà vu quelque de ce genre ?
- Non... Non, jamais, sire.

Pour un homme habitué à avoir enquêté sur des vols, des fraudes fiscales, et de la contrebande, assister à un meurtre aussi sauvage était un choc. Et « choc » est un grave euphémisme. Nos trois compères, enquêteurs en urgence, n'avaient jamais vu une telle scène. Ils étaient sidérés. Incapables de pouvoir s'exprimer, d'essayer de comprendre, d'envisager une telle scène. Tant de questions résonnaient dans leurs têtes.
Le prévôt pointant du doigt le couple de paysans un peu éloignés.

- Ce sont...
- Ceux qui ont découvert le corps, coupa subitement Simon. Oui.
- Et la fille, c'est...
- Une jeune fille de ma paroisse, portée disparue depuis deux semaines, coupa alors le prêtre Basile de Flocques. Je... C'est horrible... Je pensais qu'elle avait fugué, mais... Mais ça...
- Tu ne pouvais pas savoir, mon frère, ne pleure pas. Et trouve un peu de courage en sachant qu'on fera cruellement payer celui qui a osé commettre un tel acte !
Monsieur Guérin, nous comptons sur vous. Nous avons besoin de toute l'aide des autorités de Marbrume pour une telle affaire !
- Bien sûr. Cela ne fait aucun de doute, sire. Permettez que... Que j'approche ?
- Oui, faites.

Le prévôt s'avança, en faisant un signe aux sergents derrière lui, pour qu'ils ne le suivent pas. L'intendant local décida de s'improviser enquêteur, et, s'armant de tout le courage et de la volonté qu'il pouvait réunir, décida de s'approcher. D'observer le corps. De... De regarder le massacre.
C'est encore pire de près qu'à quelques mètres de là. Bon sang...
Simon le suivi. Pas son frère le curé, qui lui restait encore en arrière, tremblant, et décida de se rendre utile en s'approchant des deux paysans pour les réconforter, et peut-être subtilement les interroger, chercher à obtenir des détails, de comment ils étaient tombés là-dessus, s'ils avaient vu quoi que ce soit de suspect.
Le seigneur de Flocques bouillonnait de rage. Peut-être était-ce parce qu'il avait une jeune fille, et qu'elle ressemblait à la pauvre victime du démon. Il s'imagina, un moment, cette pauvre gamine, cette petite paysanne être violée, hurlant d'un cri fluet et terrifié avant qu'on la mette à mort de la plus atroce des manières... Il débordait de rage, de la rage qu'il avait envie de faire s'abattre, avec la vindicte propre à Rikni, sur le criminel à l'origine d'une si sordide affaire.
Étrangement, Guérin se montra plus... Froid. Peut-être qu'il encaissait le choc. Il s'agenouilla devant le corps, et regarda.
Dans le bois, on avait gravé des... Des choses. Des signes. Des signes religieux. Mais pas des énigmes d'érudits, des... Des bêtises que n'importe qui ayant assisté à une messe dans sa vie puisse comprendre. Guérin voulait graver cette scène. Il voulait la graver dans son esprit, chaque détail, chaque odeur, chaque indice, au plus profond de son esprit, afin de pouvoir mettre de l'ordre dans une telle investigation.

- Nous trouverons le coupable !
- Bien sûr, Simon... Mais j'ai bien peur que cette affaire soit plus qu'un simple meurtre...
- Sans déconner ? Putain, t'es un génie Guérin, répondit le seigneur avec un ton volontairement sarcastique.
- Tu m'as mal compris. Je veux dire... C'est pas juste de la sauvagerie, c'est... C'est plus que ça... C'est travaillé. Je... J'ai l'impression de voir... Une œuvre d'art.
- Hein ? Tu... Tu penses que c'est comparable à de l'art ?!
- Non, non, je veux dire... Je sens... Je sens que l'homme qui a commis ce meurtre, il a voulu faire passer un message. Ou, non. Je pense que c'est autre chose. C'est... Cathartique, c'est ça le mot que je cherche. Comme s'il... Voulait extérioriser un sentiment.

Toujours accroupi, ses genoux en l'air, le prévôt fit pivoter son corps, et ses yeux bleus se plantèrent vers ceux marrons du grand et fort seigneur de Flocques.

- Je pense que le tueur va recommencer, Simon.

*Oui je sais que personne a été crucifié dans la Trinité mais je savais pas quoi mettre à la place d'un signe de croix. Pardonnez-moi. Ou alors non, allez chercher le martinet, oh oui j'ai été très très vilaine...

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Aujourd'hui.

- Ah ! L'enculé ! Ah ! Ah putain !

C'est par cet hurlement que le grand coutilier Raoul le Bretteur se fit soudain entendre. Lui qui d'habitude avait toujours une voix calme et douce, ce rugissement en plein dans la nuit noire de Marbrume avait eut de quoi alerter n'importe quel passant. Ou bien, plus simplement, sa subalterne Sydonnie, qui n'eut d'autre choix que de quitter l'endroit où elle se cacher pour aller rejoindre son patron.
Raoul et elle avaient pensé passer la nuit à faire la tâche qui leur avaient été donnée par leur sergent. Une tâche ingrate et dangereuse, mais nécessaire. C'est à dire : Patrouiller le bas-quartier, la nuit tombée, pour aller arrêter les marauds et les brigands des ruelles, pour essayer d'amener un peu de paix sociale dans cette immonde ruche sale et affamée. Une corvée, et le hurlement de Raoul avait été suffisant pour en convaincre la jeune milicienne.
En sprintant rejoindre son supérieur, elle le vit allongé dans la rue, mais celui-ci s'était aussitôt relever en se tenant le ventre. Dieux merci, il portait une jaque, un gros vêtement rembourré, qui l'avait empêché de se retrouver avec un acier lui lacérant le ventre. Mais le coutilier était enragé. Du haut de son mètre quatre-vingt-cinq, Raoul s'était empressé de tituber loin de la ruelle, victime de quelque chose à laquelle il n'était pas habituée : La peur. Oui, l'espace d'un instant, il avait eut peur de crever, la gueule ouverte, au milieu d'une rue mal famée, et tout ça à cause d'une erreur d'inattention. C'est uniquement en voyant Sydonnie courir vers lui qu'il se reprit soudain.
Le Bretteur était un bel homme, âgé de seulement dix-neuf-ans, avec une barbe très courte lui couvrant les joues et la mâchoire. Il n'avait pas du tout un physique de guerrier malgré sa grande taille, il était fin comme une allumette, il avait des épaules courtes, des joues creuses, et ses yeux verts étaient tout écarquillés, les pupilles dilatées, quand son regard rencontra celui d'une autre milicienne tout aussi jeune que lui.

- Sydonnie ! Je... Je me suis fait... Putain !

Il se dégagea la gorge dans un bruit audible avant de se retourner sur ses pas, et de sortir de son fourreau une épée courte, réglementaire pour le guet.

- Je me suis fait attaquer par nos deux brigands ! Ils sont partis là-bas ! Faut les rattraper avant qu'ils nous sèment !

Parce que oui. Ce n'était pas juste une patrouille au hasard dans les bas-quartiers, que Raoul et Sydonnie avaient fait. En réalité, la milice avait reçu le signalement de deux compères qui n'arrêtaient pas de sévir depuis maintenant deux semaines. Deux salopards, frangins, dont l'un était facilement reconnaissable à trois de ses doigts manquants. Ces deux voleurs, qui se jetaient sur les passants dans les coupes-gorges auraient pu rester une priorité secondaire pour la milice, si seulement ils n'avaient pas fait l'erreur de s'attaquer à un bourgeois très riche, qui avait décidé de rincer la milice de pots-de-vins pour qu'on appréhende les deux enflures plus rapidement. Sydonnie et Raoul avaient passé la semaine à enquêter, en contactant un vieil indic' de la milice, un vieux sans-domicile puant qui s'improvisait espion, et en allant faire des enquêtes de voisinage. Les deux flics avaient réussi à les identifier, deux anciens bûcherons reconvertis en brigands, mais ils ne voulaient pas les arrêter sans preuve. Ils voulaient tenter de les prendre en flagrant délit, pour que tout soit parfaitement confirmé et qu'on puisse les bannir tranquille.
Sauf que voilà. Raoul avait été trop gourmand, et voilà que maintenant sa jaque avait été trouée d'un coup de couteau.

- Je les ai vus ! J'te jure ! C'est Gerbert et Taurin, je les ai vus de mes propres yeux !

Maintenant, la question c'est si il allait réussi à les attraper à temps. Et ça... Ça c'était plus compliqué.
Après avoir franchi la ruelle, les deux miliciens se retrouvèrent dans une impasse. Tout autour d'eux, il y avait des portes, qui donnaient vers des maisons habitées. Certaines avaient un peu de lumière qui illuminaient les fenêtres sales, sûrement à cause de tout le bruit dans la rue. On entendait un chien qui aboyait, sûrement dans un coin. Impossible à savoir où.

- Putain... Putain, me dis pas qu'ils nous ont taillés !

Cela prendrait un temps fou à aller fouiller chacune des maisons, à aller réveiller les gens pour leur demander s'ils planquaient pas des bûcherons. Et pourtant... Pourtant... Le pot-de-vin ! Pensez au pot-de-vin !

- Bon. C'est pas grave... On sait où ils habitent, on connaît leur identité. Mais j'ai pas envie d'aller alerter le sergent, tu vois. Je préfère que ce soit nous qui les amenions en taule. Comme ça, c'est nous qu'allons toucher le pot-de-vin, tu comprends ?
Allez. Bougeons-nous. Ils ont ou bien fuis chez eux, ou bien à la taverne où ils ont l'habitude d'aller. Tu penses que c'est où le meilleur endroit pour les cueillir ?

En disant tout cela, il avait déjà fait demi-tour, pour quitter l'impasse. Et le chien qui n'arrêtait pas de hurler. Quel dommage... Peut-être en courant ils pouvaient les rattraper de l'autre côté ? Nan... Nan trop lent, trop long détour. Ce serait la merde. C'était pas une idée qui le plaisait, ou le mettait à l'aise, le Raoul. Il hésitait tout seul, hésitant, faisant la moue avec sa bouche.

- Bon. Tu sais quoi ? On va à la taverne direct. Si on les voit, tant mieux, on leur tabasse la gueule. Au pire, j'te paye un verre.
Cinq cent deniers ! Tu parles d'un pot-de-vin ! Le mec qu'ils ont volé doit vraiment avoir la haine ! Mais on mérite une telle récompense. Tu feras quoi, toi, avec cette somme ?

Le problème de Raoul, c'est qu'il aimait bien vendre la peau de l'ours avant même de l'avoir tué. Et puis il était bavard aussi. Cela l'empêchait pas d'être un mec sympathique, mais c'est juste qu'il était supportable à petites doses.
Les deux hommes de lois, qui devraient être en train de dormir au lieu de passer leur temps dans la nuit noire, décidèrent donc (Enfin... Raoul décida, surtout, en entraînant Sydonnie dans ses histoires), d'aller à une vieille taverne locale du Goulot. Une taverne sale, puante, ne servant que du mauvais alcool coupé à l'eau, ou à d'autres merveilles qui rendaient malade.

Ils étaient entrés en pleine nuit, alors que c'était bondé de gens, de poivrots habitués, d'ouvriers qui avaient terminé le travail, d'alcooliques qui traînaient au lieu de retourner à leurs familles. Le coutillier s'approcha du bar, où l'aubergiste était en train de servir des choppes. En le voyant arriver, il avait soupiré, et étendu ses mains. Le petit homme, un peu gros, avait une lèvre fendue et dégoulinant de sang.

- Vous encore ?! J'vous ai déjà tout dit !
- Du calme, aubergiste. On sait qui sont les deux truands qu'on cherche. On vient juste pour consommer.
- Ouais ! C'est ça ! Allez, buvez-vite et partez dans l'arrière-salle. Des miliciens qui traînent ici ça fait fuir la clientèle généralement !
- T'as qu'a avoir une clientèle plus honnête, Gérard. C'est à cause de ça que je te donne des coups de poing, moi.

Mais Sydonnie et Raoul obéirent. Ils embarquèrent leurs choppes mousseuses et allèrent plus loin, près d'une fenêtre, dans un coin, assis face à face pour boire.
D'où Sydonnie était, elle avait une vie parfaite vers la porte d'entrée, et les clients qui entraient. Mais pour l'instant, les flics se contentèrent de boire tranquillement, quand bien même ils étaient en service. Ou pas. C'était compliqué de savoir.

- Quelle nuit...
Je t'avoue un truc, Sydonnie. Maintenant que je suis au chaud... Au calme...
J'ai eut les jetons putain ! Ce sale bûcheron, il m'a planté un couteau en plein dans le ventre ! Je crois qu'il a failli me casser une côte !
Enfin... Maintenant on sait que c'est eux... On leur tombera facilement dessus. Ça va me faire du bien, une rentrée d'argent.

Et ils burent. Un verre. Puis, tapotant les doigts sur la vieille table mal faite, une ou deux échardes dépassant du bois, il leva son bras pour aller en commander un autre, au grand dam de l'aubergiste mal à l'aise. Et Raoul, qui se sentait obligé de faire la conversation, se mit à parler de tout et de rien, de matchs de soule, de sur quelle équipe il allait parier, de sa sœur qui arrêtait pas de se plaindre tout le temps et qu'il en avait marre...

- Faut dire, depuis qu'elle est veuve, c'est moi qui suit tout le temps obligé de m'occuper d'elle !
Toi, t'es pas mariée Sydonnie ? C'est bête. Tu devrais te trouver un mari plutôt que de te retrouver dans la boue, en pleine nuit...

C'est juste quand il avait terminé ce commentaire que la porte de l'auberge, grande ouverte, vit deux nouveaux clients arriver. Les deux bûcherons qui avaient attaqué Raoul, et celui-ci, qui leur faisait dos, ne les vit pas entrer et aller autre part, disparaissant au milieu des clients dans l'arrière-salle.

- 'Fin c'est vrai, quoi. Qu'est-ce que tu fous dans ce boulot ? Tu faisais quoi avant de porter une arme ?

L'auberge n'était pas l'endroit le mieux famé des Bas-Quartiers, l'on pouvait même affirmer qu'ici on était assuré de trouver d'à peu près tout appartenant à la plèbe et au petit peuple de Marbrume. Ici point de grands seigneurs pour exiger quoi que ce soit, ni de bourgeois vous demandant de remplir tel ou tel office, rien que de pauvres hères aspirant à un peu de calme et de quiétude, d'oubli aussi, sans doute, surtout. Gondemar était arrivé peu après le premier passage des Miliciens, se déplaçant d'ombre en ombre pour dissimuler sa haute carcasse et pour éviter d'attirer l'attention sur lui. Une fois entré, il avait noté l'état du pauvre aubergiste et lui avait tout naturellement demandé qui étaient les responsables de son état, étant plus ou moins un habitué de l'endroit où il venait depuis près d'un an maintenant, occasionnellement. Savoir que des Miliciens s'adonnaient à ce genre de pratique ne l'avait étonné qu'à moitié car, selon sur qui l'on tombait, l'on pouvait avoir de graves ennuis, tout dépendant de l'homme d'arme que l'on avait en face de soi. Commandant une grande choppe de bière brassée qu'il avait payé comptant sans attendre, l'ancien soldat de l'armée royale avait choisit de s'installer à une table un peu à l'écart, dos au mur, le regard embrassant la salle en une fois ou peu s'en fallait, lui permettant de surveiller à la fois la porte d'entrée et le comptoir du tenancier. On était jamais trop prudent.

Le temps passa tranquillement, Gondemar savourant la bière fraiche dont la taille de la choppe correspondait fort bien à son gabarit, lui permettant de ne point la finir trop vite, mais l'ouverture de la porte constitua en soi un intérêt partiel, comme toujours dans ce genre d'endroit... Jusqu'à-ce qu'il identifie clairement deux Miliciens, en mission ou non peu importait. A leur seule vue, l'aubergiste sembla se mettre sur la défensive et l'ancien soldat fronça les sourcils, se redressant sur sa chaise, déjà prêt à se lever s'il devait y avoir encore quelque problème sans que l'homme n'eut rien fait de mal, si ce n'est garder son commerce ouvert à une heure fort tardive. Lui parvinrent seulement des bribes d'informations au milieu des paroles échangées, lesquelles n'étaient pas toutes dit sur le même ton, si bien que lorsque le "client" repartit avec sa commande, Gondemar se rasséréna et s'appuya de nouveau confortablement contre le dossier de sa chaise. Allons bon, voilà autre chose, des Miliciens qui picolent pendant leur temps de travail. A moins qu'ils n'aient terminé ? Auquel cas l'homme de haute taille pouvait comprendre qu'on veuille se détendre un peu, fut-ce culotté que de le faire à l'endroit même d'un tenancier qu'on avait malmené l'instant précédant. Le fond de la salle avait ceci que, hormis donner sur l'arrière-salle, l'on y était fort aise et souvent tranquille, tout du moins jusqu'à-ce que la porte de l'endroit -décidément fort fréquenté cette nuit- ne s'ouvre à nouveau sur deux hommes ayant davantage l'air de brutes que d'honnêtes travailleurs. Ceux-ci ne s'arrêtèrent même pas pour s'attarder sur les gens présents et foncèrent droit vers l'arrière-salle, faisant hausser un sourcil intrigué à Gondemar qui trouvait tout cela de plus en plus anormal. Quand on avait grandit dans la rue, il était des choses que l'on repérait plus ou moins vite et, bien qu'il n'y soit plus, il y évoluait encore pour son travail et tout ceci ne lui disait rien qui vaille.

Raoul aimait bien Sydonnie. Bien qu'il était de fait son supérieur hiérarchique, il n'avait jamais pris son rang de coutillier avec une sévérité excessive. Les hommes d'armes n'étaient pas obsédés par les codes et les rangs militaires, et le fait qu'elle n'hésite pas à le chambrer était très encourageant. Il souriait, un sourire doux, en coin, alors qu'il terminait sa choppe débordante de bière mousseuse, lui chauffant un petit peu la gorge avec cette mélasse amère et légèrement alcoolisée.

- Rah, j'aimerai bien dépenser ma solde dans les jolies filles, t'sais... Mais j'ai plus que ça à faire aujourd'hui. Les pièces que je touche c'est tout juste de quoi me nourrir, moi, ma sœur et mes neveux. À une époque j'avais une fiancée, mais... Bah... La Fange t'sais.
Bref.

Il termina tout le verre, et était disposé à en commander à nouveau, quand sa collègue lui indiqua que les suspects venaient d'entrer dans le bâtiment. Il s'était très discrètement retourné, pour observer de ses yeux les deux grands brigands qui s'engouffraient plus loin dans la taverne.
Heureusement, la voix de la milicienne l'empêcha de se replier sur ses instincts pour aller les attaquer. Il gonfla ses joues et tapota la table, réfléchissant intérieurement à un plan, à un moyen d'action.

- Je... Heu...
Je vais être honnête avec toi.
J'ai aucune idée de comment procéder.

Il dit ça le plus honnêtement du monde, en la regardant directement dans ses yeux bleus. Un blanc s'installa un moment, quelques secondes, avant qu'il ne soupire.

- En tout cas j'ai pas du tout envie de commencer une bagarre de taverne, ça c'est sûr. Ce serait bête, en plus, qu'ils s'échappent alors qu'on démolis tout ici.
Nan, nan... Je... Faut qu'on fasse ça de façon plus intelligente. Mais moi ça va être compliqué, ils connaissent ma tête, puis t'as vu comment on est fringués ? Avec nos armures et les couleurs de la ville sur nos jaques. Direct ils vont nous voir ils vont s'échapper.
Je... Je crois que j'ai une idée.

Il renifla un moment, poussa sa choppe, et utilisa ses doigts pour mimer, sur la table en bois pourri, son plan. C'était pas ultra clair vu comment il arrêtait pas de bouger ses mains dans tous les sens, mais au moins, son explication orale compensait.

- C'est tout simple. L'aubergiste il les connaît nos deux gredins. Alors imagine, on va dehors, on attend, pis on demande au patron d'aller les voir et de le dire : « Il y a la milice qui arrive, vous devriez partir, prenez la porte de derrière ».
Et nous bah voilà on attend derrière la porte de derrière et on leur tombe dessus. On prend chacun un gourdin, on les assommes direct, aucun problème.

Son sourire grandit. Cette fois-ci il était franc, et montrait bien ses grandes dents droites mais légèrement jaunâtres, on aurait dit un enfant qui venait de trouver un complot pour voler les bonbons de la cuisine. Il se leva discrètement de la table et fit un signe très discret à Sydonnie, lui indiquant la sortie dérobée, pour qu'elle aille se mettre en embuscade. Maintenant, Raoul put s'approcher du taulier qui se trouvait derrière le comptoir.

- Hey, Gérard... J'ai un service à te demander.
- Va te faire mettre, Raoul !
- Je suppose que t'as vu mes deux amis entrer, ouais...
- Ouais.
- Tu vas leur dire que la milice arrive et tu vas leur proposer de sortir par la porte de derrière.
- Et si j'le fais pas ?
- Bah sinon je vais les arrêter où ils s’assoient et ça va dégénérer en putain de bagarre de taverne ! Ta taverne !

Le plan de Raoul était d'une simplicité remarquable. Un enfant de huit ans aurait pu prévoir une telle idée. Mais l'important c'était le résultat, pourquoi faire compliqué quand on pouvait faire simple ?
Il s'éloigna par la porte de derrière, comme prévu, tandis que Gérard alla parler aux deux frangins recherchés pour plusieurs méfaits. Le coutiller alla dans l'obscurité et la fraîcheur du dehors, retrouver sa collègue. Il lui donna une petite tape dans le dos avant d'indiquer une ruelle adjacente.

- Viens... Ici, ce sera parfait.

C'était trop marrant. Pour capturer des brigands ils faisaient les mêmes tactiques que les brigands. Au bout de deux minutes, en effet, les deux bûcherons se montrèrent. Ils sortirent en trottinant par la porte de derrière, inquiets, blancs, se parlant entre eux. L'un d'eux était terrifié à l'idée que la milice connaisse leurs identités, mais son frangin, plus vieux, le guida en le poussant avec vigueur. Sa main était clairement reconnaissable : Il lui manquait des doigts.
Ils s'approchèrent dans la ruelle, plongée dans le noir. Sitôt qu'ils y entrèrent, Raoul sorti de sa cachette, levant un gourdin en l'air, et l'abattit sur le plus grand, qui s'écrasa net comme un sac.

- Milice de Marbrume ! Vous !

Le frère en revanche, ne semblait pas du tout avoir envie de rester là. Il chargea comme un buffle. Il se jeta sur le corps de Raoul et le souleva en l'air, comme s'il était à un match de rugby. Le coutillier vola en l'air et passa au-dessus du bûcheron, s'écrasant sur le pavé, en plein sur le dos. Sydonnie n'eut même pas le temps de réagir, que le brigand Taurin fonçait hors de la ruelle pour continuer dans le bas-quartier.

- Le laisse pas filer ! Poursuis-le !

Deuxième course-poursuite de la nuit. Sydonnie s'exécuta, tandis que pendant ce temps, Raoul se releva et alla coller sa botte sur le visage de Gerbert afin qu'il ne tente pas de se relever. Il commença à le séquestrer en lui faisant une prise de lutte, se débrouillant pour qu'il ne se fasse pas la malle pendant que sa collègue tente de mettre la main sur son frangin.
Surtout que maintenant, nul doute que Taurin n'irait pas retourner chez lui. Il se savait suivi. S'il voulait pas être banni, il lui faudrait terminer de vivre sa vie caché.

Mais c'était la nuit, et la course poursuite était facile. Il y avait pas de foule compacte, pas d'étals de marchands, pas de tas de gens qui servaient d'obstacles. Rien, juste des rues vides et sales, larges, entre les maisons insalubres de bois, rien que l'écho des pas rapides du flic et du bandit. Et cette fois-ci, aucun moyen pour que Taurin trouve un moyen surnaturel de disparaître, de se volatiliser avec le vent. Il prit un virage vers une autre rue, et Sydonnie put aisément le suivre en sprintant au détour.

Taurin entra dans un coupe-gorge, l'une de ces vieilles ruelles étroites où il avait l'habitude d'attendre en aiguisant son couteau, pour se jeter sur un imprudent. Il les connaissait pas par cœur, les coupes-gorges, parce que voilà qu'il était tombé sur une impasse. Et aucun moyen pour lui de fuir. La milicienne retira lentement son arme de son fourreau, et s'apprêta à menacer l'imprudent. Celui-ci se jeta vers un mur et tenta de l'escalader, en gémissant, en tentant de prendre de l'élan.
Bien sûr, la femme pouvait facilement tenter de le poursuivre, de continuer cette course, mais quelque chose dans l'impasse l'arrêta net.

Il y avait un homme à genoux, nus, les bras enroulés autour d'un tronc d'arbre fané à la souche de bois pourrie. Sur le dos de cette homme, du sang coagulé, brunâtre, et des inscriptions taillées au couteau, des figures, des symboles, comme de la gravure sur bois, qui lui avait lacéré la peau. Sur ses tempes, quelque chose d'enfoncé... Des branches. Deux branches d'arbre, petites et irrégulières.
En voyant ce corps, placé dans une mise en scène macabre, une seule image peut venir : Serus. Le Dieu-Cerf. C'était lui qu'on avait tenté d'imiter.

On entendit un homme s'approcher en courant, essoufflé, ses pas faisant écho sur le pavé. Il fonça en glissant, et posa ses mains sur Sydonnie.

- Alors ! Il est passé où ?!

C'était que Raoul, heureusement. Et il aperçut vite le corps attaché à l'arbre.

- Bon sang, mais...
C'est... C'est quoi ce truc ?!
Putain c'est quoi ça ?!

Il semblait particulièrement paniqué et excité. Il ne s'occupait même plus de Taurin. Qu'est-ce qu'était un petit truand face... Face à ça ?!

- Putain ! Putain on fait quoi ?! C'est quoi cette chose ?!
Bordel !

Deux semaines plus tôt.

- Soldat Barral Trell ! Soldat ! Au temps !
- Qu'est-ce qu'il nous veut encore ?

Que le marais puait. Que le marais était flippant. Qu'il était atroce de patrouiller dans cet endroit où la fange se faisait maîtresse.
Mais inutile de partir dans des descriptions remplies d'hyperboles et de détails. Depuis le temps que la cité de Marbrume est envahie de morts-vivants vous devez avoir compris que personne n'aime le marais. On aurait dit les portes de l'Enfer, un avant-goût de la punition divine qu'Anür réservait aux pécheurs.
Or, le pire, c'est qu'à force, les miliciens s'y habituaient, à ces marais. Aussi, nous étions en plein jour, le soleil brûlant à son zénith, sans aucun nuage dans le ciel (Qu'est-ce que l'été était une bonne saison...) et les hommes d'armes craignaient moins de tomber sur une bête mutante prête à les lacérer.
« Moins » ne voulant bien sûr pas dire « pas ». Mais qu'importe.

Barral Trell se retrouvait à nouveau, milicien oblige, dans ces marais. À force il devait avoir l'habitude. La troupe qu'il se retrouvait à accompagner était une petite lance fournie faite de 6 hommes armés, lui comprit. La mission d'aujourd'hui n'ayant rien d'une aventure incroyable, pour changer. En fait, l'exposé était même bizarre. On leur avait dit qu'il y avait un vieux monastère, dans la périphérie de Marbrume, et que le Temple aimerait bien qu'on aille dedans pour aller récupérer des livres et des artefacts d'avant-fange. Le monastère n'était pas du tout loin, mais pendant toutes ces semaines et ces mois, personne n'avait jugé bon d'y aller. C'est qu'il y avait plus important à faire pour sauver la ville que d'aller chercher des vieux livres. Mais avec la reconquête du plateau du Labret, peut-être qu'on avait jugé qu'il serait bon d'aller voir qu'est-ce qu'il y a dans cette abbaye.
De toute façon, la plupart des monastères ont des murs en pierre, comme des maisons fortes de chevaliers. Alors c'est pas comme s'ils risquaient de tomber sur un lieu infesté de fangeux.
En théorie.

- Soldat Barral Trell !
- Quoi, vous lui voulez quoi bordel ?!
- C'est pas à toi que je cause.
- Pfft !

Le compagnon de Barral, c'était un vieux monsieur qui avait déjà la cinquantaine. Étienne Marcel il s'appelait. Normalement, un vieux comme lui devrait être peinard dans sa chaumière, mais il y a la Fange. En ce moment, il est debout, le pantalon descendu aux cuisses, et il fait dos à Barral. C'est que le vieux essaye de pisser, mais c'est toujours compliqué de se forcer. Il gémit un peu tout en se concentrant avec toute la vigueur de son vieil âge, pour tenter de voir la sainte-urine enfin sortir de son pénis.
C'est ainsi qu'il ne réagit presque pas lorsque le coutillier s'approcha dans son dos, voir Barral et Étienne réunis sous la végétation.

- Vous foutez quoi ?! On se bouge, le monastère est tout proche !
- Aye, on arrive...
- Soldat Trell ! Cela fait cinq minutes que je vous appelle, pourquoi n'êtes vous pas arrivé au galop ?!
- Le gamin me couvre pendant que j'pisse. Imagine qu'un fangeux se ramène et me croque la bite !
- Je dirige cette expédition, vous êtes sous mes ordres ! Le soldat Trell est demandé à l'avant-garde, pas en tant que dame-pipi !
- Arh !

Étienne se mit à gémir de plaisir. Enfin il pissait. Un liquide clair et transparent s'écoulait d'entre les jambes, sous le regard médusé du coutillier, Pierre Roux. Parce qu'il était roux, aux cheveux très courts, à la petite stature et au jeune âge. Il se mit à soupirer avant de faire un large signe de tête à Barral.

- Sors-toi les doigts du derche et magne.

Oui, il était brut de décoffrage, Pierre Roux. Pourtant, il n'y avait pas de haine dans sa voix. Il semblait juste... Fatigué.
Le soldat Marcel termina sa vidange avant de s'empresser de remonter son froc, et de courir pour rejoindre Barral. Ainsi, les trois continuèrent, jusqu'à revenir sur le chemin détrempé et leurs trois autres collègues, qui étaient patiemment réunis autour du seul animal qu'ils disposaient pour mener à bien leur mission : Un âne. Oui, ce n'était pas un grand et beau cheval, certes, mais c'était une bête de somme qui pouvait porter plein de bagages sans broncher, alors cet âne, qu'on avait affectueusement surnommé « Trot-trot », était devenue une vraie mascotte pour le petit groupe de miliciens.

- C'est bon, on peut partir chef ?
- Oui. Allons-y, la pause est finie.

Il y avait Martin Durand, Jérôme le Tourrain, et Barnabé Casse-Dents. Tous trois étaient à une époque de solides gaillards, mais aujourd'hui, ils affichaient de clairs signes de malnutrition, avec leurs joues creuses et leurs yeux entourés de cernes. Fatigue morale, fatigue physique, peur omniprésente, perte d'êtres chers... Le quotidien de ces soldats n'était vraiment pas de tout repos.
Aussi, pour une fois qu'une mission n'était pas compliquée, ou que du moins elle ne consistait pas à se trimballer au milieu d'un marais puant à l'eau croupie et envahi de moustiques, ils n'hésitaient pas à se détendre, à ne plus être sur leurs gardes, du moins pas autant qu'habituellement.

Martin donna une petite tape à Trot-trot, pour qu'il avance.

- C'est qui le mignon petit âne à son papa ? C'est toi !
- C'est vrai qu'il est mignon Trot-trot, mais qu'est-ce qu'il est sale...
- J'ai entendu une histoire la semaine dernière. Y avait un chevalier il s'était arrêté au hérisson mélomane boire un coup, et il avait laissé son cheval attaché dehors.
Quand il est sorti, il a plus trouvé son cheval, cambriolé.
La bête a fini en petits morceaux, débité, pour être vendu au marché noir.
- C'est bon la viande de cheval ?
- Non, c'est dégueulasse. Mais quand on a faim...
Il y a un mois j'avais tellement la dalle j'ai mangé un chat. C'est André, il était de garde à l'Esplanade, chez les nobles, il a vu que le vicomte chez qui il était il avait tout un tas d'animaux de compagnies, des fouines, des cochons d'indes, des matous... Il en a prit un sous le manteau. On se l'est partagé à deux.

Pierre Roux agita la tête de bas en haut, pour acquiescer. Qu'importe.

Et alors on marchand. Quinze minutes, avec l'âne qui faisait « hiii-haaan » de temps en temps. Les miliciens parlaient un peu entre eux, le ton était assez décontracté, et le soleil les réchauffaient. Tout allait bien se passer.

Enfin, l'abbaye fut visible.

Spoiler:

Une petite bâtisse de pierre, pas extrêmement large, on était loin d'un palais ou d'un château-fort gardé de partout. L'âne et les miliciens s'approchaient de la porterie. Il fut un temps où les pèlerins, ou juste les voyageurs, venaient ici pour loger, le temps d'une nuit, en sécurité, avant de repartir vers leur chemin. Un tout petit bâtiment en pierre et deux larges portes en bois bloquaient l'entrée.

- Ne vous inquiétez pas. Le Temple m'a remit les clés du monastère.
- Cool !

Ainsi on ouvrit les deux lourdes portes, en faisant extrêmement attention. On entra à l'intérieur, et on ferma derrière, pour bien s'assurer que des fangeux pointent pas le bout de leur museau.
L'abbaye n'était pas cernée par une muraille. Mais elle était constituée de bâtiments en pierre lourde et se trouvait tout près d'un petit lac. Il était donc logique de penser que l'endroit n'avait pas encore été envahi par les monstres.

- Bien. Nous y voilà.
Faut qu'on aille dans la bibliothèque du monastère.
- Cela s'appelle un scriptorium, chef.
- Ouais, un scriptorium.

Tout le monde se réunit autour du cloître. C'était un endroit ouvert, carré, avec un puits au milieu, où le soleil était projeté partout. Bien. Ils étaient à l'abri.

- Faites attention tout de même.
On va se séparer en plusieurs groupes pour chercher la pièce.
Moi je reste ici pendant que vous bossez, je surveille l'âne.
Au boulot.

Tout le monde partit, un peu hagard, en divers lieux.
Mais alors que Barral se prépara à filer, Étienne l'arrêta et l'amena au-delà du cloître.

- Pssst !
Eh, gamin...
On s'en fout des vieux bouquins.
Écoute-moi... Dans un monastère comme ça y a toujours un cellier pour les moines. Je suis sûr on peut trouver des trucs cool dedans. Genre des sacs de grain, ou alors de la viande séchée. Ce serait pas hyper cool qu'on en prenne et qu'on aille le vendre au marché noir ?

Il entraîna le soldat dans sa propre minuscule expédition au sein de ce petit monastère. Et ainsi, les deux ombres s'éloignèrent vers la partie sud du cloître, en plein dans la lumière, pour y privilégier les couloirs froids de vieille pierre, où vivaient à une époque des religieux.
Bien sûr, ils faisaient attention en ouvrant les portes grinçantes. Mais il n'y avait pas de cadavres. Pas de signes de destruction. Pas de saleté. Rien. Rien que de la poussière. On aurait pas dit que l'édifice avait été attaqué. Non, il avait juste été... Abandonné.

Bizarrement, Étienne sut tout de suite où aller. Peut-être qu'il était déjà venu dans ce monastère à une époque où les routes n'étaient pas pleines de fangeux. Ce ne serait pas étonnant. Pas de piège. Pas de monstre qui se cachait sous les tables ou derrière une de ces vieilles statues de la chapelle privée de l'abbaye. C'était fou comment cet endroit pouvait paraître si... Pacifié.

- Tiens. R'garde. C'est l'hôtel, c'est là que les voyageurs peuvent se reposer. Confort spartiate, mais c'est mieux que dormir dehors.
Et là, t'as le cellier...
Miam-miam, on va tellement s'enjailler...

Avec un sourire malicieux, le vieillard décida d'ouvrir de manière un peu brutale la faible cloison qui menait vers une cave très froide, à l'abri, où l'on pouvait se mettre à trembler, à avoir la chair de poule tel le contraste était important avec la chaleur caniculaire du dehors.

- Il va falloir qu'on revienne avec une mule et une charrette. Qu'on fasse le voyage de façon clandestine, histoire qu'on garde le profit entre nous.
Enfin c'est un peu de la contrebande et c'est un tout petit peu illégal, donc risqué... Mais je veux dire... Il y a une mine d'or là t'es pas d'accord ?
Une mine d'or fumée.

Des jambons, des fromages, tout un tas de choses laissées à l'abandon, mais pas pour pourrir. Au contraire, la nourriture était toute prête. Il y avait une petite fortune ici.
Mais comme le reconnaissait Marcel, s'emparer de tout ça pour le vendre sous le manteau n'était pas très légal, et cela pouvait déranger Barral, soit parce qu'il était intègre, soit tout simplement parce que la punition réservée aux contrebandiers était le bannissement. Mais Barral n'eut pas le temps de donner son avis à Étienne, parce que alors que son collègue s'enfonçait sous la terre au fond de la réserve, lui était toujours à l'extérieur, au soleil. Et il entendit quelque chose.
Un hurlement, strident, féminin, aigu. Il venait de dehors. Il venait d'au-delà de l'abbaye, il avait pu être entendu dans le marais.
C'était pas une hallucination. Sitôt que Barral avait tourné son museau, il entendit encore crier, la même voix, le même bruit, plusieurs fois. C'était assez dur à entendre, tant la personne qui usait de ses cordes vocales était éloignée, mais ouais, ouais, c'était sûr. Quelqu'un, une femme, ou un enfant, était en danger.

- Barral ? Tu fous quoi ?
Tu viens ou quoi ?

Aujourd'hui.

Il faisait maintenant nuit noire à Marbrume. Il devait être trois, ou quatre heures du matin... Impossible à dire, vraiment. La plupart des gens, les gens honnêtes du moins, devraient être au lit. Même les putes devraient être au lit. Même les miliciens devraient se reposer et arrêter de s'occuper de ce qui se trame dans le cloaque puant qu'est le bas-quartier de cette misérable ville. Et pourtant...

La petite impasse était envahie d'hommes armés, qui illuminaient l'endroit avec des torches. Quelques curieux, réveillés par l'arrivée de chevaux, par les ordres aboyés par des militaires, commençaient à s'agglutiner ; Six miliciens formaient un cordon de sécurité dans l'entrée de la ruelle, gourdins à la main, pour empêcher les badauds de s'approcher, leur demander de rentrer chez eux, répondre de façon élusive à leurs questions...

Une voiture approcha, tractée par deux chevaux de tête, un gros engin qui avait du mal à rouler dans les rues étroites et boueuses du quartier ; Fort heureusement, le manque de population lui permettait de s'approcher rapidement. La porte s'ouvrit, plusieurs hommes en sortirent. Le premier, prenant la tête, était un monsieur de petite taille, aux joues creuses et à la longue chevelure noire qui lui tombait le long des joues et jusqu'aux épaules. Il était bien vêtu, si bien qu'on le laissa s'approcher après qu'il eut dit son nom au milicien qui dirigeait le cordon de sécurité.

Raoul et Sydonnie attendaient, un peu à l'écart. Raoul semblait clairement fatigué. Ses yeux étaient assaillis par de grosses cernes sous ses paupières, et le blanc de ses yeux avait pris une couleur rouge-sang. Néanmoins, lorsqu'il vit l'homme aux cheveux longs s'approcher, il se redressa, et le salua rapidement.

- Sire.

L'homme ne répondit pas. Mais il était suivi par un autre monsieur, plus grand, au crâne rasé et à la mâchoire très carrée, lui donnant un air de boxeur. Lui fut très vite reconnu par les deux comparses. Il s'agissait en effet d'un sergent de la milice, du nom de Damien Troussel.

- Ce sont les deux qui ont trouvé le cadavre, sire.
- Ah. Bien. Je peux les interroger alors ?
Bonjour, mademoiselle, monsieur. Je suis le prévôt Nathan Marcel, et on m'a chargé du... Heu... Je ne sais pas comment dire. « L'affaire ».

Il serra la main des deux, une main blanche et fine, typique des gens qui n'ont jamais vraiment eut à travailler de leur vie. Son ton était empreint d'un léger signe de persiflage, c'était un garçon assez hautain et maniéré. À première vue du moins. C'était toujours facile de juger les gens à première vue.

Derrière-lui, des enquêteurs commençaient leur travail. Quelques miliciens étaient en train de fouiller les bâtiments autour, en train d'aller interroger le voisinage, pour savoir comment est-ce qu'on en était arrivé là... Un vieux monsieur, agenouillé, avait du papier sur ses jambes et se mettait à raturer à la plume des détails, des choses importantes à noter, alors qu'il observait, les sourcils froncés, la disposition du cadavre. Tout semblait utile pour lui, et il se permit de tenter de dessiner un croquis pour mieux s'en rappeler.

- Ce sont Raoul le Bréteur, coutilier, et elle elle s'appelle Sydonnie.
- D'accord, très bien. Soldat Raoul, pourriez-vous faire un tour un instant ?
- Eh... Pour sûr.

Le grand Raoul posa une main rassurante sur l'épaule de Sydonnie, et lui sourit. Un petit moyen pour... On sait pas trop quoi. En tout cas il partit aussitôt, sans s'éloigner.
Nathan et Damien, les deux hommes d'autorité, observaient la jeune femme, sans sourires, l'air très sérieux. Nathan sorti alors de sa poche un petit carnet. Il voudrait noter tout ce qu'elle dirait.

- Chaque détail que vous pourrez me donner sera utile, garde.
Commençons.
Qu'est-ce que vous faisiez en service dans ce quartier, et si tard ? Étiez-vous en mission officielle ? Comment êtes-vous arrivés dans cette impasse ? Avez-vous vu des témoins, des gens qui ont fuit la scène, ou bien l'impasse était-elle déserte ? Comment et quand êtes-vous arrivés sur les lieux ? Avez-vous touché au cadavre ?

Le prévôt nota tout dans un coin de son carnet. Puis, il releva ses yeux vers la milicienne. D'un ton froid et rauque, il conclut ce très court entretien.

- Nous nous reverrons bien vite, soldat.
Rentrez chez vous.

Et ayant dit cela, il tourna les talons pour s'approcher de Raoul, qui était à l'écart. Le coutilier observait le cadavre d'un mauvais œil, et semblait beaucoup suer, à grosses gouttes même. Sydonnie ne put pas entendre ce que le prévôt lui disait, ni ce que le grand sergent, les bras croisés, allait raconter... Mais le pauvre Bretteur semblait être dans une position très peu confortable.

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Deux semaines plus tôt.

Étienne ressurgit de la petite cave aussitôt. Il avait dans sa main gauche un énorme saucisson, et dans la droite, un fromage puant et crémeux. Sa bouche était pleine et il mâchait à pleine dents. Pourtant, ses yeux étaient écarquillés, il semblait comme terrifié par le Barral qui venait de l'appeler.

- Quoi ?! Dit-il en postillonnant des miettes de viande hors de sa bouche. Qu'est-ce qui se passe ?! Il y a un problème ?! Tu me fais peur Barral ! Pourquoi tu hurles ?!

Et ayant dit ça, il tendit le saucisson à son collègue.

- T'en veux ?

Un deuxième, ou troisième hurlement, bien plus aigü, fut alors à nouveau audible. Là, Étienne arrêta directement ce qu'il était en train de faire. Et il tourna sa tête à gauche, comme une poule, tout vif et tout rapide.

- Bon sang, mais...
Ça vient de dehors...

Il mit la bouffe dans les bras de Barral, et s'approcha du mur du monastère. Malgré son vieil âge, il parvint à l'escalader, non sans efforts et multiples gémissements, jusqu'à pouvoir voir avec ses yeux ce qui se tramait.
Il voyait les arbres du marais, qui formaient une ombre assez terrifiante et malsaine avec leurs feuillages.

- Bon sang, Barral... C'est pas normal ça...
Tu crois qu'on fait quoi ?
Genre... On ignore, on va jeter un œil là-bas tous les deux, ou bien on prévient cet âne de coutilier pour lui demander son avis ? Crois-moi que j'aime pas cette troisième option, Pierre Roux peut-être un vrai connard quand il s'agit d'appliquer les ordres... Et il va dire qu'on délire..

Alors que partout dans le monastère, les miliciens étaient partis fouiller les livres et travailler, Pierre Roux passait son temps à ne rien faire.
Il remontait de l'eau du puits pour se servir un verre, et se détendait tranquillement aux côtés de l'âne, le soleil brûlant sa peau si blanche, lui qui était né avec des gênes de roux.

Pourtant, sa tranquillité fut très vite perturbée par l'arrivée des soldats Marcel et Trell. Il se releva sur ses deux jambes, tourna son buste, et observa d'un mauvais œil les deux comparses. Croisant les bras, la tête légèrement penchée de côté, il écouta ce que Trell avait à lui dire.

- Des cris ? C'est pour ça que vous êtes pas en train de fouiller le monastère ?
- Bah... On était censés faire quoi, chef ? Vous êtes malin vous...
- Oui bah pardon mais on nous a envoyé ici pour une mission ! On est 6 glandus avec un âne, pas des preux chevaliers. Vous vous attendez à ce que je dise quoi ?

Il s'aperçut alors qu’Étienne avait dans sa main un gros saucisson. Cela lui fit relever un sourcil.

- Vous avez trouvé ça où ?
- Avec le soldat Trell on a découvert le cellier de l'abbaye. C'est rempli de bouffe, de vin, de sacs de blé. De quoi se remplir la panse, et ça fera une mine d'or à ramener ça à Marbrume.
- Cool... Très cool... Il faudra y revenir un autre jour pour en embarquer...

Il se léchait les babines. C'était ça le point commun entre les trois miliciens : Ils crevaient grave la dalle. Surtout qu'ils étaient des militaires qui épuisaient leur apport calorique à vagabonder au fond des marais, poursuivis par une armée de monstres tueurs ou de bannis voleurs.
Pierre Roux se gratta derrière la nuque, où il venait juste de choper un bon coup de soleil.

- Bon, les gars, je... Je sais pas quoi vous dire. Des cris dans les marais on en entend parfois, des gens qui ont besoin d'aide. Mais là on a pas l'équipement. S'il y a des fangeux qui arrivent, faut pas oublier que notre but c'est aussi de faire le voyage retour jusqu'à Marbrume.
Alors non, je peux pas vous autoriser à sortir. Désolé.

Barral tomba à l'intérieur du scriptorium. Une petite chute qu'il parvient à amortir avec le plat de ses mains, qui s'écrasaient sur une dalle froide et lisse. Il ne lui fallut pas longtemps pour se relever et d'aller débloquer la porte, qui était étonnamment verrouillée de l'intérieur.

- À trois !

Trell ouvrit le long pan de la porte en bois, et pu apercevoir ses deux collègues prendre de l'élan pour la défoncer. Il s'arrêtèrent sitôt qu'ils virent qu'elle s'ouvrait, et affichaient alors des mines gênées, les yeux écarquillés et les lèvres pincées.

- Ah, heu... Bravo Barral ! Beau travail ! T'as réussi à escalader et tout, j'veux dire... T'es un puissant.
- On fera des congratulations plus tard ! Nous devons embarquer le maximum d'ouvrages possibles !
- « Congratulations » ? Non mais t'as vu comment tu parles ? Gros bouffon va.
Pis on est miliciens, pas bibliothécaires. C'est quoi qu'ils cherchent ces crétins de prêtres ?

Étienne vint alors donner une petite tape sur l'épaule de Barral, s'assurant qu'il ne sait pas cassé quelque chose en tombant dans le scriptorium. Puis, il déploya un sac en toile et s'approcha de rangs de livres poussiéreux pour commencer à en empiler quelques-uns. Il ne savait pas lire, il lui était donc inutile de chercher un titre d'un volume qui serait particulièrement intéressant. En revanche, il regarda bien les enluminures. Celles qui étaient les plus dorées, il n'hésita pas à les mettre, bien à l'abri, pour que l'âne puisse les supporter.
Tout ceci ne fut qu'une affaire d'une petite heure, trois quart d'heures à peine en fait. Ils étaient déjà ressortis, avec plein de gros codex sur leurs dos, comme des mulets. Le coutillier à l'extérieur s'impatientait, tapant du pied.

- Bon. Bon. On peut y aller ?

On n'entendait plus aucun cris depuis un bon moment maintenant. Étienne se contenta de regarder Barral, la bouche en coin, le regard un peu vide.

- Oui. Allons-y.

Qu'est-ce qu'ils pouvaient faire de plus ? Aller se balader au fond des marais n'était certainement pas une bonne idée. Tant pis. Une mauvaise idée, à cacher au fond de son être. Seul Étienne semblait curieux, et continuait de lancer des regards vers les marais. Peut-être qu'il essayerait de revenir plus tard... Seul ?

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Deux semaines plus tard.

- Sydonnie !

On était à nouveau en journée sur Marbrume. La scène du crime, atroce, avait été subi une enquête très complexe, puisqu'il avait fallu recueillir des témoignages divers et variés de différents témoins, qui dormaient, et qui n'avaient rien vu dans ce minuscule cul-de-sac où on avait retrouvé un homme meurtri de la manière la plus brutale et la plus inhumaine possible.
Là, c'était Raoul qui venait, en trottant, jusqu'à sa jeune subalterne. Il semblait très fatigué, vu les grandes cernes qui bouffaient le dessous de ses yeux. Il continua à marcher jusqu'à la base de la milice, côte-à-côte, en lui chuchotant un peu.

- Hey, Sydonnie... Je suis resté avec le prévôt et le sergent jusqu'à très tard hier. On dirait qu'ils m'en voulaient de quelque chose.
Tu sais, le gars qu'on a trouvé mort, nu et avec une couronne de cerf sur le crâne ? Bah... C'est un milicien. Étienne Marcel. Oué, Marcel, comme le prévôt qui s'appelle Nathan Marcel. Je crois qu'ils sont liés, genre, cousins.
En tout cas il y a eut un nouveau meurtre ce matin, on a été prévenus y a pas vingt minutes. J'en sais pas plus que ça, mais il y a du grabuge, alors hein...

Les deux marchaient dans la grande cour du quartier de la milice. Il y avait là quelques archers et arbalétriers qui s'entraînaient au maniement des armes sur des cibles ou des mannequins en paille et en bois, tandis qu'un des soldats était assis sur un tonneau et utilisait une pierre pour aiguiser sa lame. Il y avait aussi deux chevaux qu'un palefrenier était en train de préparer.
Ils n'eurent même pas le temps d'aller chercher leur matériel. Un grand homme, rasé, en équipement, s'arrêta à trois mètres devant eux. Il pointa les deux comparses du doigt, alors que sa mère lui avait sûrement appris que c'était impoli, et se mit alors à rugir comme un lion.

- Vous deux, vous faites quoi ici ?!
- Sergent Troussel ? On... On vient de commencer notre service.
- Alors commencez-le plus vite ! Grouillez-vous d'aller à la place des pendus et d'aider à l'enquête !

Ayant dit ça, le grand rasé tourna directement à 180°, pour à nouveau crier d'une voix rauque à un soldat qui lui faisait dos.

- Soldat Trell ! C'est vous le soldat Trell ?
Je vous interrogerai plus tard ! Partez au travail vous aussi !

Barral venait juste d'apprendre la mort d'Étienne, alors que jusqu'ici il avait été son collègue. Raoul haussa les épaules, ne souhaitant vraiment pas s'opposer au sergent Troussel, et se contenta d'accueillir Barral d'une franche poignée de main.

- J'sais pas si vous étiez proche de Marcel, va, mais, mes condoléances soldat Trell.
Bon. Bah... Heu, du coup, on y va ?

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C'est fou comment Raoul était hésitant. Incroyable qu'il avait réussi à être promu au grade de coutilier. Peut-être qu'en même temps cela s'expliquait assez facilement, les hommes comme le sergent Troussel appréciaient qu'on leur obéisse au doigt et à l’œil, et voilà bien le genre d'homme qu'était Raoul, obéissant au doigt et à l’œil. Il n'était pas du tout pareil face à Sydonnie et Barral, auxquels il se contentait de sourire et de raconter des grosses conneries, des blagues modérément drôles, qui passent mieux quand on a déjà quelques verres dans le gosier. Mais enfin, ils arrivèrent, très rapidement et à pied, jusqu'à la place des Pendus.
Normalement, la place des pendus est toujours occupée, remplie de crieurs et de badauds. Aujourd'hui, et pour un temps qu'on voulait le plus limité possible, c'était pas le cas. La plupart des curieux étaient refoulés assez sommairement par les quelques miliciens sur les lieux, qui semblaient tous très embêtés et incapables de faire face à la vague humaine qui voulait s'approcher pour voir ce qu'il y avait sur la route.

Une charrette, sans animaux pour la tracter. Une charrette recouverte d'une bâche en toile, rajoutée par les miliciens pour éviter que trop de gens regardent le spectacle macabre qui était caché. Un simple coup d’œil à l'intérieur permettait de comprendre qu'il s'agissait d'une autre de ces représentations macabres et très théâtrales, d'un mauvais goût particulièrement extrême.
Une femme, nue. Ses lèvres étaient violettes, son corps totalement raide, comme une sculpture, agenouillée et les mains dans le dos. On pouvait voir, sur chacun de ses bras, de grosses traces de morsure. Et elle avait, planté dans sa nuque, un petit coutelas enfoncé profondément dans sa colonne vertébrale. Raoul s'était permis de regarder, avant de refaire tomber la bâche immédiatement.

- Bordel, mais... Qui est assez malade pour faire ce genre de choses ?!

Une question à laquelle personne n'avait vraiment de réponses.
Il se tourna vers l'un des miliciens qui était en train de demander à une dame de partir et de s'occuper de ses affaires.

- C'est qui le gradé qui se charge de ça, là ?
- Bah... C'est vous m'sieur.
- Moi ?! Ah merde ! Bon sang !

Il se retourna vers Barral et Sydonnie qui étaient dans son dos.

- Je... Je vais essayer d'éloigner les gens, pour que ce soit mieux, hein... Vous, en attendant, vous pourriez enquêter rapidement ? J'veux dire, je sais pas trop ce qu'on est censé faire dans ce genre de situations...

Il haussa à nouveau les épaules, gêné, avant de s'éloigner sans dire un mot de plus. Et il alla vers l'estrade de la place des pendus, sur laquelle il sauta pour aller s'adresser à la foule, cordialement et poliment, mais en leur disant toujours la même chose : « Dispersez-vous ».
Les gens n'étaient pas idiots. Curieux, oui, mais pas idiots. On entendait des tas de murmures chez les deux douzaines de témoins présents. Beaucoup s'éloignèrent sans s'occuper de plus de ça. D'autres en revanche, se contentaient de faire placer, d'aller se coller aux murs effrités des maisons pour continuer d'observer, et de loin.

caca: