La parole et l'épée [PV Darius]

Port de Marbrume
15 août 1166
Fin de matinée

Un mois s’était écoulé depuis leur rencontre. Et quelle rencontre ! Elle a passé des nuits et des nuits à y songer, à retourner toutes les solutions dans son esprit, guettant le moindre bout de tissu coloré abandonné devant sa maison. Aucune nouvelle de Dorian. Aurait-il oublié leur accord ? Il n’a pas l’air d’être homme à se parjurer pourtant, même s’il tient plus de la franche canaille que du gentilhomme. Une canaille se complaisant au milieu de bruits affreux de jouissance simulées qui l’ont poursuivie longtemps, en plus de l’avoir profondément intriguée. Toute l’attitude de cet homme l’a également désarçonnée. Une canaille peut-elle avoir une parole, un sens de l’honneur qui lui est propre ? Tournant en rond dans son salon, les bras croisés sur sa poitrine, elle se posait des tas de questions, pesait le pour et le contre. Une hésitation, puis une autre, encore une autre, jusqu’à ce qu’elle cède et qu’elle prenne la plume, pour poser quelques mots sur un bout de parchemin avant de le rouler, de le ficeler et de le tendre à Etienne, songeuse :

- Etienne, s’il vous plaît, portez donc ceci à la Rose aux Vents. Tout de suite.

Le garde regarda le petit rouleau, il regarda ensuite la baronne avant de s’incliner et de s’exécuter. Dès qu’il passa la porte, elle en eut un soupir de soulagement. Le rdv est fixé au lendemain, fin de matinée, dans un entrepôt qu’elle a aperçu lors de l’une de ses visites de charité, dans le quartier sud du port. La baronne de Sibran, peu après sa rencontre avec Dorian, s’était intéressée au sort de ces filles abandonnées de tous, celles qui n’ont pas la « chance » d’être assez jolies pour travailler dans un cadre plus sécurisé tel ces maisons où elle-même a été captive quelques heures durant. Il y a tant de misères dans ces rues, tant d’histoires sordides, tant de malheureuses poussées dans ces extrémités honteuses…Et ces femmes, pas toujours jolies, pas toujours soignées, pas toujours en santé, n’ont personne pour prendre soin d’elles. Alors, Esméra avait pris la décision d’aider autant qu’il lui est possible de le faire, apportant un peu de pain, parfois des herbes, parfois un baume cicatrisant, une parole réconfortante, une oreille attentive à leurs grands malheurs. Rien ne lui fauchait plus le cœur que l’injustice. Et l’injustice frappe plus durement les femmes que les hommes, c’est un fait. A les entendre, personne ne se soucie de leur sort.

Le lendemain, donc, elle était au rendez-vous, passant par les rues qu’elle connaissait bien, habillée très sobrement afin de ne pas attirer l’attention. Une chemise blanche à manches longues retenues aux poignets par des liens noués, une robe sans manches et sans aucun décor ou ornement de couleur marron, empruntée à Sophie, lacée dans le dos, une cape noire enveloppant son corps en entier, la capuche rabattue sur ses cheveux sommairement noués en une tresse épaisse, voilà la silhouette qui se faufile jusqu’à l’entrepôt faisant presque office de séparation entre la jolie partie du port aux bâtiments de pierres taillées et celle bien moins jolie, parée d’immeubles en bois pourris et à l’odeur fétide.

Ce n’est qu’à l’intérieur de ce grand entrepôt à bois et planches de toutes tailles qu’elle ôta sa capuche afin de mieux voir. Personne. Dans un geste qu’elle fit afin d’observer les lieux, en silence, à la recherche de son complice, la cape s’écarta un peu afin de laisser apparaître une ceinture de cuir brun et le stylet qui y est accroché. Quelques rais de lumière traversant les planches mal jointes des murs éclairent l’endroit, tout autant que les volutes de poussières qui y stagnent, troublées par la marche de la baronne, qui fronce les sourcils. Personne. Aurait-elle été incomplète, imprécise dans sa description du lieu de rendez-vous ? N’y tenant plus, sur le point de rebrousser chemin, elle dit, d’une voix claire et posée :

- Dorian ?

- Pour l’amour des Trois, Dorian !, dit-elle alors qu’il retenait sa main proche d’atteindre son but. On ne surprend pas les gens de la sorte, à quoi donc pensez-vous ?!!

Esméra a eu peur. Et quand elle a peur, elle a toujours des réactions disproportionnées, sans parler de son accent natal qui revient en force, quand ce ne sont pas des jurons atroces et tout à fait indignes d’une dame de son rang, fort heureusement incompréhensibles pour les gens de la cité. Quoiqu’il en soit, elle dégage son poignet de la main de Dorian, les sourcils froncés, avant de remettre sa cape correctement, pour se donner une contenance. La crapule, quant à elle, se dirige vers la porte et la barricade d’une planche de bois afin d’empêcher quiconque d’entrer. Ou d’en sortir. Cela lui permet de l’observer un peu mieux. Il n’a pas changé, si ce n’est un détail ici et là. Non, il est toujours le même. Toujours aussi moqueur.

- Pourquoi donc aurais-je renoncé à notre accord ? Je suis une femme de paroles.

Il s’arrête juste devant elle, elle doit un peu lever la tête pour le regarder.

- J’ai reçu votre part du marché, en effet.

Elle esquisse d’ailleurs un ravissant sourire moqueur, à son tour. L’une de ces robes a été offerte en cadeau à la véritable Sophie, sa suivante, qui a failli s’évanouir de joie de pouvoir porter une pareille tenue. Elle s’est littéralement répandue en remerciements, heureuse, tournoyant dans le salon comme un enfant recevant un beau jouet. Esméra était ravie de pouvoir offrir un tel cadeau à sa suivante. La pauvre a en effet fort à faire, dans cette maison. Et c’était bien le moins que de lui offrir une jolie tenue. D’autant plus que Sophie est très jolie et que la baronne a vu un homme rôder près de chez elle, timide, respectueux, et lançant des regards inquiets vers la porte de l’office. Il se trame des choses sous son toit sur lesquelles elle n’a aucun contrôle. Esméra a donc gardé les deux autres tenues, dont l’une, sa préférée, a littéralement conquis son cœur en un quart de seconde. Du velours pourpre. Splendide. Magnifique. Elle l’a portée, il faudra reprendre les coutures ici et là mais la tenue lui convient parfaitement. Nul doute que cette robe sera un atout non négligeable dans les négociations qu’elle envisage avec ses voisins de l’Esplanade. Elle le sait, son miroir poli le lui a confirmé, elle est juste magnifique dans cette robe. A garder donc, avec soin, pour l’utiliser lors de négociations difficiles. Les hommes sont tous pareils, après tout, montrez-en un peu, ils vous achèteront pour que vous leur en montriez un peu plus. Le tout…C’est de savoir manipuler ces mêmes hommes sans qu’ils ne s’en aperçoivent.

- Pour ma part, j’ai approché deux de ces affreux barons, afin de jauger leurs besoins immédiats. Si vous disposez d’épouses dans un de vos sacs magiques remplis de merveilles, ils pourraient vous payer des fortunes. A défaut, une dame entraînée à apporter des soins particuliers aux messieurs fera l’affaire. Ils sont bien trop bigots et pervers à la fois pour se rendre, à la vue de tous, dans le genre d’établissement dans lequel vous m’avez retenue. Au moins, ils me laisseraient tranquille.

C’est dit avec la froideur d’un glaçon glissant sur le dos. Elle déteste ces hommes, tout autant qu’elle haïssait son époux. Inspirant profondément, elle lance un regard franc et direct à Dorian, tout en l’observant avec la plus grande des attentions.

- Ce n’est pas grand-chose comme informations, je le sais. Ces schweinhürl de barons dégoutants désirent des contreparties à nos discussions et je refuse de continuer. Fournissez leur donc de quoi se détendre. Pendant ce temps…je m’occuperai d’autres de leurs semblables, ce ne sont pas les gens de cet acabit qui manquent, là haut.

Elle eut un regard pour le hangar, triste, poussiéreux, mais au moins honnête dans son délabrement.

- Et cette leçon particulière alors ? De quoi va-t-il être question aujourd’hui ?

- Vous aurez toutes les informations nécessaires en temps utiles mais…il n’est pas bien difficile de les repérer. Ces hommes se rendent quotidiennement au temple, s’abîment les genoux et les velours en de gracieuses génuflexions pleines d’ostentation puis lorgnent sans vergogne la moindre jupe qui passe. Ils sont méprisables.

Esméra passe beaucoup de temps au temple, elle reconnait donc les fidèles, du moins ceux qui viennent régulièrement. Elle a eu l’occasion d’assister à des scènes écœurantes, des sourires chargés de sous-entendus, des regards lourds de désirs inavouables. Qu’est-ce qu’elle aurait aimé, dans ces moments-là, abattre n’importe quoi sur ces faces affreuses mais bon. Noble sang oblige, impossible de céder à une pulsion saine. Elle a un sourire entendu aux paroles de Dorian. Futée, elle l’est. Belle, elle l’est aussi. Conjuguez les deux et vous obtenez une femme à peu près libre de tout. Et de tous. Et Esméra tient à cette liberté comme à la prunelle de ses yeux. Sans cette liberté qu’elle chérit, elle ne serait pas ici, en cet instant, dans un hangar abandonné en compagnie d’un contrebandier transpirant la séduction par tous les pores. L’aventure. Le danger. Les frissons qui les accompagnent. Grâce à cette liberté monnayée par des mois de sourires vains et des œillades, sans jamais céder quoi que ce soit d’autres à ces gros porcs de l’Esplanade, la baronne peut vivre ce qui la passionne, sans avoir de compte à rendre à personne.

Elle s’éloigne un peu de lui, pour ôter sa cape dans un geste plutôt élégant et rapide, repliant soigneusement le vêtement de manière à ne pas le salir ou l’abîmer. Les tissus sont chers, même pour elle, et une cape perdue, c’est un mois à monnayer des moments privilégiés avec ces hommes qu’elle déteste. Et elle n’en a pas envie. Quoi qu’il en soit, Dorian aura tout le temps de voir le stylet pendu à sa ceinture de cuir, une ceinture qui souligne une silhouette ravissante. La baronne revient face à lui, en dénouant pensivement les cordes qui retiennent les manches de chemise à ses poignets.

- Le type dont vous parlez est mon garde personnel. J’ai du assaisonner sa tisane de quelques feuilles achetées à une marchande d’herbes de la ville afin qu’il dorme sinon je ne serais pas ici. Etienne est…protecteur. Un peu trop parfois. Là…Il va dormir quelques heures. Et c’est très bien comme ça.

Hop. Un nœud défait, elle roule la manche jusqu’à son coude, effectue quelques mouvements des bras, toujours sans regarder le « contrebandier », puis attaque l’autre bras, concentrée.

- Il m’a appris les bases du combat depuis notre fuite vers la cité, cela fait donc quelques mois que je m’entraîne.

Remontant l’autre manche en l’enroulant, elle s’assure que le tissu ne sera pas une entrave à ses mouvements puis vérifie que ses cheveux soient bien attachés avant d’enfin accorder son attention à son vis-à-vis, amusée.

- Le problème, voyez-vous, c’est que mon garde estime suffisant le fait de me savoir armée quand je me déplace. Or, avoir une jolie arme ne sert à rien si on ne sait pas s’en servir correctement. Il a des scrupules…

« Mais Madame, vous n’y songez pas sérieusement ! Vous êtes une femme, une noble dame ! », « Non, je m’y refuse, je ne peux faire ce que vous me demandez », « Renoncez à ces folies »…Les paroles du garde tournent dans son esprit, ce qui la fait sourire. Un fin et radieux sourire. D’un geste habile, d’une précision conférée par l’habitude, elle extirpe son arme de sa ceinture et fait tourner la poignée dans sa main droite, l’œil scintillant d’une lueur étrange, le genre de lueur qui brille dans le regard du chasseur face à une proie difficile et qu’il va devoir courser à travers bois sur des lieues et des lieues de distance.

- La seule difficulté notoire, Dorian, c’est que mon garde, aussi expérimenté qu’il soit, a toujours refusé de se laisser aller.

L’arme à la main, un sourire en coin, elle ajoute, d’une voix basse :

- Je gage que vous, vous n’aurez pas ce genre de délicate prévenance, n’est-ce pas ?

La baronne consent à replacer la lame dans son fourreau. Nouant une fine cordelette de cuir afin de la maintenir en place, elle reprit ensuite sa place, face à lui, la tête penchée, à l’observer. Il est grand. Il a toute l’expérience qu’elle n’a pas. Par contre, lui, ne sait pas comment elle réagit. Pas encore. Peut-être que l’effet de surprise sera un avantage face à lui. Elle est rapide et elle le sait. Les longues heures à s’entraîner chez elle, à courir, à faires des exercices physiques loin des regards ont porté leurs fruits. Quoiqu’il en soit, elle manque cruellement d’expérience de combat, de par son statut de femme. De femme noble, qui plus est. Sans réellement réfléchir, elle fonce vers lui et s’apprête à frapper mais il et déjà trop tard. Le contrebandier a parfaitement vu la direction du coup, a anticipé et la désarme en une fraction de seconde. Elle sent la dague sous sa gorge et hoche la tête pour lui faire entendre qu’elle a compris.

Une nouvelle tentative, un nouvel échec. Cette fois, il la maintient dans un étau puissant, qui la fait grimacer. Elle déteste être immobilisée de la sorte, elle ne peut s’empêcher de jouer des épaules, avec vigueur, pour se défaire de cette entrave. Un début de frustration commence à poindre en son cœur.

Ce fut bien pire encore quand il la fit tomber au sol avant de venir bloquer ses bras et ses jambes à l’aide des siennes. Le souffle court, elle grogne littéralement de dépit, murmurant des mots incompréhensibles dans une langue étrangère mais à l’intonation tellement brutale qu’il n’était pas difficile d’en deviner l’essence. Il est tellement facile de la mettre hors d’état de nuire, par les Trois. Honteusement facile. Elle maudit un instant son garde de ne pas lui avoir appris à se défendre mieux que cela. Il est évident qu’elle a eu de la chance jusqu’à ce jour. Qu’un homme rempli de mauvais desseins agisse de même et elle ne donnera pas cher de sa peau. Il était donc temps de reprendre les choses en main. Elle se redressa toutefois, après avoir frappé le sol de dépit, sans dire un mot, réfléchissant sur ses nombreuses faiblesses, tout en frottant sa jupe pleine de poussières. Sa joue aussi est salie mais elle s’en fiche, elle réfléchit, pense, calcule, tout cela alors que Dorian lui parle. Des propos parfaitement pertinents et cohérents. Dans son désir ardent d’apprendre des choses, de pouvoir s’en sortir seule, elle précipite sans aucun doute ses mouvements, elle ne prend pas le temps de réfléchir. Il faut qu’elle se calme. Tout ceci n’est, après tout, qu’un apprentissage, n’est-ce pas ?

- La lame trop basse, mal positionnée…C’est comme cela qu’il m’a appris. L’aurait-il fait exprès, pensez-vous ?

Si les leçons d’attaque qu’elle a suivi depuis des mois sont si peu efficaces, qu’en sera-t-il de la défense ? Puis…Dorian est plus grand, plus fort qu’Etienne. Déterminé, également. Tout comme elle. Selon les conseils reçus plus tôt, elle relève sa lame, positionne ses jambes différemment, de manière à être parfaitement en appui sur le sol et inspire un grand coup avant de hocher la tête dans sa direction. Elle a déjà l’air nettement moins propre qu’à son arrivée. Des épis de cheveux bouclés s’échappent de sa tresse, tandis que sa robe est parsemée de traces de poussière, tout comme son visage. Pour autant, elle garde ce regard étrange, teinté d’une lueur de colère à présent. Une colère qu’elle essaye, difficilement, de canaliser. L’échec est une chose qu’elle a du mal à supporter. Et ça se voit.

- Allez-y.

L’attaque est vive, presqu’effrayante. Le cœur d’Esméra a un raté en voyant Dorian s’approcher si vite pour reproduire un mouvement d’attaque que son garde avait tenté, bien plus délicatement, de lui montrer. Elle sait ce qu’elle doit faire. Elle doit bloquer son bras levé, prêt à abattre son arme sur elle, en posant sa main libre sur l’avant bras de son agresseur, profiter de sa force pour le faire tomber et profiter de sa rapidité à elle pour planter son arme dans la gorge ou le cœur, sans hésiter. Sauf que le bras qui s’apprête à abaisser son arme, là, n’est pas le bras aux gestes retenus d’Etienne Beauchêne. Non. Il s’agit du bras d’une personne qui lui a promis de la mettre dans des conditions de combat réelles et qui donc n’a aucunement l’intention de se retenir. Chose qu’elle ne peut que constater, alors qu’elle tente de bloquer de sa main libre le bras de Dorian. Trop rapide, trop puissant. Si elle parvient à arrêter le mouvement, elle ne parvient pas, par contre à le repousser, ce qui lui fait regarder son adversaire, droit dans les yeux. Elle est furieuse contre elle-même. Elle est parfaitement et définitivement frustrée désormais. L’instant lui semble durer une éternité, son bras tremble, elle ne va pas réussir à retenir le mouvement de Dorian très longtemps. Tant pis. Il faut qu’elle remporte une petite victoire sinon elle va vraiment devenir folle de colère.

Elle décoche alors, dans un grognement de rage, un coup de pied au contrebandier, pile dans le tibia, juste sous le genou gauche, pour le faire plier. Elle non plus n’a pas retenu son geste. Sera-ce suffisant pour qu’il baisse sa garde et qu’elle puisse à son tour abattre son arme enveloppée de son fourreau au niveau du ventre de son adversaire, pour lui signifier sa victoire ?

Elle ne put retenir un cri. Un cri qui traduit tout l’effroi de voir ses efforts et tout ce qu’elle a appris réduits à néant, alors qu’ils tombent au sol, soulevant des volutes de poussières. Même sous emprise du contrebandier, elle tente de se défendre, littéralement enragée à présent. Rien à faire, il est trop fort pour elle. Et ce sourire, par les Trois. Toute rouge, autant de colère que d’embarras, la baronne ne bouge plus, vaincue. Il pourra voir toute l’étendue de sa frustration et de sa gêne dans son regard d’orage, avant qu’elle ne détourne la tête, visiblement très embarrassée. Cet échec…Et cette position gênante…Heureusement que personne n’est là pour voir ça. Son orgueil malmené fulmine en dedans, lui faisant serrer les poings sous les mains de Dorian.

- Je vois ça, oui. Vous pouvez me lâcher maintenant, s’il vous plaît… ?

Evidemment qu’elle déteste être entravée de la sorte. Evidemment qu’elle déteste se sentir aussi vulnérable. Evidemment. Et elle évite de penser à cette proximité, se relevant sans son aide pour reprendre une sage distance, refusant cette fois de remettre de l’ordre dans ses vêtements. A ce rythme-là, elle sera toute jaune de poussière après cette entrevue, de toute façon, donc autant s’épargner de la peine. La distance a au moins le mérite de dissimuler un peu son trouble. Prenant une grande inspiration pour calmer sa colère, tout autant que son corps, elle se retourna enfin vers Dorian, pour écouter ses explications et mimer, comme il le demande, tous les gestes qu’il lui enseigne, le visage parfaitement impassible.

Attaquant au ralenti tout en écoutant ses consignes, ses conseils, elle observe le moindre mouvement, la façon qu’a cette lame de glisser contre le poignet, puis son mouvement afin de se glisser sur le côté et pointer son arme dans le haut de son dos. Cela parait si simple, dit comme cela, mais il a raison. Dans le feu de l’action, on agit par instinct et non pas calcul. Peut-être est-elle trop cérébrale et devrait-elle se laisser aller, laisser son instinct dominer la situation. Il suffit d’une ouverture, d’une seule chance et elle peut prendre l’avantage. Un avantage non négligeable pouvant mener à la mort.

Elle répond d’un simple mouvement de la tête prouvant qu’elle a compris mais regarde partout, avant de demander :

- Auriez-vous emporté quelque chose à boire ? J’ai la gorge sèche à force de respirer de la poussière.

Cela dit, la boisson peut attendre quelque peu, elle se place face à lui, l’arme un instant replacée dans son fourreau, pour remonter ses manches effondrées et replacer ses cheveux de manière à ce qu’ils ne la gênent pas. Une fois fait, elle reprend son arme et avance rapidement, tout comme il le lui a appris, en utilisant sa jambe dominante pour donner la bonne impulsion et en levant haut son arme, visant en effet la gorge, elle ne regarde pas Dorian, elle ne regarde que sa cible, le cœur encore gros d’avoir tout échoué jusqu’ici. Elle compte sur sa rapidité et sur son agilité pour atteindre son but mais…Le cœur n’y est pas. Elle se sent vraiment nulle et a l’impression que chaque mouvement est absolument inutile. Cela dit, elle abat tout de même son arme, en espérant au moins faire mouche.

- Comme ça ?

Le temps passe et ne se ressemble pas. Les leçons de Dorian sont infiniment plus interactives que celles d’Etienne, c’est certain. Interactives et tactiles. La baronne essaye de garder la tête froide, autant que faire se peut, car il va de sa survie. Pour autant, personne ne l’a jamais bousculée de cette manière, mélangeant subtilement les leçons et les piques qui l’aiguillonnent, qui l’obligent à se dépasser. Dorian ne ménage en rien sa susceptibilité, il se contente de lui apprendre des gestes qui peuvent réellement lui sauver la vie. Il sera temps de lui dire merci plus tard, quand il aura cessé de sourire de cette façon.
Reprenant une ultime fois cette position enseignée par le contrebandier, Esméra parvient, après de nombreux et infructueux essais, à atteindre son but, le souffle raccourci par l’effort, quelques mèches de cheveux collées à son front, le fourreau de sa lame collée au cou du brigand. Elle a réussi. Elle a enfin réussi. Une lueur de triomphe éclaire alors son regard alors qu’un sourire étire enfin ses lèvres. Elle a le triomphe modeste, elle ne se répand pas en exclamations bruyantes, non, elle se contente de faire un pas en arrière et de ranger sa lame, avant de poser ses deux mains sur ses genoux, pour reprendre un peu son souffle. Le self control a payé.

- Soyez gentil. S’il vous plaît. C’est peut-être facile pour vous, ça ne l’est pas pour moi. Je dois désapprendre pour tout réapprendre.

Se redressant, elle inspira profondément avant de tendre la main vers la gourde qu’il retira aussitôt pour se servir d’abord. Oui évidemment. Inutile d’attendre de lui une parfaite attitude de gentilhomme. Elle soupira, sans se retenir cette fois avant de lever les yeux au ciel et de les fermer ensuite en secouant la tête.

- Tout est à la hauteur de mes attentes, y compris votre attitude.

Elle dit cela en souriant en coin, prenant la gourde avec un fin sourire moqueur à son tour, avant de s’abreuver sans aucune élégante retenue, comme elle l’aurait fait dans son salon. Non. Là, elle a la gorge sèche et une soif terrible. Inutile de prendre des airs qui ne conviennent de toute façon pas à l’endroit ni à la personne qui se tient face à elle. Elle n’a pas vraiment à se parer dans de faux semblants, ce qui est terriblement rafraichissant. La dernière fois qu’elle a pu agir de cette façon, c’était au temps heureux de son enfance dans les campagnes d’Hagerth, bien avant son mariage avec le triste sire de Sibran. Elle lui rend ensuite la gourde, tout sourire avant d’ajouter :

- Où avez-vous appris tout cela ? Qui vous a appris à vous battre de cette façon ? Cela ne ressemble pas du tout aux techniques de combat que j’ai pu observer dans la salle d’armes de mon père…

Elle prend une pause, réajustant ses vêtements et passant le revers de sa main sur son front pour en ôter la sueur. La lueur qui éclairait encore si intensément son regard il y a peu s’amenuise mais ne faiblit pas. Elle l’observe avec attention, maintenant qu’elle n’est plus dans le feu de l’action et prend la mesure de l’homme qui se tient face à elle. Tout comme lui ne s’est pas spécialement gêné pour la détailler, elle en fait de même comme si au contact de la canaille elle en perdait un peu de ses belles manières si étudiées. C’est …grisant. Quoiqu’il en soit, toute à son observation, il ne lui échappe pas que ce Dorian dégage un magnétisme viril que pourraient lui envier pas mal de sangs bleus résidant sur l’Esplanade. Là haut, il n’y a que des gros porcs tout flasques ou des petits vieux lubriques. L’horreur. Ici au moins, le paysage est plaisant à regarder. Il n’a pas cette noblesse et cette retenue qui lui plaît tant chez Etienne, non, il a autre chose. Il est juste beau, en fait. Et ça change, c’est le moins qu’on puisse dire. Hem.

- Dans la salle d’armes, il y avait un échange, un contact courtois, une dignité palpable, tout était extrêmement codifié. Ici, il n’y a rien de tout cela. C’est…la lutte pour la survie. Après, il est vrai que je n’ai jamais vu Père manier ce genre de lame. Il préférait son épée. Et c’est tellement lourd, une épée, par les Trois…

Elle entame une marche dans la poussière, pensive.

- Combien de leçons jugez-vous nécessaires compte tenu de ce que vous avez vu jusqu’à présent ?

- Enfant ?

Elle s’arrête un instant de tourner en rond, surprise, et le regarde. Quel genre de parent laisse son enfant apprendre les armes en compagnie d’un homme qui n’est pas chevalier ? La baronne ne peut s’empêcher d’avoir une petite moue suspicieuse avant de reprendre sa déambulation pensive. Elle a un regard pour toutes ces vieilles caisses abandonnées là, depuis visiblement pas mal de temps compte tenu de la poussière qui s’y est accumulée, sans parler des toiles d’araignées un peu partout. Et cette odeur de renfermé…

- Et…Vous vous battez souvent ?

La cicatrice sur son visage parle pour lui. Evidemment. Un homme capable de faire enlever une personne en pleine rue, en plein jour et qui parvient, malgré la disette, à faire parvenir à une dame trois robes merveilleuses est un homme plein de ressources. Et cet apprentissage des ressources ne se fait pas à l’abri d’un salon. C’est le genre de ressources issue de la débrouillardise des mains. Et nul doute qu’il sait s’en servir, il suffit de le voir manier sa lame pour le comprendre. C’est un homme rude. Le genre d’homme qu’il vaut mieux avoir pour ami que pour ennemi.

- Je n’aime pas perdre, mais j’apprends vite de mes erreurs, dit-elle en réponse à son sourire moqueur.

Et s’il y a bien une erreur qui a façonné la femme qu’elle est aujourd’hui, c’est d’avoir fait confiance. Confiance en ses parents, confiance en un mariage qui s’est révélé être un désastre, confiance en un homme qui n’a rien vu d’autre en elle qu’un joli faire-valoir, au même titre qu’un cheval joliment harnaché ou une catin couverte de bijoux somptueux. Un homme violent et irritable, constamment frustré par l’intelligence de sa femme et qui a abusé de sa position dominante envers elle, battant comme plâtre son épouse pour qu’elle reste à sa place et cesse de le faire passer pour un imbécile. Elle avait dit cela en regardant sa lame, qu’elle avait sorti de son fourreau, posant la lame dans sa main, pensive. Il ne lui avait manqué que quelques secondes avant qu’elle n’enfonce cette lame, celle qu’elle tient présentement, dans la gorge flasque de son époux. Quelques secondes. Les Fangeux ont arrêté son geste. Elle a eu le temps de fuir. Pas lui. Il a péri sous les crocs et les griffes des monstres. Une fin digne de l’affreux homme qu’il était.

Pourrait-elle tuer quelqu’un si sa vie était en danger ? Oui. Aurait-elle des scrupules ? Non. Absolument aucun. Elle sait qu’il tourne autour d’elle, un peu à la façon de ces gros chats face à une appétissante souris mais elle s’en fiche. Elle ne dit rien, pas un mot quand il lui dit, avec toute la délicatesse qui le caractérise, qu’elle est nulle. Elle se contente de regarder sa lame luisant sous les quelques rais de lumière qui parviennent à éclairer, difficilement, l’endroit. Il se moque, elle le sait. Il ne devrait pas. Elle tourne la tête vers lui, la lame à la main, hors de son fourreau. Cette arrogance, par les Trois…Il parle comme Lui. Toujours à la prendre pour une dinde effarouchée qui ne devrait s’occuper que de sa broderie et de ses charités. Est-ce donc un trait masculin général ? La main serrée sur le pommeau, elle se retient. Et il pourra parfaitement le voir de là où il se trouve, si proche. Les fines jointures de ses doigts blanchissent sensiblement. La retenue qu’elle a affichée jusque là risque, à tout instant, de céder. Les insinuations douteuses et graveleuses de Dorian enlèvent alors la dernière petite pierre qui consolide encore la digue face à la tempête qui menace. Au diable la noblesse.

- Pour savoir en combien de leçons je pourrai être capable de faire fermer sa gueule à un homme.

C’en est trop. Elle a été exemplaire de dignité et de retenue autant que la situation le lui permettait. Se tournant soudain, sans crier gare, face à lui dans un mouvement rapide et gracieux, la lame à la main droite, furieuse et frustrée comme jamais encore elle l’a été, elle reproduit alors, à la perfection, tous les gestes appris, levant haut sa dague, positionnant ses jambes de la manière dont il lui appris, menaçant très sérieusement d’abattre son stylet sur lui, en disant, dans un grondement sourd, tremblante de rage, l’œil luisant :

- Tais-toi !

La parade est puissante, tout autant que le bruit des deux lames qui s’entrechoquent et se croisent dans un lourd silence. La réponse de Dorian est sans appel, tout autant que son regard. Ses mouvements infiniment plus brutaux que tous les précédents lui font tordre son bras. Elle ne retient pas un cri de douleur, alors qu’il la désarme et qu’il se place dans son dos, coincée entre deux armes redoutables, l’une dans son dos, l’autre sous sa gorge. Un geste de Dorian et c’en est fini. Et en ce moment précis, c’est peut-être bien ce que recherche, in fine, la jolie baronne de Sibran.

Cela n’en finira jamais. Elle le sait. Quoiqu’elle fasse, quoiqu’elle dise, elle ne sera jamais qu’une femme. Une. Femme. Avec du sang bleu et un utérus fonctionnel, un réservoir à héritier. Une matrice encore utilisable même si elle a déjà été étrennée par un autre. A quoi cela va-t-il servir de savoir se battre puisque de toute façon, tout ce qu’on attend d’elle, c’est d’être polie et jolie, aimable et souriante ? Intelligente mais pas trop ? Coincée contre le contrebandier, elle ne répond rien de suite. Parce qu’il n’y a rien à dire. Le cœur battant d’avoir osé frapper avec son arme, bouleversée d’avoir failli atteindre son but, elle se tait. Parce que parler ne sert à rien. Ce n’est que lorsqu’il se détache d’elle, la libérant de cette étreinte étrange, qu’elle répond.

- Quand on n’aime pas ce que je dis, on se fiche moi. Comme tu le fais. Je ne supporte plus les moqueries. Je ne supporte plus cette vie-là. Je crois que je ne me supporte plus moi-même…

Et encore. Se moquer est un moindre mal. A nouveau, les quolibets, les humiliations et les coups lui revinrent en mémoire, alors qu’elle massait avec précaution le bras que Dorian avait tordu pour la désarmer.

- Si tu voulais me mettre en colère, tu y es parvenu. Toutes mes félicitations. J’imagine que ça t’a plu de me mettre dans cet état là….Le spectacle était plaisant ? J’espère que tu en as bien profité car cela ne se reproduira plus.

Elle se tourna vers lui et le regarda, sans ciller. Il tient son arme. Lui, par contre, pourra voir toute la tristesse et l’immense solitude qui émane de ce regard éteint désormais. Il n’y a plus aucune flamme plus aucune envie, plus aucun espoir dans ces yeux là. Il n’y a plus rien d’autre qu’une morne résignation. Que croyait-elle en venant ici ? Qu’elle aurait une révélation ? Qu’elle se sentirait mieux ? Non, évidemment que non. Elle a appris plusieurs choses, oui. Savoir se défendre, un peu. Savoir attaquer, un peu aussi. Mais la leçon la plus importante, selon elle, est la suivante : peu importe ce qu’elle fasse, elle sera toujours l’objet de quolibets masculins. Absolument toujours. Elle s’imagine être une profonde source d’amusement pour le contrebandier et elle l’est très certainement. Était-il nécessaire de la provoquer à ce point ? De lui rappeler qu’elle est une nullité alors qu’elle a mis tout son cœur à l’ouvrage ? Non. Pauvre petite fille à peine riche, doit-il penser. Une noble dame en quête de sensations fortes qui vient s’acoquiner avec un contrebandier dans un hangar abandonné, quelle belle opportunité à saisir ! L’idée même d’avoir servi de divertissement lui fait baisser la tête, émue. Que s’imaginait-elle, par les Trois.

- A quoi ça servirait de parler…A rien. Comme tout le reste en fait. Je t’ai fait perdre ton temps.

Elle tend la main, tâchant de rester calme et digne, même si elle a envie de s’enfuir en courant, là de suite, afin de récupérer son arme. Elle n’en a pas d’autres et n’a pas les moyens d’en acheter une neuve. Il faut qu’il lui rende, absolument.

- Rends-moi mon arme. Je vais rentrer chez moi. C’est mieux ainsi.