Une fenêtre entrouverte, le nylon des rideaux ondulant au gré du vent laissent entrer dans la pièce un rayon lunaire. Un homme n'est pas seul. Quelqu'un est entré ; son haleine soufflant soudainement dans son cou le confirme et lui glace le sang... Le messager de la Dame l'attend, et n'exige désormais plus qu'une chose ; qu'un homme lui formule un contrat oral, il veut connaître le nom de sa cible. Faut-il qu'elle souffre ? Doit-elle mourir discrètement ? Au contraire, faut-il que le meurtre soit spectaculaire ? Faut-il faire porter le chapeau à un tiers ? Oh, à moins qu'il ne soit petit joueur, qu'il ne s'agisse en définitive que de faire planer l'ombre d'une menace...? Le messager est toute ouïe, il l'écoute, humble et silencieux, avant que la conversation s'achève enfin sur une bourse de pistoles se posant doucement dans la paume qu'il lui tend... Déjà ?! Ah, le messager ne négociant pas avec les renards, on se plie aux règles ou on ne fait pas appel à Sitry. Les jeux sont faits !

Un homme n'entendra plus parler de l'assassin, et si la chance lui sourit, alors il n'aura plus qu'à sucer le sang ferreux qui dégouline de ses mains sales.

III. Les cuisines de l'enfer.

Dans les souterrains de Marbrume, si on s'y enfonce profondément et si on est suffisamment poissard, on peut tomber nez à nez avec une porte dérobée. A ses côtés la statue d'une femme cornue, les avant bras ruisselant de chaines, un tarot en guise d’éventail. Une lourde et sombre stèle posée à ses pieds comprenait alors ses quelques antiques gravures colorées de pigments dorés, trois dents d'un trident incrustées en guise d'en-tête.

La terreur qu'inspirait l'aspect de cette bête géante, pouvait glacer jusqu'au fond des entrailles, si bien qu'ils perdaient l'espoir d'arriver jusqu'en haut. Et comme le joueur affligé, que transportait un jour la joyeuse espérance du gain, qui se plaint ensuite et se morfond si la chance a tourné, ainsi les fit devenir cette épouvantable bête qui, en leur âme, gagnait du terrain et, insensiblement, les refoulait vers l'ombre où le soleil se taisait.
Tandis qu'ils glissaient ainsi vers les abîmes, leurs pieds meurtris par les gravas, la bête s'avança devant leurs yeux comme surgissant d'un long silence. Au rebord des profondeurs, ils se mirent alors à crier :
- Ô toi, qui que tu sois, ombre ou vivante, prends pitié de notre peine !
- Je ne suis pas vivante, rugit-elle, mais je le fus. Sur une terre qui avait été Langres, moi-même, là où je régnais, tout comme vous je naquis et vivais à Morguestanc, au temps des Trois divins, hypocrites, mensongers et trompeurs.
- Ainsi donc, c'est bien toi, Dame Sitry, cette source qui répand des flots si vastes d'affliction ? Dirent-ils, en baissant respectueusement les yeux. Toi, qui fus l'incendie, le phare des sorcières, aide-nous, pour l'amour et pour la longue étude que nous avons mis à chercher et à lire ton œuvre. Car c'est toi, notre maîtresse et notre autorité ; c'est toi qui nous enseignes comment faire usage de ce style élevé dont nous tirons notre gloire, et qui par sa grandeur fais de toi celle qui renaquit !

Quelque chose ne tourne pas rond ? Peut-être est-ce le moment de filer, de se réfugier dans les jupes d'un prêtre qui reconduira si tôt fait ses ouailles sous la nageoire bienveillante d'Anür ?
Ils appellent cet endroit Les cuisines de Sitry. Là où on ne veut pas être. Encore que, ce n'est pas le pire qui peut arriver. Un adulte reste un adulte, il est théoriquement fort, n'est-ce pas ? Mais un triste jour sa vigilance s'émoussera, ses yeux inquisiteurs quittant sa progéniture qu'il sait pourtant en sécurité. Il le sait, comme il croit avec certitude toutes ces choses infiniment plus vastes et qui le dépassent tels qu'une terre plate sur un océan de feu ; du règne de la matière et rien d'autre que la matière ; que l'Homme est au centre du monde ; que rien n'est vrai, que tout est permis. Celui-là mérite qu'on lui scie la gorge à l'égoïne. Il pense qu'il sait et croit donc en certaines choses, et malgré cet état de fait, les bas quartiers sont un lieu où ses enfants et petits enfants lui échapperont un jour. Un homme peut donc savoir, mais il ne contrôle rien, il n'a aucune emprise sur ce qui l'entoure. La faute à pas de chance, comme pour le petit Léto alors âgé de six ans, ils seront enlevés et mis en cage. Certes déposés là, derrière cette porte dérobée. Mais chht, semble murmurer l’entrebâillement de celle-ci. C'est là où il ne faut pas regarder à travers les grilles des cellules...

Chht. Avancez, ne faites qu'avancez tout droit sans jamais dévier.
Vous les entendez cuire ?
Percevez-vous les cris et le tintement des chaines qui s'endiablent derrière ces murs ?
A travers les vapeurs de souffre et d'eau, ils pèlent, pleurent et fulminent... Chht. Ne regardez pas. Ne regardez pas, où votre esprit lui aussi se brisera. Car à l'intérieur, ils se salissent et s'entretuent parfois.

Qui peut raconter, même dans un discours sans l'entrave des vers, les plaies et les fléaux qui accablent cet endroit ? La langue la plus riche ne saurait y parvenir, car notre « intelligence » et nos expressions ne suffiront jamais pour traduire ces choses. Par phase, elles surviennent en tortures, viols et afflictions. D'un claquement de cuir résulte un râle cristallin. D'un coup de butoir donne un hurlement rageur. Mais ce ne sont pas des victimes que l'on veut, ce sont des assassins. Alors, on les soumet à des drogues, à la privation sensorielle, aux hallucinations. Ils sortent de leur gonds, se déboitent, titubent et perdent pieds. A présent, ils savent que deux et deux font cinq. Mais ça ne suffit pas, il faut leur briser les os ; ça les rend plus costauds. Vient l'instant où on leur procure un peu d'espoir, pour mieux les désespérer. On leur dit qu'il vont mourir, mais ne meurent jamais. A leur tourments, se mêle un verbiage subliminal aussi hypnotique qu'un air de psaltérion ; ils ne savent plus et déforment leur perception. On inverse tout, on chamboule tout. Leurs esprits s'usent, ils changent et lentement se transmutent pour laisser place à quelque chose d'autre. Le tourmenteur n'est pas qu'un bourreau, il est un homme mauvais à qui il faut obéir, c'est un père fouettard qu'il faut craindre et que l'on déçoit toujours. Sitry quant à elle devient une mère vers qui l'on peut se tourner. La déesse devient une clef, elle peut les aider à s'échapper. Ils l’appellent, ils la prient. Mais ils ne sont déjà plus humains ; certains grognent déjà comme des bêtes. C'est un cauchemar éveillé.
En ces lieux, pas besoin de ses yeux pour comprendre qu'il y fait noir, bien que le flambeau des souterrains peut encore flamber, révélant à peine l'aspect de leur visage maculé de larmes, ou leurs yeux vitreux dérobés de leur innocence à l'heure où fuit la mouche et paraît le moustique. La nuit... Cette nuit infernale et qui leur semble éternelle voit un nombre infini de vers luisants sur les parois des boyaux rocheux. Ainsi brillent fébrilement alcôves et galeries de flammèches sans nombre, de sorte que les yeux qui les suivent ne peuvent rien distinguer de plus que des barreaux et du feu. Chaque flamme révélant la prison d'un enfant. Chaque enfant révélant une bête. Chaque bête accouchant d'un rejeton de Sitry.

IV. Un homme meurt cette nuit.

Soi réel