Lueurs de suif

Dans l’air humide et matinal du marais, courait un jeune marmot aux mises débraillés et à l’allure particulièrement miséreuse. Un gamin du coin comme il en existait d’autres, mais celui ci tenait manifestement de l’infamant, ayant perdu par quelques maléfices de l’existence, une partie de son bras droit. Il portait aussi un bandeau de fortune sur l’oeil gauche et son crâne était cerclé d’un linge sale dans lequel on pouvait toujours distinguer les taches d’un sang coagulé depuis trop longtemps. Autrement dit, pas vraiment le genre de pauvre chien errant que le manant s’empresserait de suivre de la lorgnette une éternité ; le pisse-lait était du genre à faire détourner les regards, car personnes n’avaient envie de toiser bien longtemps la cruelle réalité de ce monde. L’être humain étant ainsi fait, préférant évoluer dans une bulle de confort, aussi rude soit-il, préférant un quotidien rythmé et certain. Sûrement une des raisons pour laquelle la Fange avait réussit avec tant de rapidité à conquérir le monde : l’acceptation se voulut trop longue, le temps de réaction dépassé, les morts avaient pris les vivants par surprise car personnes n’avaient jugé bon d’y croire réellement. Une erreur terrible qui avait faillit mettre l’humanité à genoux.

Dans cette entreprise, le marmouse n’y avait perdu qu’un bras et un oeil, fauché par les vices de quelques coups de lames mal placé dans une esclandre d’on il se souvenait à peine aujourd’hui. Car il avait survécut et seul comptait le présent. S’il se nourrissait de bric et de broc, il respirait toujours, buvait, pouvait à l’occasion profiter d’une couche chaude dans les granges abandonnés en compagnie de quelques cornues à l’oeil morne. Pas la meilleure des existence pour sûr, mais elle avait le loisir d’exister. Dans son errance, le jeunot s’était rattaché à ce qu’on lui avait enseigné par le passé : travailler dur, faire ses prières, être bon autant que faire ce pouvait. En soit, rien de bien compliqué. C’est sans conteste pour cela qu’à cette instant, il avançait prestement en direction de l’annexe clérical du Temple. Les temps de louanges matinales n’étaient pas encore venus, ou dépassé en fonction de l’office ; dans l’enceinte du lieux sacré, pas âme qui s’active à cette heure là, mais le gamin avait un objectif précis, il connaissait et cherchait la seule personne capable de lui venir en aide.

Par force de description, on lui avait renseigné l’endroit ou résidait la loge, s’il n’était pas un très bon lecteur - à dire vrai il n’en croquait pas un brin, il disposait d’une bonne mémoire. Frénétiquement presque, il se mit à compter les portes, jusqu’à trouver la bonne. Rarement close, il s’empressa de taper au battant en mandant.

«  Soeur Gudrun, Soeur Gudrun, venez, venez vite ! Un blessé à l’hôtel ! Un blessé ! Soeur Gudrun, ça saigne ! »

C’est sans s’économiser qu’il mit un point d’honneur à recevoir l’attention de la dite soeur. Depuis les évènements ayant récemment agité Sombrebois, elle avait reçut mauvaise blessure elle aussi disait-on, mais elle était une des meilleurs soigneuses du coin. Le souffle cour, le gamin, sûr d’avoir reçut la bonne visite, n’en dit pas beaucoup plus et pointa un doigt en direction du coeur du Temple, endroit qu’il s’empressa de rejoindre à nouveau au pas de course. Dans sa hâte, il lançait quelques fois petites oeillades pour être sûr que la religieuse le suivait. Elle clapotait, manifestement, et avait tant de mal à bouger, que le gamin commençait à douter de sa capacité à venir en aide aux autres. Mais il n’avait pas d’autres choix car il n’existait pas d’autres « bonne » personne.

Quand ils arrivèrent enfin dans l’antique bâtiment de pierre noirâtre, le marmot montra en avant : sur les marches de l’autel, se tenait un homme de grande stature allongé, il ne bougeait pas, un bras sous le corps, l’autre pendant dans son dos, la tête tourné vers l’intérieur des marches si bien qu’il tournait le dos à l’entrée. Au niveau de son crâne, une marre d’un liquide rougeâtre, manifestement du sang qui semblait couler à flot d’une blessure qu’on pouvait à peine deviner. Tout dans sa posture, parlait trahissait une certaine détresse : on pouvait suivre ses pas hasardeux jusqu’à l’autel aux traces qu’avait laissé l’indigent au sol. Erratique, chancelant, il avait manifestement donné ses dernières forces pour arriver jusqu’à la, un endroit ou il était sûr, qu’on le découvrirait pour lui venir en aide. Le gamin alors, n’eut plus à faire grand chose, laissant la Soeur à son oeuvre. Il resta planté un instant au seuil de la porte, trépignant. Mais si d’aventure elle s’évertua à lui lancer un dernier regard, elle n’en distingua plus rien, le malingre ayant disparut, évanoui comme le vent.

Alors, tandis qu’elle s’approchait de l’autel, une forme se détacha du promontoire sacré ou officiait la prêtrise. Dans les ténèbres, il se révéla, dévoila un sourire aux dents blanches qui n’était éclairé que par les candélabres de suif. Le Dverg émergea des ombres.

«  Salut à toi, Soeul Goudlun. » Au sol, le blessé sembla prendre vie, masse de pierre à l’instant inerte, il se redressa comme un golem d’argile, dévoilant ses deux mètres de haut. Le visage baignant d'un sang qui n’était pas le sien, Jotul affichait sa mine sombre habituel. «  Paldonne la manièle, c’est bien peu digne de belle letlouvaille, mais pal les temps, mieux vaut êtle pludent. Nous avons moult choses à nous dile, ma Soeul.»

Appuyant sur le dernier mot, j’étais maintenant sûr de capter l’entièreté de son attention.

Il existait un moment ténu dans toute rencontre, un instant bref et fugace ou, dans les yeux de l’hôte, on pouvait discerner la vérité. Fafnar ne le savait que trop bien, sur des centaines de visages, il avait capturé cet instant précis alors qu’on le présentait ; souvent il y avait vut la moquerie et la surprise, mais les années avaient métamorphosé ces deux sentiments en de plus réjouissant : la peur, la gêne, l’effroi, la haine. Voila ce qu’il avait inspiré à moult personne et il s’en était délecté comme un hyménoptères faisant bombance de miel. Alors, dans les ombres froide du Temple, rien ne l’avait étonné quand, dans les mires aqueuses de la Soeur, il y avait distingué quelques réminiscences de ces temps anciens. Mais la chose fut vive, presque trop à son goût, car Gudrun Mercier n’était pas n’importe qu’elle femme. Elle avait traversé l’horreur et la mort, la soif et la faim, la peur et le désespoir et cela, en même temps que lui au cour des années qu’ils passèrent ensemble, sur le Firmament. Pour ce simple fait déjà, il l’appréciait. Bien sûr, cette notion était à prendre avec quelques pincettes, car pour le Dverg, ce mot n’avait pas le même sens que pour le commun des mortels. Sans attendre, il accéda à sa première requête.
Tournant du chef en direction du colosse de pierre qui se frottait toujours la tête pour y chasser le sang de poule qui le maculait, il lui lança une oeillade sans mot accompagné d’un petit hochement du crâne que Jotul décrypta sans peine. Le géant roula des épaules, bomba le torse, grogna et vint se carrer en guetteur, tel un phare dans la nuit noir, à la confluence des axes qui menaient à la petite alcôve ou Fafnar se rendait avec Gudrun. Ici, personne ne pourrait arriver ni même poser ne serait-ce la moindre oeillade sans qu’ils ne doivent dans un premier temps, s’expliquer avec la personnification même du marteau et de l’enclume.

Une fois qu’il fut certain qu’en cet endroit, aucunes esgourdes indiscrètes ne pourraient traîner, le Dragon prit place sur un strapontin taillé à même la roche et servant sans doute, de poste de prière aux bonnes âmes de ce pieux endroit. Il dut s’appuyer sur un moellon dépassant et prendre un élan, une gymnastique au combien risible mais qui lui était indispensable pour atteindre son but. Confortablement assis, Fafnar rejoignit ses paumes, réunissant ses doigts en un triangle parfait, affichant un sourire qui ne se reflétait pas dans ses mires.

« Il n’existe plus aucuns bons vents ma Soeul depuis que nous ayons dut fuil notle patlie et je clois que toi aussi, tu paltages cet avis. Ô, je me livlelais bien à quelques confessions si seulement je disposelais de lemords ou de leglets, mais absolument lien ne pèse sul mon âme Goudlun. Etiol m’est témoin.»

Un aveux dangereux mais qui lui fit esquisser ce qui était le plus proche d’un rire pour lui. Un grincement aigu, railleur, qui avait de quoi mettre mal à l’aise toutes personnes saine d’esprit. Le Dragon ne riait jamais, mais il devait se feindre de le faire pour faire croire aux autres, qu’il partageait un trait d’humanité avec eux. Ayant déjà partagé quelques débats avec la prêtresse, il s’avérait néanmoins, que Fafnar l’appréciait. A contrario des soudards de basse-besogne, elle avait le mérite d’être cultivé et doué dans le domaine des soins. Il avait moult fois essayé de la faire rejoindre sa cause sur le Firmament, si elle n’avait jamais vraiment rejoint ses rangs, elle lui accorda quelques services et cela, le Dverg ne pouvait l’oublier. Depuis l’échouage, il ne l’avait pas revu et cela, d’une certaine manière, lui causait peine. S’il ne l’avouerait jamais, la Soeur d’Etiol fut en quelques sortes, une stèle de sagesse en pleine tempête, un havre ou se reposer.

«  J’admile la façon d’on tu te mêles désolmais palmis ces…fidèles. On dit gland bien de toi dans les envilons sais-tu ? Alols il est tout à fait nolmal entle Hendois, de ce lendle quelques visites coultoises dans cette époque qui ne l’est plus du tout. Tu es bien loin de la Cité de Blume ma Soeul, mais il me tenait à te lendle visite. Sultout aplès les lécents évènements. Pelmets moi donc te de demander, le plus natulellement possible, comment te poltes tu Goudlun ? »

Une nouvelle fois, il souriait, mais d’une risette toute différente cette fois. La myriade de quenotte ne serait cacher l’étincelle qui avait point dans son regard, se reflétant presque sur les colifichets qui lui ceignaient la face. Bien qu’il soit sincère, son discours aimable avait belle et bien un but, un but que la prêtresse pouvait aisément deviner.